* * *

Полдневный бред стучит в виски
И космы падают на грудь...
Рука изрублена - в куски,
Я ухожу в свой первый путь
По мутным тропам злого сна,
По снегу мёртвых берегов...
Осталась за спиной война,
Остался треск чужих стихов,
Осталась жалость мёртвых вен,
Остался пепел на снегу...
Я лягу - вне бездонных стен! -
На мёртвом травяном лугу.
Десяток слов. Полдневный бред...
- Похоронить тебя, поэт?

* * *

Сбежать - и молиться на мёртвые
двери,
Пытаться сказать эту фразу: "Я верю!"
Сгорать от любви в камере-одиночке...
С тобой мы увидимся снова в "Карете",
Но там всё не то! Там не те - и не эти...
И я, как всегда, не запомню ни
строчки.
И снова молиться на мёртвые двери,
И снова бетону кричать, что я верю!..
Болезненный бред тёмных улиц.
И змеями волосы станут златые...
Я молча умру - на асфальте - в пустыне,
Под визг пролетающих сулиц.
Последняя дружба, последние души...
И снова - в глаза - я сказать тебе -
струшу.
Последняя боль... И последний отсчёт.
Уже ухожу. Боль - на плечи - плащом.

Морид

Творчество

На главную

Хостинг от uCoz