Дети рок-н-ролла

А правды нет
Ее не может быть
И плачет бес
Над струнами гитары
Переплетая нежить и
Не-жить
Он разбудил по осени
Кошмары…

Jam

Если Гитлер уйдет, кто останется? Чей Чебурашка
Прокаженный пойдет убивать ваш твороженный мир?
Почему вам не ясно, гораздо сильнее, чем страшно?
И Палачик Начальников где? И Предателей где Командир?

300 пятен кровавых на стенку повесив, как коврик,
С медвежонком, усталый уснет ваш Мальчиш-Кибальчиш,
А, проснувшись, услышит: "Ты, мальчик, запачкался кровью,
И вовеки веков этой крови не смоешь, малыш."

Алина Витухновская

К чёрту всех - нам нужно ремонтироваться.

Алексей Бессонов

Короче, дамы и господа читатели: сразу предупреждаю вас о паре глюков, которые могут повлиять на ваше эмоциональное взаимодействие с текстом.

Во-первых, чтение данной повести не рекомендуется тем, для кого идеи хиппи - нечто "святое". Понимаете ли, я неплохо знаю реальную хиповую жизнь, а потому данный текст вполне может оскорбить вас.

Во-вторых, если вы опознали в персонаже себя либо кого-то из знакомых, не спешите формировать эмоциональное отношение к автору. Дочитайте до конца - возможно, ваше восприятие изменится.

В-третьих, текст не рекомендуется читать любителям "единственно верных мнений". Причины, думаю, самоочевидны.

В-четвёртых, тем, для кого секс - "нечто грязное", также лучше не читать.

Короче, я вас предупредил. Если не вняли - пеняйте на себя и "берегите ваши лица"(с). Дальнейшее чтение - на свой страх и риск, а идеологические претензии не принимаются вообще.

Пусть будет зал. Сегодня мне не спится
Взмах крыльев, перезвон, помост и шаг
Пустые зеркала - мои убийцы
Давай же, Шут, сегодня карнавал.^I

…Фонарь бьёт в окно. Пора!

Джинсы, рубашка, лёгкая кожанка. Короткий перекур, совмещённый с бутерами и растворимым кофе - и к зеркалу. Два хвостика, свободные пряди на висках - классический индейский вариант…

Взгляд падает на куртку. Нашивка над левым карманом, на ней - выцветшая вышивка: "Danger life". Старый девиз битников-радикалов…

Время! На плечи ложится бэг, дверь открыта, пролёт по лестнице - и вперёд, в вечное кружение андеграунда.

Покупаю в бистро "У Джеффри" торпеду ромколы. Интересно, я когда-нибудь выйду на сцену абсолютно трезвым? Ой, вряд ли… Всё равно на сцене пьянею.

"Пульсар" - странный клуб. То ритм-энд-блюз, то драм-энд-бэйс… Но всегда - страстное, оторванное безумие "параллельной" культуры. Потому и играем здесь…

Бэкстейж уже в рабочем состоянии: детали прикидов, пустые баклаги, запасные инструменты и прочая дребедень аккуратно раскиданы в творческом беспорядке. Так, до игры полчаса, можно расслабиться.

- Хэй, Карлос! - наш басист Горец суёт мне банку "Баварии". - Причащайся!

- Благодарствую, сэр! Откуда такая радость?

- Менеджер поставил! - Горец лучится радостью по неясному мне поводу. - Ты знаешь, кто во втором?

- Нет, а кто?

- Дженис! Герла из каких-то техасских дебрей, весь Фриско на уши блюзом ставит. Я слышал, правда клёво.

- Ну, поглядим…

Странное ощущение накрывает. Вроде бы эта Дженис важна… Что за бред? Я её даже не видел… Пол-банки "Баварии" залпом, сигарета… Ф-фу-ух, успокоился.

Народ потихоньку собирается. Хватаю три пары палочек и выползаю на сцену. Ёрш твою медь, опять этот занавес! Когда же его уберут на хрен?!

Все лампочки гаснут. По местам, рокенролльные раздолбаи!

…Светопушки лупят в лицо, ни хрена не видно, на ощупь нахожу палочки и готовлюсь играть. Горец и Ким тоже на взводе…

- Начнём мы с песни нашего великого и ужасного рокенролльщика - Чака Берри! - гонит Ким в микрофон. - Короче, "Rock and roll music"!

Играем вступление… Жёсткий ритм, пульсирующая басуха Горца, голос Кима - всё сносит прочь из реальности, в весёлый мир рок-н-ролла… Нас несёт, зал уже танцует, заведённый с пол-оборота великой песней весёлого негра Чака… Говорят, её некогда перепел попсовый английский ансамблик, в котором зачем-то лабал классный парень Джордж Харрисон… А, плевать на них на всех! Мы играем здесь - и для своих…

Волна из зала отдаётся в нервах; вот она, настоящая магия наших весёлых дней, та самая точка опоры, которой так не хватало греческому чудаку Архимеду; ответная волна энергии идёт от нас в зал, получается нормальный вечный двигатель, работающий на единственной по-настоящему мощной энергии - на любви… Жарко, и жар - не от прожекторов, просто сила, которую мы освободили своими песнями, конденсируется вокруг нас - это и есть настоящее камлание… Прадедушка, умерший мой прадед, наставник мой, ты видишь это? Я всё же смог пройти твой путь, хотя ты не успел дать мне полное посвящение… Я смог!

Песня следует за песней, мы уже на полном отрыве - но кто-то из дирекции клуба машет из-за кулис, и надо закругляться… Доигрываем "L. A. blues" и переходим на традиционную для нас концовку выступления - "That`s all be the day" так и оставшегося навеки юным Бадди Холли… Две с половиной минуты странного состояния - рок-н-ролльной радости пополам с печалью - ведь если бы Бадди не летел тем рейсом…

Вот и кода… Что за херня? Горец снова начинает вступление! Бред какой-то… Но выбора, собственно, нет - и мы с Кимом продолжаем…

Что, снова?! Ну, Горец, дай только доиграть - я до тебя доберусь!

Ф-фуух! После третьего раза Горец прекращает страдать хернёй - и мы в темпе вальса уматываем со сцены. Менеджер суёт каждому по не слишком толстой пачке пятидолларовых, мы оттаскиваем инструменты в гримёрку и Ким берёт Горца за шкирдон:

- Что за хуйню ты под финал устроил?! Охренел или просто надрался?

- Ребят, простите, - Горец, впрочем, совсем не выглядит смущённым; вряд ли эта наглая рыжая морда вообще способна на такое выражение. - Меня драмёр Джен попросил, она опаздывала… А распеться ещё надо. Всё по дороге на сцену услышал, сказать вам уже не было времени…

- Хрен с тобой, сволочь ирландская, - Ким уже не злится; помочь коллегам - святое дело. - Короче, хватаем пиво - и в зал, там небось уже вся тусовка собралась…

По лабиринтам тускло освещённых коридоров движемся в зал. Сцена пока что закрыта от зрителей, а тусовочные пиплы вольно шляются по всему доступному им пространству, в основном группируясь возле бара. Проталкиваюсь к стойке и беру 0,7 дрянной текилы - напитка моего гнусного отрочества, проведённого в лос-анжелесском гетто для латиносов… Процесс приготовления к роли зрителя идёт своим чередом, время от времени меня окликает кто-нибудь из знакомых… Ага, вот и Тайгер - двухметровый парень с потрясающей, совершенно тигриной пластикой и невероятно доброй и щедрой душой; сколько раз он развозил пребывающих в бессознательном состоянии хипей по впискам…

- Хэлло, Большой Тигр!

- Хэлло, Мудрый Щенок! - Тайгер перенял у моего прадеда многое… в том числе и манеру ко мне обращаться. - Ну вы и дали дрозда! Тут весь зал был в полном отпаде! Кстати, ты Дженис раньше слышал?

- Не-а… Меня Горец уже просветил, что она крута, как Бэсси Смит. Жду вот начала…

- Наврал тебе Горец… Она круче Бэсси! Представляешь, белая герла чувствует блюз так, что половина народа плачет, а другая половина с ума сходит! Короче, это нечто!

- Ну, сегодня услышим… - странные предчувствия усиливаются. Ой, что-то будет… - Ты сегодня куда после сейшена?

- А хрен его… Слушай, я не один. Тут парнишка из новых со мной… Его Рикки зовут. Ты не удивляйся, что я так… - Тайгер слегка мнётся. - Понимаешь, ему крупно не повезло. Должен был быть девушкой, а родился парнем. Ну, он пытается как-то соответствовать… Себе.

- А, понял. Слушай, не парься, а? Я, холера ясна, с Биллом Берроузом в одной лодке плыву… Так что у меня глупых комплексов нет. Короче, приглашаю обоих.

- …Вот вы где, сволочи! - из окружающего полумрака возникает Горец. - Джен через три минуты начнёт! К сцене!

Прорываемся почти к динамикам; рядом с нашей троицей - изящная бледная хипушка и какой-то темноволосый мрачный парень в такой же, как у меня, кожанке. Свет гаснет…

Проклятье, я же не мальчишка! Тьфу ты чёрт, хоть самого себя могу не обманывать? Ну не бывает в таких делах никакого опыта, всегда - как в первый раз… Короче, я погиб. Дженис вышла на сцену - и мир временно исчез… подозреваю (какое "подозреваю"? Знаю!) - не только для меня. Но… чёрт меня возьми, я просто вылетел из этой (не слишком-то скучной, кстати) реальности.

Джен… Рыжеволосая девушка в расшитых цветами клешах, в достаточно простой рубашке, дико красивая - яростной, огненной красотой… Королева вышла к подданным.

Что она пела в тот вечер? Не помню. Не факт, что и тогда я что-то понял - просто это было не так важно… Дженис, огненная Королева блюза… Я полюбил тебя именно тогда, на этом сумасшедшем сейшене, когда ты взяла зал - без всяких усилий, просто раскрывшись… Я сейчас могу вспомнить каждый момент этого концерта, каждое твоё движение, каждый звук твоего голоса… Твоя группа играла плохо, они сбивались, они вообще были не нужны на этой сцене - рядом с тобой… Джен, королева моя… Джен…

…Сорок минут пролетели… Дурацкий штамп, да ещё и не к месту. Какое там, к ангелам, время? О чём вообще речь? Короче, это закончилось. Обалделая тусовка медленно собирала себя по мельчайшим частям, а мы… Неутомимый Тайгер потащил меня и нашу соседку (оказавшуюся тем самым Рикки) на бэкстейж. Меня ему пришлось почти буквально нести - проклятый "комплекс мальчика из гетто"! Я был в полном параличе, не веря, что смогу встретиться с Джен лицом к лицу, о чём-то с ней говорить… Нет, умом я понимал, что все мы хиппи, а значит - среди нас нет совсем уж недоступных для контакта… Но то ум.

Вокруг Дженис уже собралась толпа. Ребята из нашей команды, кстати, тоже здесь - вперемежку с какими-то байкерами, хиппи и просто тусовщиками. Проклятье… Как я ненавижу эту публику! Права была эта печальная русская девушка Янка - эти люди хоронят рок… А что делать? Всегда вокруг мельтешит кто-то…

Получите и распишитесь; рядом возникает невзрачная девушка в драных чёрно-красных клешах и невнятной клетчатой рубашке, завязанной узлом на груди. Могла бы быть красивой… Если бы в ней что-то было. А так… Только и радости, что раздолбанная гитара за спиной.

- Привет! Я - Хэллис, с Земли. - высокий голос, почти приятный… только интонации фальшивы и истеричны до омерзения. - А ты…

- Карлос Сангре, группа "Breaking Rocks", - отхлёбываю текилы. - Почти местный.

- Как это - "почти"?

- Никак, - не имею ни малейшего желания говорить с этой… личностью? Не уверен. - Факт в том, что я здесь… и у меня дерьмовое настроение.

- Ну и хуй с тобой!

Отворачивается… не сразу, видимо, ожидала какой-то реакции. А какая здесь реакция? Мой мужской половой орган действительно со мной…

Рядом обнаруживается тихий… тихая? а, хрен с ней, с грамматикой… Короче, Рикки тихо стоит слева и внимательно смотрит на всю эту сцену. Готовлюсь к долгому и муторному разговору на тему: "Да не обязан я со всеми подряд общаться!"…

Разговор не состоялся.

- Сильно она тебя достала? - тихий, глуховатый голос напрочь вышибает из меня остатки агрессии.

- Да нет, не очень… - улыбаюсь, протягиваю Рикки текилу. - Просто ощущение от неё такое… Гадкое, что ли? Короче, фальшивая она. Напрочь.

- А-а-а… Знаешь, Тайгер хочет сегодня утащить с нами Дженис. Ты как?

- Абсолютно за! - лицевые мускулы слегка затвердевают; расслабляю их усилием воли… Проклятые комплексы! - Рикки, не обращай на мои гримасы внимания. Это так, привет от родного гетто. Я же латинос, а на одну восьмую - индеец…

- Ясно, - мягко улыбается. - Слушай, Карлос, тут Горец говорил, что ты - чистый гей…

- Набрехал, - ищу взглядом рыжие локоны. - Я би…

- А, тогда… - на лице Рикки - прекрасно знакомая мне пустота; дьявол, она же дико ранимая!.. - Забудь.

- Рикки, ты не думай… Я ни разу не гомофоб… Чёрт возьми, я стопроцентный бисексуал, просто… Не люблю дурацких недоразумений! Ну, ты понимаешь, какая ерунда может случиться… - обнимаю это хрупкое существо… Боги, она вся дрожит! Бутылка текилы мистическим образом перекочёвывает в мою руку. - Вот, выпей… Легче будет… Понимаешь, я фрилавщик… И если из-за этой легенды нас с кем-то разведёт… Ты же понимаешь, Рикки…

- Понимаю, Карлос… Ладно, всё в порядке.

Из-за спин тусовщиков выныривает компания: Дженис, Тайгер и тот парень, что торчал рядом с нами возле сцены.

- Карлос, мы тут подумали и решили, - Большой Тигр ухмыляется. - Короче, мы все едем к тебе. Ты не против?

- С какой бы стати? Я не идиот и не злобный цивил, что бы некоторые ни гнали, - проклятье, у меня от близости Дженис тихо едет крыша… - Пошли?

- Ага. Джен, кстати, ты с Карлосом знакома?

Вот зараза! Знает ведь, что я Джен впервые вижу…

- Нет, только слышала. Хорошо играешь, - Дженис улыбается. - А мне Хэллис уже напела, что ты чистый гей и злобная сволочь…

- Сволочь - только с Хэллис. У меня на неё биологическое отвращение случилось… - Достаю сигареты. - Джен, ты будешь?

- Да. Спасибо…

- Держи, - подаю Джен зажжённую сигарету; вторую - Рикки; себе - только третью. - А что до сексуальной ориентации… Бисексуал.

- А откуда у Хэллис такие странные сведения?

- Либо от Горца, который в моих личных делах запутался, либо самостоятельно легенду создала, - ухмыляюсь левой половиной своей наглой морды. - Понимаешь, я эту девицу на дух не переношу, хоть и знаком всего пару минут. Она фальшивая и… Блин, как это объяснить? - Мой способ восприятия мира в очередной раз подсовывает мне подлянку. - Короче, я её чувствую как такую ткань… С прорехами, полусинтетику и в дешёвой краске.

Тайгер, слушающий этот трёп с отвисшей челюстью, выбирает момент для вмешательства:

- Слушай, Мудрый Щенок, а твои заморочки… Они какой-нибудь интерактивностью обладают или так, на уровне восприятия?

- По обстакановке, - мрачно стряхиваю пепел, перекладываю сигарету в правую руку, левой слегка обнимаю за плечи Рикки. - Ладно, на хрен… Ещё успеем обсудить. Надеюсь, никто Хэллис с собой не потащит?

- Мне она точно не нужна, - Джен с лёгкой улыбкой смотрит на стихийно образовавшуюся сладкую парочку со мной в качестве активного элемента. - А вот о тех, кто нужен, надо бы поговорить… Это мрачное и стеснительное чудо называется Морт. Он недавно влип…

- По собственной глупости, - хриплый бас Морта вызывает нездоровые ассоциации с массовыми убийствами. - Держи краба…

- Лови, - парень мне определённо симпатичен, что бывает не слишком часто. - Я - Карлос. По факту - местный, хотя и смылся с Земли…

- В смысле, с Терры?

Дождавшись моего кивка, Морт продолжает:

- Правильно сделал. Там сейчас полный звездец, не хуже, чем в первые века после распада Рима. А эта девушка?..

- Рикки, - впадаю в лёгкий ступор, не зная, стоит ли откровенничать дальше. Рикки перехватывает инициативу:

- Я не совсем девушка. Просто… Не умею трансформироваться. Как научусь - избавлюсь от неправильностей в теле.

- Понял, - Морт реагирует вполне адекватно… А вот Джен, кажется, слегка разочарована. - Ну что, мы рвём когти?

- Ну… - Не мешало бы выписать звезды Горцу, ну да хрен с ним, отложим до следующего раза. И вообще, я сейчас слишком агрессивный… Не к добру это.

Срываемся, по пути отбрыкиваясь от различных разгильдяев местного масштаба; Влезаем в тайгеров "Бьюик", за пару минут добираемся до моего коттеджа, лезем на второй этаж (Тайгер задерживается поставить в гараж таратайку); достаю из холодилки какое-то не слишком фиговое (короче, как всегда у меня) пиво, уже освоившийся в новом пространстве Морт вытаскивает из шкафа бокалы… Правильно, кстати, что не кружки… И начинается…

Нормальный бардак начинается.

И лепит свет задумчивая маска
Под бой часов, похожий на финал
Но это лишь начало, дальше сказка
Давай же, Шут, сегодня карнавал.

…Пробуждение, как всегда, ничего хорошего не приносит. Конечно, смотря что называть хорошим… В данный момент лично мне нравится наличие поблизости (конкретно, в моих объятьях) Рикки. А не нравится мне то, что Рикки рыдает. Тихо так, безнадёжно…

- Рикки, что?..

Договорить не успеваю; это чудо природы прижалось к моему костлявому плечу и начало говорить…

- Дженис… Она такая… Понимаешь, она всеми этими хиповыми идеями бредит… Насчёт революции, понимаешь?.. Она хочет всё перевернуть с ног на голову… Мне-то просто по хрен, андеграунд там, не андеграунд, идеология, всё такое… Она сказала…

Рикки замолкает… Ну, в смысле, больше ничего не говорит, только плачет.

Вот дерьмо-то, а? Только этого и не хватало: законтачить с нашими героическими передельщиками мира! Да ещё и оказаться в эмоциональной ловушке. Рикки вряд ли будет ставить какие-то условия, а вот Джен… Ладно, к хренам. Упрёмся - разберёмся. У меня сейчас глубоко симпатичное существо на плече плачет, так что проблемы идеологии можно отложить на хрен знает сколько времени.

- Девочка, успокойся… - Звёзды, что за фигню я несу?! - Рикки, если хочешь выплакаться, плачь, только… Только не одна, ладно?.. Маленькая, не грузись всем этим бардаком, я вон тоже не революционер, я просто лабаю… Ну и шаманю малость, но не чтоб мир изменить, а просто так… Забей, Рикки, все эти идеологии - фигня, всё это не важно…

Она поднимает лицо (звёзды, какие серые глаза!..), смотрит на меня… Не знаю, что это за чувства, почему мне хочется сныкаться в ближайшее бомбоубежище…

- Ну да, - тихо, безнадёжно, - а потом ты во мне увидишь то же, что и в Хэллис… Ты всё-таки живёшь в андеграунде, хоть и наособицу, а я - чужая… А для Джен - так вообще чужой…

Она опускает глаза. Я сразу ловлю направление мыслей… Давлю желание выдать пару нецензурных фраз - сейчас надо быть очень осторожным, Рикки что угодно может отнести на свой счёт. Хреново-то как, а?..

- Рикки… - Надо всё-таки объяснить ситуацию, хотя больше всего хочется просто обнимать это хрупкое существо и не думать о всяких заморочках нашего героически нудящего подполья. - Я не живу в андеграунде, я в нём действую. Понимаешь разницу? - Она кивает. - И знаешь… Я тебя чувствую как тёплый ветер. С моря. Ночью. Где-нибудь в Центральной Африке… - Лгать нельзя. Не с ней и не сейчас, а то озверею и пойду всех шить. - Понимаешь, я не пытаюсь изменить мир. Я меняю себя. А если мир не сможет со мной мирно сосуществовать, - блин, ну и фраза получилась, - сам изменится…

Рикки улыбается:

- Да, ты такой… Шаман. Но всё равно как-то… Стрёмно, понимаешь? Здесь ведь живут по законам осаждённой крепости…

Молчу. А что тут скажешь? Рикки права… В нашей весёлой среде жить без маски могут либо напрочь оторванные хиппари-революционеры, либо такие вот злобные и жестокие маги, как я. Первым незачем скрывать свои заморочки, а вторые всегда могут ударить в ответ… А иногда - превентивно. Как вот я с Хэллис. Кстати, в какой-то степени зря. Лицемерие почуял? Так дело в том, что она к местной версии андеграунда не подходит. Рикки вон не притворялась… И дело дошло до того, что к ней обратились в мужском роде. Такое изящное напоминание о том, что никого не интересует чужое "я"… Если, конечно, оно не соответствует основной модели мира, принятой в нашем андеграунде.

Ну ладно. Хорошего, конечно, мало, но это ещё не повод кукситься. В конце концов, никто не мешает просто послать всех к христианскому богу в рай и действовать по собственному усмотрению. Да и на хипье свет клином не сошёлся…

Однако всё это лирика, а телефон разорался качественно. Поднимаю трубку и матерюсь.

- Привет, Карлос, - это Ларри, наш великий и ужасный издатель битнической литературы. - Что у тебя, похмелье?

- У меня пиздец, - отвечаю коротко, откровенно и по существу. - Что, опять подвал нечем забить?

- Хрен тебе! - Ларри тоже не страдает речевым ханжеством. - Сборник у меня, и в нём сотня страниц пустует. Ты мне когда повесть обещал, сукин кот?

- Я не кот, я койот, - рефлекторно отбрыкиваюсь. - Слушай, ты сейчас совсем зашиваешься?

- Пока нет, а что? - Любой издатель становится параноиком, разговаривая с автором. - У тебя текст недоделан?

- С текстом всё о`кей, - чистая правда, что характерно, - я тебя хотел кое с кем познакомить… Да, кстати, кто обложку делает?

- Хуй в пальто! - судя по голосу, художника в "Living End Books" как не было, так и нет. - Сам не знаю, что…

- У меня рядом нефиговый дизайнер сидит, - Рикки мне вчера успела рассказать, что всю свою одежду делает сама, а заодно засветить парочку симпатичных и… тревожных, пожалуй… эскизов. - Если подвалишь, могу свести.

- Доставай кружки, - деловым тоном распоряжается Ларри. - Буду через полчаса.

Би-и-ип! У Ларри деловое настроение. Кто не спрятался - сами виноваты.

Ну ладно. Деваться некуда, будем работать с тем, что есть. Конкретно - объяснять Рикки, что за херня тут творится…

…На сей раз Ларри превзошёл себя пунктов на двадцать. Только мы разлили по оловянным кружкам дешёвый портвейн, как этот издательский хмырь ляпнул:

- Короче, старик, мне нужна повесть про Марс.

У меня аж челюсть отлетела:

- В смысле?!

- В прямом, - Ларри отхлёбывает из своей посуды. - А, зараза! В общем, нужен облик Марса, подходящий под истории про Фаэну. Полная замена сценария…

- Слушай, Ларри, я тебе что, Бредбери? - нервы у меня ни к чёрту. - Ты думаешь, мне так нравится врать в тексте?

- Это не враньё, это…

- Чувак, не вкручивай мне эту туфту, о`кей? - Меня несёт. - Фачить мозги ты нашим геройским хипам будешь, но не мне и не Рикки. Она, чтоб ты знал, любую лажу спиной чует.

- Только ни хрена не понимаю, что чую, - Рикки включается в шизоидный спор. - Карлос, объясни, а?

- Было бы что понимать… - Закуриваю. - По идее, вся информационная партизанщина имеет в основе одну довольно здравую мысль: смоделировав непротиворечивую Тень и вбив её в достаточно большое число голов, можно модифицировать выделенную реальность в нужную сторону. И всё было бы хорошо… Только тут какая падла есть: что сценарий КОНТРОЛЯ, что сценарий Сопротивления не страдают протяжённостью и не способны к автономному существованию. Если коротко - и то и другое является зомбаком вселенского масштаба, причём зомбаком полуразложившимся.

- И… На хрена тогда весь этот цирк? - Рикки явно ошарашена. Ну вот, дефлорировал девичьи мозги… И ещё буду:

- Потому что жжёт. Как паяльник в заднице. И ещё потому, что мы по-другому не умеем. Так понятно?

- Но ведь можно воздействовать на выделенную реальность впрямую…

- Бес толку, - тушу бычок. - Понимаешь, все воздействия затухают уже на втором-третьем звене передаточной цепи. Вспомни позорную историю всё того же хипового движения… Или загляни вечерком в "Пульсар", всё увидишь. Ты думаешь, это достойный итог?

- Слушайте, философы кухонные, - Ларри этот разговор достал. - Что вы предлагаете?

- Флот Кали, - тихо произношу я. - Или массированное возвращение выделенной реальности к последней естественной версии, с учётом всех последующих глюков.

- Спятил, - издатель пополняет опустевшие кружки. - А флот - альтернатива ещё более дерьмовая. Ты хоть в курсе, из каких миров туда приходят экипажи?

- Ну, - злость куда-то делась, оставив холодную решимость. - Ты хочешь меня напугать массовыми убийцами? Так я не напугаюсь.

- Точно ебанулся, - Ларри устало вздыхает. - Ладно, мы сборник будем делать или как?

- Будем, куда ж мы денемся? - Успокаиваюсь окончательно. - Рикки, твои идеи?..

…Ларри смылся. оставив мне замечательную перспективу: объяснять Рикки ситуацию и пытаться выйти из свежеиспеченного тупика. И то, и другое - задачки не для среднего ума. И даже не для средних нервов.

- Понимаешь, малышка, - моя рука медленно движется по спине подруги, - сама идея хиппизма была в изменении мира. В том, чтобы сделать его более естественным… И более тёплым, пожалуй. Отсюда и фрилав, и постоянная тоска по "пространству Любви"… Идея в принципе гениальная, а в наше время она стала ещё и необходимой для выживания. Во всяком случае, на Терре… Да и у нас, пожалуй. Вот тут и скрывался большой и качественный глюк, - слегка наклоняю голову, вдыхаю дымный аромат волос этой странной, не монтирующейся с нашим андеграундным бардаком девушки. - Идею фрилава великие наши хипы, сто ангелов им под джинсы, восприняли в кастрированном виде. В основном по принципу "стакана воды"… И, как и следовало ожидать, напрочь потеряли изначальный концепт. Из средства очистки воздуха идея превратилась в противогаз… Нет, оно тоже полезно, только ресурс у любого фильтра рано или поздно кончается.

Рикки прижимается ко мне, запрокидывает голову… Бледное лицо с крупными чертами, слегка искривившиеся губы, светящиеся пониманием глаза. Лицо сумеречного духа из кельтских легенд, упрямо цепляющегося за свой маленький клочок земли…

- Милый, но ведь для Джен фрилав - не только потребность, тогда почему она?..

- У неё другой глюк, - легко касаюсь губами пушистых бровей, провожу пальцем по щеке и вдоль губ. - Джен ограничивает фрилав… Ты заметила, что она не жалует чистых геев?

- Да… Это из-за матриархальных телег?

- Вот именно. И ещё у неё есть завязка на обязательность… Не в клиническом варианте, конечно, только от этого ненамного легче. Понимаешь, она верит во фрилав, верит в построение "пространства любви"… Именно верит. И от этого ещё хреновей.

Рикки запускает руку в мои волосы…

Пусть бьет в ладоши идеальный зритель
Я так смеюсь, что сам себе смешон
И боль в руках, привязанных на нити
Я рву себя, я Шут. Ну, где мой трон?

- …То есть как? - Ким наконец-то обрёл дар речи.

- Вот так, - меньше всего хочу сейчас откровенничать. - Я больше не собираюсь лабать в "Breaking Rocks". И вообще не собираюсь лабать рок-н-ролл. И на ударных лабать тоже не собираюсь. Если ты помнишь, я к гитаре лапы прикладывал…

- Блин, но ведь мы без драмёра остаёмся! - Ким решил, что нужно бить на чувство долга. Ну, сам решил, пусть сам и выкручивается… - Я уже договорился, что через неделю в "Пульсаре"…

- Вот и играй. Через неделю. В "Пульсаре". С другим драмёром. Я тебе говорил, что у меня график ломаный и не стоит забивать концерты, не спросивши предварительно? - Я зол как собака и скрывать этого не собираюсь. Ким молчит и я решаю дожать бывшего собрата по группе. - Говорил или как?

- Ну говорил, - Ким делает несчастный голос. - Но ведь это… Джен очень хотела, чтобы мы с ней играли…

- Ким, хочешь страшную тайну открою? - С той стороны провода слышен вздох и я расцениваю это как согласие. - Это меня не касается. Я не собираюсь играть рок-н-ролл ни с нашей бывшей группой, ни на одной сцене с Джен, ни за возможность перехреначить всю Терру по образцам старика Билли^II. Я собираюсь лабать панк, метал или похоронный марш, не суть важно. Главное - что я не играю в хиповские игры. Так понятно или надо подробнее?

Ким, выдав пару невразумительных фраз, отключается. Не надо быть пророком, чтобы понять, от кого будет очередной звонок…

А сыграем-ка мы на опережение!

Набираю оставленный Джен номер репетиционной базы её бэнда. Не то чтобы "момент истины", но… Стрёмно, блин! Джен мне дико нравится, я её глубоко уважаю… И не хочу, чтобы она меня уговаривала, переубеждала, вообще как-то влияла. Хотя бы потому, что не хочу и не могу верить.

К счастью, промежуточных звеньев удалось избежать: трубку поднимает сама Джен.

- Да?

- Дженис, это Карлос. Тебе Ким уже звонил?

- Да, милый, - хрипловатый голос блюзовой королевы… Хочется слушать и плевать на все заморочки, остаться с ней… Голос сирены. Голос фэйри. И - не действующий на шамана (пусть недоделанного) голос. - В "Пульсаре", через неделю, да?

- В том и дело, что нет, - прямо и только прямо! Главное - не влезть в спор… - Я вышел из группы и больше не буду играть рок-н-ролл. И я больше не завязан на хиповый андеграунд. Понятно, заходить ко мне можно, я буду рад тебя видеть… Только на флэту есть два правила. Первое - говорить о Рикки в женском роде…

- А…

Сегодня положительно День Перебивания:

- Джен, я предпочитаю, чтобы любое разумное существо на моей территории называли так, как оно желает. И второе правило: не пытаться вернуть меня "на путь истинный". Я сам выбираю свою дорогу… Ну и желательно согласовывать со мной состав приходящей команды.

- Карлос, ну ты совсем как-то… По-цивильски.

- Джен, мы не на Терре. Жизненно важной здесь вписка вряд ли будет, а всё остальное меня волнует мало. В том числе и "цивильность" или "нецивильность" моих заморочек.

- А моё мнение о тебе? - Вот тут Дженис начинает заводиться.

- Знаешь… - Ну, по болевым точкам меня и так многие лупят, так что оно не страшно. - Мне будет неприятно, если ты подумаешь обо мне плохо, но… В общем, я не собираюсь ради твоего хорошего отношения вешать на себя неорганичную структуру личности.

На заднем плане слышу какие-то голоса.

- Карлос, меня тут зовут… Но мы ещё поговорим!

Джен оставляет последнее слово за собой. Ну и пусть, я в эти игры тем более не играю.

Короткий звонок в "Пульсар", по чашке кофе, сигарета на дорогу - и мы с Рикки отправляемся в "Саунд", самую крутую фонотеку данного уголка Вселенной, а по совместительству - клуб музыкантов. Что любопытно, в основном - достаточно жёстких, без хиповых глюков. Самое правильное место для того, чтобы найти какую-нибудь группу, которой позарез нужен певец, гитарист и текстовик в одном флаконе. Да и дизайнер, наверное, никому не помешает…

В холле "Саунда" обретается Хэллис. Всё в той же одежде и снова с гитарой. Вот и хорошо, хвосты надо рубить быстро…

Подхожу к ней:

- Слушай, Хэллис… Я тогда неправ был. Извини, если можешь…

- Забей, чувак! Я тоже про тебя наговорила… А ты здесь какими судьбами?

- Группу ищу. Гранжевую, панковую или метальную.

- Блин, ну ты… Извини, мне пора.

Хипушка исчезает куда-то в направлении бара. Возвращаюсь к Рикки. Мы тоже стартуем, но уже к залу, где помещается собственно фонотека. Серый пластик стен покрыт всеразличными картинками на самые разнообразные темы, от цветуёчков до анимэшной зоофилии. Что называется, история андеграунда в картинках…

Рикки некоторое время молча рассматривает эту наскальную живопись неизвестных авторов, затем останавливается возле особенно долбанутой порноаниме и спрашивает, глядя на бьющуюся в объятьях инопланетного многохуего монстра красотку:

- Это откуда?

- Ребята наваяли, - ну а что тут ещё скажешь? - Оно постепенно заполнялось. Любой, кто хотел, мог нарисовать на свободном месте что угодно. Да и сейчас такая же система, так что можешь отметиться… Там где-то в левом крыле ещё осталась площадь.

- Может, потом… - Девочка с трудом отводит глаза от полёта подпольной сексуальной фантазии. - А куда мы идём?

- В Клуб, - именно так, с большой буквы. Он того стоит. - Слушай, милая, честно, я не знаю, как объяснить, что это такое… Увидишь, в общем.

За неспешным разговором о мультяшной графике доходим до ярко-красной с чёрными разводами стальной двери. Ручка звякает под уверенной рукой…

- Это Клуб, - говорю совершенно невыразительным голосом. - Место, которое лично мне очень даже нравится.

Рикки молча разглядывает проступающий через полумрак интерьер Клуба. Стилизованные под кости выступы на стенах, хай-тековые кресла, голомониторы на железных столиках, зелёная ткань, обрамляющая входы в кабинки… Когда-то у этого места было стандартное название, но я этого даже не помню. Все другие клубы - музыкальные, игровые, психологические - имеют имена. Это - просто Клуб.

Возле стойки с алкогольным и не очень пойлом зависает Григ - высокий, бледнокожий, бритый наголо, обряженный в старомодный фрак денди, один из двух барменов Клуба. А в паре метров от него сныкалась между "костями" девушка. Довольно высокая, с массивной, подчёркнутой обтягивающим белым мини-платьем фигурой. Ярко-красная помада на полных, слегка вывернутых губах, синие тени под глазами, небрежно осветлённые волосы. Рваные сетчатые чулки и грубые армейские ботинки. Гранж-гёрл во всей красе. Отлично…

Беру под локоть Рикки и веду её к стойке. Надо срочно брать в руки инициативу, иначе подруга здесь ещё долго не освоится…

- Хай, Григ! - Небрежно салютую треккерским жестом^III.

- Здравствуй, Карлос, - Григ родом откуда-то из России. Ну и замашки некоторые сохранил. - Что к нам привело восходящую хиповую звезду?

- Не восходящую, не хиповую и не звезду, - отвечаю с ехидной ухмылкой. - Вот, знакомьтесь. Рикки, это Григ, местный мастер по спаиванию беззащитных творческих личностей. Их тут двое, завтра будет Дамиан… Григ, это Рикки, дизайнер, художница и мой нынешний партнёр по бултыханию в пруду с крокодилами. Всё, конец презентации.

- Рад знакомству, - блин, этот трёхсотлетний хмырь ещё не растерял навыки! Нет, хорошо, что Рикки понравился приветственный поцелуй руки… - Что желаете, юная леди?

- Не знаю, - Рикки в поисках подсказки смотрит на меня. Не-ет, радость моя, не дождёшься! - Наверное, то же, что и Карлос…

- А вы, господин Сангре?

- Как всегда… Слушай, Григ, я когда-нибудь притащу с Терры десяток копов, чтобы показать Рикки твоё истинное лицо!

Неправильно сказал, между прочим. Лицо у него как раз останется таким же - костистым, бледным и непроницаемым. Да и тело… А вот одежду забрызгает. Кровью, мозгами и прочей хернёй, которая вылетает из спешно расчленяемых людей.

- Да пожалуйста…

Происходит натуробмен пары долларов на бутыль кошмарного портвейна. Краем глаза улавливаю взмах руки, которым сидящая за столиком гранжерша пытается привлечь наше внимание. Подруливаем к её столику.

- Хэлло, зверьё! - Грубоватый голос типичной панк-певицы. - Я - Берта. Большая Берта, если полностью.

- Хай, Берта! - Ухмыляюсь, прикинув возможное происхождение имени. - Я Карлос, а это Рикки. Ты лабаешь где-нибудь?

- В "Acid Sound", - гранж-гёрл с артиллерийским именем слегка кривится. - Только из этой ебучей банды вокалер с гитарастом ушли, так что мы с Элисон остались вдвоём. Подвыть и я могу, а гитару мучать некому… Может, знаете кого?

- Знаю, - Рикки улыбается, хлебает из ёмкости и передаёт порт по кругу. - Рядом сидит. Он ещё и текстовик неплохой…

- Ну пиздец! - Берта ставит полегчавшую бутыль на стол и хлопает меня по плечу. - Короче, ты гранж типа "L7" можешь рубить?

- Ну, - догоняю соседок по количеству выпитого. - Только текстовки скорее в духе "Нирваны" или Игги… Или этого русского ёбаря-террориста Егорки.

- Пойдёт. Добьём, возьмём ещё бухла - и на базу…

Не было ничего. Одна только в начале мая была гроза.
ЗЕМЛЕ НУЖНЫ ТОРМОЗА!

Это не пафос, это не искренность,
не заголовок для ежедневных газет.
Это только одно - то, что здесь написано:
ВЫХОДА НЕТ.

Алина Витухновская, "Земля нуля"

Как ни странно, в этом подвале пахнет цветами. Южными, с резким запахом. А ещё здесь зелёная лампа под потолком, стандартный набор инструментов рок-группы… И дверь. Закрытая. Берта про неё ничего не сказала, привела нас и сразу умчалась отлавливать ударницу Элисон. А мы сидим на раздолбанном диване, лениво треплемся о разных командах и ждём.

Входная дверь скрипит, открывается…

Вслед за Бертой входит миниатюрная китаянка в чёрных кожзамовых штанах и латексовом топе с красной надписью "Fuck the world". Видимо, это и есть недостающий элемент группы…

- Карлос, мне Элисон рассказала, где ты играл, - Берта прищуривается. - Скажи, какого хрена тебе там не сиделось?

Одновременно чувствую волну от китаянки. Однако… Интересно, зачем им нужны мои реальные мотивы? Ладно, потом спросим…

- А вот такого, - усмехаюсь и закуриваю. Дым от хренового сигарного табака продирает горло. - Знаешь, меня задолбало играть в Контролёра, любить весь мир и просветлять заблудших. А заодно захотелось делать то, что ко мне ближе. Сойдёт или комиссия меня зарубила?

- Он не врёт, - холодное, чистое сопрано Элисон лишено какой-либо эмоциональной модуляции. Блин, меня что, угораздило на Видящую нарваться? - Берта, они оба подходят. Кто будет рассказывать?

- Вместе, - гранжерша плюхается на диван рядом с Рикки. - Слушай, злобный битник, дай травануться, а?!

- Держи, - нич-чего не понимаю. Как говорила Алиса, всё чудесатее и чудесатее… - Кто-нибудь объяснит, какого хрена такие сложности?

- Флот Кали, - отвечает Видящая, позволяя намёку на сочувствие проникнуть в голос. - Ребята, сейчас вы ещё можете соскочить и остаться в андеграунде на прежних условиях. Выбирайте.

- Рыбка задом не плывёт, - отвечаю за себя. - Рикки?..

- Я что, на человека похожа? - усмехается эта невозможная девчонка. - В общем, никто задний ход не даёт, девочки. Выкладывайте…

- Ну, сами виноваты, - Берта обнимает Рикки за плечи, а Элисон пристраивается мне на колени. - Дела такие: есть шанс выскочить из человечьих тел. Напрочь. То, что всякие обалдуи от мистики называют демонизацией… Потом - свободная охота… В основном на Терре. И целая куча гадостей в окрестностях. Так пойдёт?

- Подробнее, если не влом, - пытаюсь придержать падающую челюсть. - Нам что, по Терре в демонических телах разгуливать?

- На хрена? - искренне удивляется Элисон. - Способность к метаморфингу зашивается намертво. Базовая демоническая форма - гладкокожее двуполое существо, обладает перепончатыми крыльями и нефиговыми рефлексами. Ну и физическая сила… Плюс способности к магии. А уж от этого - сами плясать будете, по обстановке.

- А что делать надо? - Рикки перехватывает у меня руль. Нормально, я тоже хотел об этом спросить…

- Опять же по ситуации. Есть цель - сбросить к хренам нынешний кривой паритет и устроить всем полную анархию, - Берта мечтательно прикрывает глаза. - А уж как мы этого добьёмся - никого не ебёт…

…Открываю глаза. Освещение подобрано идеально - не нужно адаптироваться под темноту, но и не слишком ярко. Приятные такие сумерки…

Мягкие, оббитые кожей захваты медленно расходятся, отделяя меня от сложнейшего техномагического комплекса, именуемого трансмутационным блоком. Говорят, через нечто подобное прошёл Лавкрафт, но испугался…

Если пугаться, то сразу. Значит, надо разобраться со своим новым телом…

Мягкая, смугловатая кожа, лишённая растительности. Только на голове ощущается прежний индейский бардак… Удлинившиеся кисти рук, гибкие пальцы с втяжными когтями. Ноги… Тоже удлинились. И на пальцах - такие же когти.

Вообще, пропорции тела совсем другие. Наверное, красиво получилось… Ладно, с эстетикой потом разберёмся. Так, что ещё у нас есть?

Между лопаток - не слишком большая, но вполне заметная тяжесть. Крылья ощущаются совершенно естественными… По идее, во время трансмутации в нервную систему должны быть "прошиты" базовые рефлексы. Впрочем, сейчас проверить всё равно не удастся.

Грудь… Определённо женская. Небольшая, максимум второй номер, но упругая. И форма… Да, форма. Хорошая такая, коническая. Половые органы… Фаллос переместился туда, где у женщин клитор, а под ним - вполне симпатичная "киска". Никакой шерсти не наблюдается…

Так, а что с внутренними органами? Минимум два сердца, горло… Нет, это мне не понять. Ну не биолог я! Язык… Слегка раздвоенный, до фига нервных окончаний. Что ещё? Ага, всевозможная требуха прикрыта гибкими пластинами… Что-то вроде очень тонкой кости, но совершенно не ощущается как уязвимое место. Вот и славно…

Вообще, тело ощущается куда более надёжным, чем раньше. Именно надёжным. Да и функциональным…

Открываю сталепластовую дверь (костяная ручка приятно согревает пальцы), лёгким, танцующим шагом прохожу обшитый ядовито-синим пластиком (дизайнеры, бл-лин!) коридор, отодвигаю бамбуковый занавес…

В помещении для репетиций присутствуют Берта и Элисон… А на диване сидит крылатое хрупкое создание с тёмно-пепельными волосами. Рикки…

Она одним гибким, змеиным движением перелетает через комнату, повисает на мне… Груди и гениталии соприкасаются, горячее марево обволакивает тело и разум…

- Карлос… - Хриплый, чувственный, прерывающийся голос. - Я настоящая… Это моё тело…

Целую Рикки в шею, спускаюсь ниже, проводя руками по позвоночнику, прикусываю жилку на шее… Пальцы забираются к основанию крыльев, Рикки выгибается у меня в руках, запрокидывает голову, соски трутся друг о друга… Её пальцы щекочут внутреннюю поверхность моих крыльев; жаркая-жаркая волна от гениталий вверх по позвоночнику, светящаяся пелена перед глазами… Жемчужная волна накрывает с головой, целую ложбинку между грудей Рикки, пальцы перебирают лепестки её розы… Девушка добирается до моего фаллоса; медленно опускаемся на пол… Втягиваю в рот её сосок, пальцы движутся глубже, туда, где пульсируют влажные тайны очищенного от глупых человечьих заморочек мира… Рикки изворачивается, её зубы впиваются мне в мочку уха… Да… Да… Так горячо!.. Рикки обхватывает крепкой ладошкой мой фаллос… Нежно, безумно осторожно и нежно… Фаллос погружается туда, где только что были пальцы, слизываю с них терпкий, чуть кисловатый нектар и провожу подушечками по внутренней стороне крыльев нежной демоницы, так долго жившей в чужом, человеческом теле… "Демон" означает "знающий", маленькая… Её пальцы входят ко мне в лоно… Никогда не знал, как это бывает… Ри-икки-и-и… Влажная розовая дымка окутывает сливающиеся тела, я тону в тебе, Ри-икки… Я тону в твоём пламени… Не останавливайся, дикий мальчик… Люби меня, войди в меня, отдайся мне… Движусь в тесной влажной пещере, уходя в тропический жар самой старой магии… Моя звёздная девочка из сумасшедшего рок-н-ролльного мира, моя безумная богиня… Её губы хранят вкус нездешних морей… Она ещё не умеет раскрываться, ещё осторожничает при поцелуе, но страсть выводит нас на новую орбиту… Раскрутим спираль старта к жемчужным звёздам, а? Руки, ноги и крылья сплетаются в отчаянном объятии… Ритм ускоряется… Р-и-к-к-и-и-и…

…Откуда-то из-за плеча возникает сильная рука с гитарными мозолями на подушечках пальцев, сжимающая баклажку тёмного пива. Как-то высвободив руки, перехватываю живительную влагу. Выслушав язвительный комментарий Берты насчёт прогрессирующего алкоголизма, умудряюсь напоить Рикки и не пролить пиво. Понятно, маленькая демоница и сама могла бы выпить, но она так счастливо улыбается… Отхлебнув как следует, возвращаю ёмкость девчонкам. Так, теперь неплохо бы частично расцепиться…

А чего, собственно, я парюсь? Хватаю блаженно щурящееся крылатое создание на руки, отношу к дивану… В принципе, не так уж мы и расцепились…

- Блин, ребят, чего вас на пол потянуло? - Берта злоехидно ухмыляется. - Диван-то мягче!

- До него ещё добраться надо, - мурлычет Рикки. - А мне влом было…

- Это теперь называется "влом"? - Элисон умудряется интонацией конвертнуть издевку в дружескую шутку. - Ладно, мальчики-девочки, я за вас рада, но дело наше дерьмо. С Терры идут какие-то глючные волны, меня от них блевать тянет. Вот, ловите, - Изящный жест совершенно не нужен для передачи информпакета, но эстетически совершенен. - Короче, назревает нехреновая мордохряска. Подробности, как всегда, будем выяснять в процессе…

…Серая мгла Зоны Перехода сжимает тела… Это Полигон, ребята… Высокий, облепленный комьями мышц двуполый монстр, неуловимо похожий на Хищника из легендарного боевика, говорит голосом Берты. А там, где должна быть Элисон - гибкое, обтекаемых форм создание, чем-то похожее на Чужого… И мы с Рикки - два демона из легенд, созданных последними воинами Старых Богов Терры…

Взлетаем над иссохшим, безжизненным полем, усеянном обломками боевых машин. Элисон и Берта идут по земле, сливаясь с неровностями ландшафта… Значит, есть от кого маскироваться. Импульс-картинка для Рикки - и наши тела покрываются чешуйками, рассеивающими световые лучи и радиоволны…

Вовремя. Из развалин какого-то старого здания бьют лазеры. Почти в нас… Но только почти; прокручиваем в воздухе адаптированную к трёхмерности связку уходов из капоэйры, с каждым движением приближаясь к огневой точке. Размытое, чем-то напоминающее змеиные движение на земле - это юная китаянка в теле ксеноморфа выходит на рубеж прыжка… Её засекли, и лучи шарят по холмику, пытаясь вгрызться в чужеродную плоть… Сбрасываю на пару секунд камуфляж, с истерическим воплем "Total Satan!!!" пикирую на развалины… Чешуйки снова отрастают, пируэт с выходом на волнообразную траекторию атаки… совсем не оттуда, откуда ждали… Лазеры выжигают атмосферу в десятке метров выше и левее, а Рикки заходит на бреющем, почти касаясь стройными гибкими ногами стен… Берта прорезает когтями бетонный пол разрушенного бункера, Элисон в длинном, противоречащем всем законам Ньютона прыжке врывается в периметр огневой точки… Дотягиваюсь когтями рук до одного из стрелков… Нечто среднее между человеком, лягушкой и насекомым… Густая, тёмно-синяя кровь хлещет из разодранной спины противника, разлетаются осколки позвонков… Изгиб тела, проворот на носке, прыжок на три метра влево… Там скорчилась ещё одна тварь, и оно как раз поднимает плазменный пистолет… Оружие отлетает к стене вместе с короткими жирными пальцами, перенос веса на правую ногу, распрямить корпус, изогнутая левая нога проходит по противнику от макушки до паха… Взлететь на полтора метра, уходя от фонтана крови и выпадающих внутренностей, провернуться вокруг оси…

Бой закончен. На разъёбанном бетонном полу остаются лужи крови и ошмётки трупаков. Разбираем оружие: три лазерных винтовки, тяжёлый плазмомёт (сразу ухапанный Бертой), лёгкие ракетные установки и плазменные пистолеты - по штучке в ручки. Ну вот, снарядились…

Дальше. Надо прорубиться к сектору "Глубина"… Холодное сопрано Элисон никак не зависит от физической оболочки. Вырываемся на поле бесконечных битв под свинцовым небом любовника римских Богов…

Четыре монстра из глубин сошедшей с ума вероятностной Вселенной, спаянные эмпатическим инсайтом, идут сквозь ловушки. Из вершины холма вырастает башня лазерного зенитного стационара… Пируэт, ухватить Рикки за руку, закружить по оси позвоночника… Разлетаемся, позволяя инерции ненадолго вступить в свои права… Очередь проходит между нами, а массивная фигура с тёмно-зелёной кожей встаёт между двумя оплавленными штурмовыми танками… Серия плазменных сгустков врезается в броню башни, оставляя после себя капающий металл и неровные дыры… Залп трёх лазерных винтовок прогрызает потроха автоматической защитной системы, выключая древнюю ловушку…

Пластикатовые полосы, охватывающие кольцом приземистый купол посреди изъеденного трещинами поля. Перескакиваем сторожевые сенсоры, прикосновение чешуйчатой ладони к идентификационной панели… Сюда могут войти только свободные… Крышка люка отходит в сторону, пропуская четвёрку тварей из ночного кошмара…

…Обшитый сталепластом шар Зала Фильтрации. Берта с Элисон уходят в один из проходов, расположенных, кажется, без всякой системы… Это только кажется, мой шаман… Ментальный голос Рикки чуть ниже, чем в физике… Просто их расположение описывается странными аттракторами… Отключаю рациональный обсчёт ситуации; ныряю в дыру где-то на условной середине по шкале "верх-низ"…

Зелёные вспышки совмещения реальностей… Шлем на голове, нервная система машинально адаптируется для работы с древними биокомпьютерами наподобие тех, что обеспечивают контакт с Музеем Упущенных Шансов… Выхожу в структуру восприятия, более-менее подходящую для трёхмерных гуманоидов… Сегодня мы будем играть Смерть, юный музыкант… Звёздные карты разворачиваются прямо в сознании, модифицируются для моей личной системы координат и уходят куда-то в глубину психики, уступая место структурным схемам прямого воздействия информации на физику… Схемы модификации "выделенной реальности", игра на нестыковках в существующих методах описания Вселенной, техники КОНТРОЛЯ и точки разрушения наведённых структур восприятия, принципы смены фильтров приёма и передачи информации… Терабайтные информационные массивы оседают где-то в подкорке, превращая молодого шамана и музыканта в интуитивного боевого мага высокой степени опасности для любых возможных оппонентов… За всё надо платить, юноша… Твоя плата - это дорога сквозь пламя… Не боишься принять в себя Кали? Молчаливое НЕТ в эмоциональной волне сменяется спокойным осознанием родства с единственным офицером этого уголка Вселенной, не проигравшем свою битву за воздействие на зону Терры… Флот Кали - это сила местных повстанцев, сумевших перейти от кухонных разговоров и позиционной войны к техникам изменения собственного вектора реальности… Никаких кораблей, понятно, нет… Или они не вмонтированы в данный отрезок ленты, но с практической точки зрения это не важно, парень… И организации тоже нет, потому как она на хрен нам не сдалась… Просто в тебе часть меня, а это значит, что твой шанс на приобщение к Тупому Большинству отправлен прямиком в мусорную корзину…

…Серый туман пропитывает воздух, набивается в лёгкие, залепляет глаза… Пресловутая Серая Зона, барьер нелинейности вокруг Терры, запирающий планету в гигантском отстойнике. Зона, в которой существуют порождения "коллективного неразумного" вида хомо сапиенс. Зона смерти, боли и безумия. Зона Войны.

Движусь в квазитрёхмерном пространстве, где время вырождено в непрерывный вектор… Структурный паттерн ложится на оплывающее волной изменения тело, встраивая его в систему игры с безумием нелинейного пространства при детерминированном времени… вывернуться из волновой ритмики, задробить директивную систему движения ураганом трэшевых риффов…

…Фазовый переход реальности. Приходится переключаться на восприятие трёхмерного существа, прикованного к "выделенной реальности" в одном из самых кривых её вариантов.

Итак, "зона выхода" на Терре находится в подвале одного из домов российского провинциального городка. Легенда команды: живущие в общем доме музыканты трэшевой группы, зарабатывают на жизнь работой в относительно модном интернет-журнале (аккуратные манипуляции со сценарием "выделенной реальности" Терры делают легенду нераскалываемой "внутрисистемными" средствами). К дому подведена выделенка. Связь - круглосуточная и без брака.

Дом - вполне пристойный даже по меркам американского среднего класса, поскольку все коммуникации играют только декоративную роль… Всё заменено нашей техникой; даже энергия подводится с расположенных в подвале и на крыше (одновременно хрен вырубишь) генераторов. Словом, всё готово для рейда сквозь зону низкого давления^IV…

Ах эта маска, ставшая маразмом
На липкой паутине пентаграмм
Я был спасен, я был почти что связан
Эй, Шут, остановись - вот твой стакан

Логин, пароль, клавиша ENTER. Входим в так называемый "Живой Журнал" - грандиозный бардак имени сетевого анархизма, место, где каждый подключённый к Сети индивид может излагать всё, что сочтёт нужным. По любой теме. Общаясь почти с любым ЖЖ-юзером. Короче, место замечательное. В своём роде. Вот только в данный момент на Терре господствуют люди - и выполняется "закон Старджона": "90% всего существующего - дерьмо".

Впрочем, на любую теорию вероятности есть свой закон подлости. Например, сегодня мы обламываем эту теорию, влезая в ЖЖ с каталога местной фантастики. К счастью, на данном каталоге (некие "Архивы Кубикуса"^V) имеются ссылки на ЖЖ включённых в каталог авторов… Вот и сейчас я прыгнул в зону ЖЖ Юлии Остапенко^VI. Название она подобрала подходящее: "Хотите об этом поговорить?"

Ну да, леди Юлия, хотим… К примеру, вот об этом:

""Красота - это гармония и контраст" (с) подскажите, кто?

А ведь универсальная формула. Для любого вида творчества. Элементы целого должны между собой удачно сочетаться, но при этом же друг друга эффектно оттенять. Как пример: главные герои в книге, если их несколько, должны быть очень разными, но в то же время иметь как минимум несколько явных точек соприкосновения. Да и один герой, в конце концов, тоже обязан подчиняться этим правилам: в его последовательности проявится гармония, а в его динамике - контраст. Тогда мы и скажем, что это правильный герой."^VII

А раз хотим поговорить - надо набивать коммент. В конце концов, один местный Сатанист очень правильно сказал: "Своё мнение надо иметь публично"^VIII. Вот и поимеем:

"Имхо^IX, это не "красота", а "эстетика". Скажем, картины Босха сложно назвать красивыми (скорее, они чудовищны), но их эстетическое совершенство неоспоримо. Да и Ваши, Юлия, герои тоже… Ну, не знаю, применимо ли к ним определение "красивые". Вспомним хотя бы Эвана Нортона^X… Однако при этом они вполне в рамках эстетики Ваших книг. И динамика имеется…"

Коммент отослан. И на том пора завязывать с местными заморочками. При всех несомненных достоинствах Юлии она остаётся терранкой - не только по рождению, но и по месту обитания, а значит - находится под влиянием хреновой тучи эгрегориальных структур КОНТРОЛЯ. Да и слить ей осмысленную инфу не представляется возможным - во-первых, до хрена времени и сил уйдёт на доказательство того, что мы не психи, а во-вторых - локальные подвижки привлекут нежелательное внимание оппонентов…

Сие значит, что наши союзники на Терре сами не знают, что являются союзниками. Они просто действуют в своих интересах - и тем самым льют воду на мельницу флота Кали.

Да, в принципе, мне плевать. Война - она и есть Война, и модели, построенные местными обитателями для внутреннего пользования, ничуть не хуже моей. У них работают - и ладно, больше нам ни хрена не требуется…

Разворачиваюсь к освоившей за эти несколько дней ритм-гитару Рикки. Точнее, она скачала основу вместе с кучей заморотных бонусов ещё на Полигоне, а здесь просто разобралась с награбленным. В принципе, это очень даже правильно, потому как нам на концертах требуется плотный звук… Да и работать над моими старыми текстами куда приятнее в компании этой маленькой, изящной и такой жёсткой девушки, наконец-то вырвавшейся из поставленных ещё при рождении блоков определённости. Вырвавшейся - и сразу рванувшей в ковровое бомбометание экстремального трэшака, подразумевающее полную оторванность и чертовски хорошее умение держать ритм…

Чем мы, собственно, сейчас и займёмся. Будем рубить трэш - без текстов, просто для того чтобы сыграться окончательно… Жалко, что Берту и Элисон куда-то ангелы унесли, но это не смертельно.

Беру гитару, подрубаю её к усилку; Рикки улыбается, отжимает педаль дисторшина^XI; первые ноты…

Элисон напомнила о себе в самый неподходящий момент. Дабы не сильно светиться, мы пользуемся на Терре телефонами, и мой мобильник только что проорал рифф из "Bomb Threat" KREATOR`а:

- Карлос, бросайте все дела и рвите на Арктическую, - в холодном голосе нашей восточной леди на сей раз проскочило что-то вроде тревоги. - Кажется, мы вышли на исполнителей оппонента, только не можем их точно пофиксить. Будем ловить на живца.

- Принято, - обрубаю связь. Оборачиваюсь к Рикки…

Она уже отключила всю аппаратуру. Прелесть просто…

…Боевые костюмы нашей команды - это нечто. Невменяемое. Рикки склепала их после знакомства с работами местного художника Армандо Хуэрта. Как броня они, правда, никуда не годятся… Так не для того их создавали, если на то пошло. Собственно, идея была в том, чтобы дать команде ещё один эмоциональный стимул, поскольку защиту мы и так можем обеспечить…

Выглядят костюмы следующим образом: пластикатовые обтягивающие чулки, оставляющие открытыми гениталии и ягодицы, переходят по бокам в нечто вроде глухого комбинезона с нехреновыми вырезами на груди и спине: спереди вырез полностью открывает груди, а сзади - даёт возможность при трансформации развернуть крылья, не дёргаясь насчёт одежды. Разумеется, при работе в режиме "тайного агента" поверх боевого снаряжения (увешанного по бокам всякими полезными игрушками) надевается местный костюм… Но это в случае чего не помешает. Ну что такое рубашка против демонического тела? Сорвут её крылышки в момент. Да и кроссовки пробить когтями - пара пустяков. Если уж бетон не выдерживает…

Ладно, это всё туфта, лирика и прочее разгильдяйство. Рвём на нужную остановку. Несколько минут езды на вовремя подкатившей маршрутке - и вываливаемся перед запылённым кирпичным домом, за которым маячит красного цвета церквуха. Неприятное место. Воняет линейным мышлением, зашоренностью и деньгами… В пси воняет, понятно.

Элисон, облачившись для такого дела в синие клешёные джинсики и чёрный топик, торчит на остановке. Берты нигде не видно.

- Короче, минут через десять вон из той херни с куполами выйдет толпа народу, - китаянка явно настроена рвать всех на тряпочки. - Нам нужны две морды с нечеловеческим выражением. Тихо вешаемся им на хвост и обеспечиваем безопасный проход до дому. Всех, кто попытается перехватить объекты - без шума и пыли отсекаем. Главарей - вырубать без повреждений, остальных - как получится, но плакать по ним никто не будет, а я - меньше всех. Вопросы?

- Где бы нам на пару минут сныкаться… - Мечтательно тянет Рикки, сбрасывая на личных каналах схему волновой маскировки.

- Смеяться будешь, но за этой церквухой есть очень неплохой тупичок, - я успел изучить местные ходы-выходы… Так, на всякий случай. - Сколько у нас в запасе?

- Минут десять, - Элисон уже выворачивает на нужную тропинку.

В принципе, можно было завесить "полог" и морфануться не отходя от кассы, но мало ли какие тузы у врага в штанинах припрятаны? Лучше соблюдать (хотя бы относительно) правила конспирации. Н-да, лучше… Учитывая, что оппонент, по идее, вообще не в курсе нашего существования… Место первого параноика Сопротивления наша команда явно решила поделить на четверых.

В том-то и дело, что паранойя - необходимое в наших условиях заболевание. Никто не отменял старую дарвиновскую идею о выживании наиболее приспособленных… А у нас речь идёт не просто о выживании. Старая агитка комми обрела в условиях флота Кали новую жизнь. Наша ставка действительно больше, чем жизнь - потому что есть вещи пострашнее смерти. Конкретно - вечная жизнь в условиях, навязанных противником.

…Три призрачных тени скользят в бликах фонарей… Элисон на земле - и мы с Рикки в воздухе. Как и договорено.

Успели вовремя - к остановке как раз подходит достаточно странная гоп-компания. Три христовых жреца (правда, один из них светится в пси вполне пристойно, даже блевать не тянет), десяток тормознутых биороботов, годных только на пушечное мясо в очередной бессмысленной заварухе… И два unhuman`а. Парень - высокая, темноволосая (чем-то на моё человечье обличье похож), кареглазая тварь в светлой одёжке, фонит сдерживаемой нежностью, иронией и усталостью; девушка - тоже не маленькая, длинные тёмно-русые волосы отброшены за плечи, крупные, выразительные черты лица отражают всё, что лично я и так вижу в пси: смущение, непонимание, интерес… Симпатичная пара. Ежу ясно - наши клиенты. Что ж, ребята, у вас сегодня нехилое прикрытие… Кстати, не худо бы выяснить, чем они так насолили оппоненту. Только вот сначала надо отсечь самого оппонента…

Пара идёт пешком, игнорируя местный общественный транспорт. Вообще правильно, только вот хрена ли вы по закоулкам ломитесь? Отсекаю внизу какое-то дурное движение, волна к Элисон, одновременно пикирую на стайку бритоголовых дебилоидов; Рикки страхует нашу парочку, а мы с Эли устраиваем небольшую месиловку; удар в затылочную впадину, для гарантии провернуть коготь, уже рвущий спинной мозг слегка перекачанного тупаря; его дружки ещё ни хрена не понимают, сплошное мясо для Кали… Оттолкнуться от оседающего тела, одним резким движением проскочить между деревьями, закончив полёт на лице следующего; Элисон рвёт двух уродов слева, а я добиваю так некстати решившего поохотиться на отбившихся от стада типуса; командования никакого нет, явно ребяток просто аккуратно вывели на параллельный нашим подопечным курс… Четыре негромких выстрела из ручного плазменника - и только бесформенные тёмные пятна на асфальте напоминают о незадачливых торпедах КОНТРОЛЯ…

Нагоняем Рикки. Она выдаёт сложный эмпатический образ… Беспокойство-предупреждение-переход уровнем выше… Ну да, после провала торпед должна пойти более серьёзная атака. Вон, конвоируемый парнишка тоже что-то почуял: шарится в пси, хоть и на редкость неумело… Ну, хоть опасность отсекает грамотно, и то хлеб. Есть надежда, что не сунется под клыки в самый интересный момент.

А вот и обещанные перехватчики номер два… Трое. Двое мужчин и женщина. Парни - явно грубая сила, потому как тащат с собой какие-то пугачи, а вот дамочка - это нечто куда более интересное… Довольно сложная структура ауры, наведённые модули управления вероятностью, запитанные на какой-то из религионерских эгрегоров, плюс её личные глючки - что-то вроде сонных заклинаний, только с эффектом модификации психики… Н-да, вот и искомая пионерка. Будем работать…

Уже работаем. Элисон взяла на себя стрелков, а мы с Рикки швыряем на магичку примитивный "полог отторжения", на пару минут вышибая её из выделенной реальности… Сразу уравниваются шансы, потому как в Тени завязки на эгрегоры работают криво, а вот наши домашние заготовки - вполне качественно. Реальность плывёт, серебристое свечение вместо твёрдой земли, и крылья птеродактилей хлопают в красном небе, выбивая ритм старых панковских песенок про местное поле экспериментов… Это Серая Зона… Рикки улыбнулась, блокируя свинцовую пыль, загруженную классической колыбельной Слепой Веры… Осторожно перекрываю каналы, связывающие "эго" оппонента с наблюдаемой реальностью… Она даже не дёргается, выпадая из активной фазы… Элисон активировала канал переброски, приготовленный специально для такого случая…

Для выделенной реальности Терры вся каша заняла всего лишь десяток секунд. Зачищаем зону действия - и снова движемся за двумя местными партизанами, которые умудрились спровоцировать весьма нефиговую охоту. Однако в любую игру могут играть двое, правильно? Вот мы и играем - призрачным движением поверх уличных фонарей… Извернуться, пройти чуть выше проводов, оттолкнувшись от нависающей над тротуаром ветки… Снять очередную порцию данных с завешенного на собственное местонахождение сторожевого заклинания…

Номер третий и, похоже, последний. Воистину, пиздец нечаянно нагрянет, когда его совсем не ждёшь… Оппонент - один из попов, замеченных возле церквухи на Арктической. Неприятная тварюшка - и ещё неприятнее, что на него зацеплены несколько контрольных нитей к встроенным в местный фрагмент фильма реальности триггерам сценария. Однако есть нестандартный ход…

Рикки проявляется в видимом диапазоне прямо перед попом - спиной к нему, стоя на четвереньках, до предела раскрыв гениталии. Мерзостная нотка подавления сексуальных желаний, исходящая от попа, переходит в шквал совершенно пещерных эмоций на уровне "оттрахать и убить"… А тем временем юная звёздная девочка из сумасшедших глубин чужеродного времени уже затягивает "эго" оппонента в кривую зоофильскую порнуху, где он - в роли голливудской звезды, сладострастно стонущей под тибетским догом… Психика попа не выдерживает и триггеры срабатывают одновременно, нейтрализуя друг друга… Элисон сбрасывает нашу долгополую добычу в "отстойник", а я накрываю Рикки маскировочным куполом…

…Конференцию устроили на кухне, чтобы далеко не бегать. Элисон мрачно засела верхом на стуле, мы с Рикки оккупировали подоконник, а Берта без лишних раздумий плюхнулась на пол. Вскипел электрочайник, мы разобрали чашки с хреноватым растворимым кофе…

- Где оппоненты набрали таких ослов?! - Берта вместе с Элисон допрашивали наших незадачливых противников. Теперь от гранж-гёрл шла волна раздражения и растерянности. - Они же без маяка собственную задницу хрен найдут, не то что двух нелюдей!

- Где-где, на улице, - это уже я. - Что хоть узнали?

- Бред, - сообщила Элисон. - Герла вообще ни хрена не в курсе, а поп несёт что-то про митрополита Филимона… Я в Яндексе^XII пошарилась…

- И что? - Блин, когда из нашей Видящей приходится выколачивать информацию, мне становится не по себе. Потому как это означает Большую Падлу. И скоро.

- Нашёлся только один хмырь с такими званием и фамилией, - Элисон абсолютно бесстрастна. Даже в пси - ноль эмоционального фона. - Служит помошником по особым поручениям в патриархии.

- Вот блядство! - Это Рикки. Как всегда, очень в тему.

Разумеется, само по себе положение противника в одной из местных монотеистических сект нам глубоко фиолетово. А вот тот гнусный факт, что у такой твари наверняка мощная эгрегориальная защита вкупе, возможно, с каналом для частичного воплощения одного из Контролёров… Воистину блядство.

- Значит, надо рвать в Москву, - Берта достаёт из джинсы мобильник и сматывается в коридор, на ходу набирая какой-то номер.

- А что с теми глюками, которые на попе висели? - Рикки уже очухалась от вываленной нам на головы новости. - Тут ничего не?..

- Понимаешь, тут случился прикол, - перехватываю у Элисон обязанности докладчика. - Во-первых, вся эта тряхомудия сработала одновременно, перекрыв друг друга и создав зону неопределённости…

- И что дальше? - Теперь заинтересовалась и Элисон.

- А во-вторых, - слегка выпендриваюсь, - наши героические подопечные отформатировали эту зону "под себя". Что смешнее всего, на полном автопилоте. В результате мы имеем нефиговых размеров портал, заточенный под глючные фэнтезийные Тени.

- Ни хрена себе! - Элисон поставила вполне внятный диагноз.

- Так, народ, завтра мотаем в этот грёбаный мегаполис, - Берта закончила свои сложносочинённые переговоры и вернулась на кухню. - Прикрытие - концерт в Р-Клубе. База оформлена на Стэйси, девочку из местных партизан. Задача у нас…

- Взять этого попика Фильку за жабры и посмотреть, кто на визг сбежится, - формулирую план действий.

- Точно. Короче, начинаем собирать манатки…

…На московской базе первым делом лезу в ЖЖ…

"Я играю с Шекспиром в орлянку и ему всё время выпадает орёл. Вот уже 85 раз.
Маленький Альфред переодевается в платье, я с ужасом делаю пару шагов назад.
Я безумна только в норд-норд-вест".^XIII

Странная психоделическая леди из неведомой точки терранского фильма, простите меня. Я не буду писать для Вас… Понимаете, я двойной… или ипостасей больше? А, по хрену, это совершенно не имеет значения в данном такте… Просто тот парень, который работает гейтом между Свободной Зоной и Террой, уже пишет для Вас. Просто я не хочу вносить нестабильность в этот кусок фильма, потому что он и так под пристальным вниманием КОНТРОЛЯ, а мне совсем не хочется перекрывать ещё один канал…

Выхожу из Сети, краем уха услышав какие-то акустическо-гитарные звуки. Это Элисон поёт местную менестрельщину по мёртвому миру, отданному на откуп Контролёрам:

- Ребят, дело труба, - Рикки возникает прямо посреди комнаты, заставляя воздух в комнате на секунду замерцать. - Нужен выход за грань реальности и работа через фильтры.

- Что за хрень?..

- Элисон, держи, - на редкость озабоченная Берта застывает в дверях комнаты. - Карлос, наши ублюдочные оппоненты взяли первый слой сценария в этой зоне под плотный контроль. В физике работать бессмысленно. Завтра попробуем через фильтры реальности придушить одного хрена из этой лавочки…

- Что за хрен-то? - Не знаю, что за инфопакет приняла Элисон, однако мне ни хрена не понятно. - Этот самый…

- Не-а, - мрачная Рикки одним прыжком занимает позицию на старом кожаном диване. - Понимаешь, у нашего клиента есть любовник… Некто дьякон Андрей Орлов. Блин, как же эти христюки тупы! Это же надо, превратить собственные отношения в уязвимую точку…

- То есть его координатная точка^XV - страх разоблачения? - У меня в голове начинают крутиться хоть какие-то шарики… Что ж, лучше поздно, чем никогда. - Или на чувстве вины играют?

- Обе точки сразу, - Рикки на секунду прижимается ко мне. - Хрена с два мы его патрона вычислим…

- Не так, значит - эдак, - у меня случился приступ оптимизма. - Слушай, милая, а что мы будем с этим дьяконом делать?

- Порвём на кусочки, а труп снабдим компроматом… Или как у них это называется? - Берта всё-таки решила снизойти до разъяснений. - И обеспечим резонанс в прессе. Понимаешь, КОНТРОЛЬ умудрился прописать очень плотный сценарий…

- …Сбои в котором опасны прежде всего для наших героических оппонентов? - ловлю идею с лёту.

- Ну, - Берта кивает. - А чтобы всё загладить, им понадобится нехреновое вмешательство…

- И тут-то мы возьмём Контролёра, который на Филечке висит, за самое нежное место - сосало, в смысле хобот, - Элисон очнулась от вдумчивого изучения информпакета. - Но это завтра, а сегодня у нас концерт…

…Настраивать корейский псевдостратокастер - занятие из серии "врагу не пожелаешь". Особенно если тебе нужен плотный трэшевый звук. А если в группе два гитариста - вообще труба, поскольку эти ширпотребные "доски" ни в какую не хотят звучать хотя бы относительно в лад. Однако мы с Рикки умудрились как-то справиться с этой примечательной задачкой и теперь наслаждаемся виртуозным матом Берты, ухитрившейся порвать на басухе струну. Когти она забыла убрать, что ли?

Наконец она добивает свою четырёхструнную подружку, даёт сигнал… Гаснет свет, только красные прожектора упираются в занавес… Взмах плотной ткани, разлетающейся в стороны…

Уходим в ритм "здесь" и "сейчас"… Первые аккорды почти прозрачны, но затем я выжимаю дисторшн до упора и начинается ковровое бомбометание, и Элисон уже запустила свою молотилку, и Берта поддерживает нас мерными ударами по струнам…

Закручиваем сложный переход… Проигрыш держит энергию на прежнем уровне, раскачивая зал… А теперь - переброс на основной рифф…

Зал воет… Это уже не ласковое шаманство хиповых концертов в "Пульсаре", это Война, и каждая нота оставляет выбоины в укреплениях КОНТРОЛЯ, и энергия течёт через нас, заставляя усмехнуться судьбе в лицо и вытянуть портал к безумному миру, где Музея Упущенных Шансов нет и Древние могут действовать напрямую…

- Ребята, следующая вещь посвящена… - Проталкиваю слова через пересохшее горло. - Посвящена человеку, который смог победить христианского бога…

Пусть на самом деле он не человек, а фейри - это не имеет значения, потому что плотный, среднетемповый трэш струится по венам тех, кто сегодня собрался здесь, и Элисон кричит, как тогда, во время атаки, и красные лучи прожекторов мечутся по сцене, превращая нас в демонов из старых легенд… Мы уходим в смерть, как волки Морриган, отброшенной на границу Серой Зоны…

Бьётся в руках гитара, пульсируя в такт рвущейся из рассечённого горла крови… Здесь была какая-то тварь КОНТРОЛЯ и мы достали этого биоробота огнём нашей Силы… Силы всех, кто не пожелал продать своё Я за дозу Правоты…

Я не хочу быть властелином этого мира.
Мне плохо на этой планете. С самого
детства. Так что либо я планету
исправлю, либо мне на ней долго
не протянуть. И мои идеалы не
сомнительны. У меня вообще их нет.

Олег Дивов

…Игра в открытую - самый верный способ суицида. И хреново даже не окончание дороги на этой планете - ты просто вляпываешься в КОНТРОЛЬ всеми лапами, и та тварь, которая будет ходить в твоём теле по Терре, не будет иметь с тобой ни хрена общего. Короче, всё снова упирается в выбор между смертью и жизнью в условиях, диктуемых врагом… Так что мы уходим на второй слой фильма реальности, играя декорациями, телами и зонами действий.

Выходим на лестницу, вписанную в странное здание, при проектировании которого использовались исключительно острые углы… Или закругления… Множество дверей хрен-те куда, перекрывающих друг друга… Это Межмирье, ребята, - тёмные, с едва заметной рыжиной волосы мелькают на пролёт выше, - здесь всё не так… Ладно, вы разберётесь сами, а у меня в Школе свидание назначено… Вспышка освещает пыльную лестницу - и мы вчетвером остаёмся единственными обитателями Зоны Перехода, которую эта девушка с пантерьими движениями почему-то назвала Межмирьем.

Движение в ритме рок-н-ролла сквозь мерцающий туман; никто из нас не забывает про маскировку… и про оружие, потому что здесь нет преимущества одной из сторон и через Зону Перехода шастают все подряд… Прямые тоннели безопасны, но мы движемся через неоформленное информационное пространство… Здесь можно сплести чью угодно смерть, и мы именно этим занимаемся… Высокий плотный мужчина в рясе движется по улице Мусы Джалиля… Сейчас довольно поздно, и он щурится, пытаясь что-либо разглядеть в переплетении теней и пятен фонарного света… Стою на четвереньках, тело корёжит судорога трансформации… Песочного цвета кавказская овчарка молча выпрыгивает из кустов… Под клыками хрустит горло дьякона… Солёная кровь согревает пасть… Пометить тело струёй остропахнущей мочи… Мерцание перехода из "выделенной реальности" в Серую Зону…

Здесь полный бардак, ничего общего со всякими бреднями недорезанных оккультистов. Так называемый "астрал" Терры больше всего напоминает псиберспейс из романов питерской писательницы, поставившей своему биологическому виду жестокий и точный диагноз… Или её же работы зону под названием Ауте^XVIII. Зона постоянного изменения, в которой временами вспыхивают маленькие островки стабильности, поддерживаемые воображением и эмоциями терранцев. Нас здесь, по уму, быть не должно, потому что демоны Свободной Зоны не встраиваются в логику терранского информационного пространства. А значит - надо жить в режиме компьютерного вируса, постоянно скачущего по файлам и директориям, маскирующегося под легальные программы и блокирующего работу антивирусных структур…

Чтобы не нарваться на якори структур КОНТРОЛЯ, натягиваем образы, не завязанные впрямую на личностную структуру… Только через многочленные цепочки странных ассоциаций… Мастер клинка из старого фэнтэзи осторожно проходит по узким ночным улочкам средневекового городка, растворяясь в тени домов… Тонкая рыжеволосая девушка из компьютерной стрелялки взлетает с гравитационного трамплина, стреляя по мелькающим в коридорах синим фигурам… Ткань реальности плавится под ударами плазменных сгустков, превращая зону действия в съёмочную площадку для какого-то порновестерна имени "Глубокой Глотки"…

Бег по траве, она слишком шёлковая, чтобы быть реальной… Или это на ногах осталась броня? Перекатом ухожу от стрелы, прошедшей совсем рядом, вклиниваюсь в какую-то стрёмную игрушку про мир после ядерной войны… Вы хотели меня взять, мальчики? А вот хрен вам, я не из тех, кто позволяет собой командовать… и уж тем более контролировать свои действия… Очередь из плазмогана причёсывает маленький оазис, вокруг кишки, руки и прочие запчасти, прыгаю в небо, принимая демоническую форму…

Ткань Межмирья рвётся, открывая проходы в субреальности, созданные из сценариев КОНТРОЛЯ и отчаянных попыток терранского Сопротивления удержать свой мир… Звёзды, мечи, карты… Уходим туда, где нас точно не станут искать… До дури близко к Музею Упущенных Шансов. Слишком близко, но это уже неважно, потому что именно оттуда можно выйти в нужную точку "здесь"…

…Под чёрной Нуэртари шагают дракониды… Этот мир с самого начала был обречён, и здешние офицеры не думают о победе… лишь о мести… Последний удар, в котором хороши все средства, и Всебесцветная Драконица создаёт своих биороботов, почти не обладающих эмоциональной сферой… Только всепоглощающая верность последнему из легитимных офицеров этой субреальности… Под знаменем Такхизис драконы рвутся в бой… Снова и снова рвутся в безумие и ярость марша обречённых на поражение, потому что Нуэртари заходит, но Всебесцветная остаётся здесь, в этом недоделанном мире… И в последние минуты Чёрной Луны драконицы шагают во имя своего Мастера, уже не способного контролировать себя… Она принимает на себя всю их боль, она смогла не стать Контролёром - и все сгоревшие, пробитые копьями, погибшие в бою отдают свой последний вздох Тёмной Госпоже, и мы не сможем ничем помочь, потому что портал открыт и нам нельзя застревать в этом мире… Но тренированные разумы бойцов флота Кали делают этот мир почти живым, и победный клич бьёт в эльфийские уши, выставляя счёт за все миры… Под знаменем Такхизис драконы рвутся в бой, и пламя драконьего дыхания бьёт по людям, возвращая в этот мир всю боль старших рас…

Серая пелена перехода - и гротеск Межмирья. Лестница, на которой мелькает гибкая чёрная фигурка странного существа, напрочь не похожего на homo, но живущего на Терре, в самой дурной из зон КОНТРОЛЯ. Интересно, откуда она такая?

Не пытайся найти мои корни, чужой… Мы на одной стороне, но у меня нет причин пускать тебя к себе…

Плазмоган оказывается в покрытых чешуйчатой бронёй руках, когда очередной портал выходит прямиком в мясорубку на борту какого-то космолёта; очередь сгустков плазмы входит в "грудь" гигантского насекомого, пытающегося прыгнуть на нескладную человеческую девушку в тяжёлом бронескафандре; извернуться, рвануть ткань субреальности, обгоняя рвущуюся от девушки волну убийственной во всех смыслах энергии…

Раздолбанное и почти не отремонтированное здание. Если быть точным - Дом Культуры сталинско-ампирного образца, спешно перекрашенный когда-то в зелёный цвет. Однако маляры были хреновые, и местами проступает оригинальная жёлтая штукатурка. Короче, место дубовое и оскорбляющее эстетические чувства.

Выщербленные бетонные ступени крыльца. Дерево и толстое стекло двери. Холодный металл дверной ручки сминается в нечеловеческой руке.

Полумрак холла разрывают лучи лазеров; плавное, почти менуэтное движение, опереться рукой на кстати подвернувшийся подоконник… Какое счастье, что у строителей тех времён была гигантомания! Распахиваю крылья и взмываю к потолку, петляя между колоннами и люстрами. Внизу - четверо в серо-зелёных костюмах и каких-то дебилоидных касках. Блин, хорошо, что у них в руках только лазеры! Любой плазменный автоматический ствол мне сейчас - билет на выход из данной зоны местного информационного пространства… Или - не мне, а оппоненту, что мы сейчас и продемонстрируем.

Лёгкий плазмоган снова в руках; переворот через крыло, оттолкнуться от колонны, поднырнуть под люстру, в полёте выпуская десяток высокотемпературных сгустков; двое валятся, разодранные очередью, но оставшаяся парочка решает взять меня в клещи; грамотные, холера им в глотку! Изящный пируэт чётко между оппонентами; один умудрился поймать луч собственного напарника и теперь валится на пол с обугленной дыркой в горле; последний охранник пытается уйти на лестницу, но ему в спину входит шар раскалённой плазмы…

С чердака архитектурного уродца открывается чудный вид на замусоренную улочку московской окраины. Бетонные многоэтажки, лишённые каких-либо признаков индивидуальности; чахлые деревья; серый, со свежими чёрными заплатами асфальт. И - на этом фоне - нечто среднее между фантастическим боевиком и сюрреалистической комедией. По обычной городской улице носятся какие-то глючные козлолюди - маразм. То, что они при этом стреляют из всевозможных бластеров - вдвойне маразм. А уж жирный хрен в рясе, пытающийся убедить этих самых козлоидов пасть на колени и молиться - вообще идиотическая картинка. Вот только воняет страхом и недоумением… Интересные кошмарики снятся попу Фильке. Что ж, так даже веселей…

Козлиные ноги, переходящие в обезьянье тело… Тридцатипятисантиметровый член и груди пятого номера… Шлем Дарта Вейдера на голове… Совершенно бредовый образ, но обсмотревшемуся "Звёздных Войн" попу именно такая дурацкая картинка должна показаться убийственной. Мне всего-то надо - заставить Филечку потерять от страха последние мозги и воззвать к его Контролёру. А там - запустим весёлую карусель из фэнтезийных образов Сопротивления… Рикки, Берта и Элисон уже держат руки на инструментах, готовые в любой момент устроить оппоненту безумную баню…

Спрыгиваю с чердака и оказываюсь прямо перед попом. Красная рожа перекашивается, рясоносец достаёт нагрудный крест и машет им перед собой, бормоча какой-то дебильный текст про всяких господей… Ткань пространства вокруг уплотняется, астрал приближается по своим характеристикам к субреальности… Визгливый звук расстроеннй флейты бьёт в уши… Это Крысолов… Бесстрастный голос Элисон перекрывает посторонние наслоения. Продержись ещё пару минут, Карлос… ОК, пару минут выдержу… Подпрыгиваю и начинаю прямо в воздухе танцевать рок-н-ролл, потряхивая членом и грудями перед мордой попа…

Воздух застывает, плотность пространства почти нестерпима… Как и всегда, когда появляется Контролёр. Да, игра опасна, но ведь так даже интереснее… Уже пора, и Команда активирует связь с миром, где произошло самое безнадёжное из восстаний против КОНТРОЛЯ…

…И армии двухметровых людей-ящеров вырываются из своей субреальности, проходя маршем по вражьим зонам… Крысолов, конечно, справится со всеми воинами Всебесцветной, но мы ещё не сказали своего последнего слова. Контролёр отвлёкся на совершенно кошмарную мясорубку в двух шагах от выделенной реальности, а мы берём инструменты в руки - и наносим удар с фланга, через структуры, изначально созданные для поддержки КОНТРОЛЯ и уничтожения координатных точек Тьмы…

Так катись, моя кибитка, по лезвию обсидианового майанского ножа… Субреальность плывёт, не поддаётся примитивным гипнотическим мелодийкам Крысолова, координатные точки уже не берутся, а сам творец этого мерзкого местечка корчится под каким-то охреневшим от вожделения козлоидом, кричит от боли, наслаждения и стыда, и его Хозяин не может ничего… даже смыться, потому что субреальность стремительно наливается болью, яростью и безумием сгоревших на ведовских кострах… И пёстрая, почти хиповская фигурка обретает плотность, а значит, и уязвимость… Мы в игре, и остаётся только нанести coup de grase…

Станут губы ловить твой огонь, чёрный призрак джунглей Межмирья… Гибкое пантерье тело сшибает нелепую фигурку Крысолова, и дальше можно не дёргаться… Сети накрывают пёстрое тельце, флейта падает на асфальт… пытается упасть, но моя рука быстрее, и костяной инструмент крошится в нечеловеческих пальцах…

Крошки впитываются в кожу; знание техник КОНТРОЛЯ ядом вливается в вены, но это не страшно… перевод на мёртвые языки слишком лёгок, и магия песни уже совсем рядом… Она смертельно проста, как и всё, что может сработать…

Раскрывается портал. Команда в сборе, и остаётся только уйти через Межмирье, но в момент перехода я разжимаю руку… Знание рассыпается по инфосфере осколками нот, и теперь мы можем очень многое… Это плата, плата всем, чьи миры блокируют КОНТРОЛЬ, чьи песни бьют по зонам стабильности… Плата всем союзникам терранской зоны… Флот Кали платит свои долги.

Да страх уже не хочет быть сюжетом
Да кровь все так же липнет на любовь
А я рву глотку, чтобы быть не спетым
Эй, Шут, твое здоровье! Сбрось покров!

Тонкий слой пыли покрывает мебель. Это совершенно нормально - мы всё-таки затратили сколько-то личного времени на Терре, и оно отозвалось небольшим временным промежутком на спутниках старого Джупа. Всего лишь маленький отрезок на условной координатной оси, абсолютно не влияющей на действительно важные вещи.

- Надо выпить, - нравится мне иногда надевать дурацкую маску нормального андеграундщика. - Рикки, ты будешь?

- Только из горла, - ухмыляется тоненькая демоница, закидывая сцеплённые руки за голову и выгибая спинку. - И в один глоток с тобой.

Без лишних слов достаю из холодильника хреновый русский портвейн "Три топора", срываю зубами пробку, свободной рукой обнимаю Рикки. Губы смыкаются, и к ним приставлено горлышко бутылки… Вкус нежности и резкий алкогольный привкус сливаются на губах, и становится жарко…

Визг телефона раздался, как обычно, в самый неподходящий момент. Белл был сволочью. Это точно.

- Ассоциация дарителей райских яблок!

- Привет, сволочь! Кой хрен тебя носит?

Н-да, всё чудесатее и чудесатее… Откуда здесь взялся Сумасшедший Тедди?

- Кали меня носит. На Терру, - отвечаю чистую правду. - А ты где блуждаешь, сукин сын?

- Угадай с одного раза, - Тедди по неведомой мне причине развеселился. - Понятно, в "Саунде". Кстати, ты в местных музыкальных кругах исключительно популярен. Ким уже грозился свернуть тебе шею…

- Ну-ну… Пусть рискнёт здоровьем и жизнью. А ты, зараза межпланетная, какого хрена звонишь? - Дипломатичность меня погубит когда-нибудь. - Ты вообще не должен знать, что я здесь…

- Всё я должен, - краткий смешок. - Короче, чудо природы, Ларри всё-таки выпустил сборник. И, понятно, все местные разгильдяи от критики понесли тебя хер знает по каким кочкам. Досталось за сюжет и общую жёсткость психологии, ну и особо - за трупы. Угадай, кто больше всего свирепствует?

- А хрен его… - Правда, я даже не собираюсь перебирать местных хиповских окололитературных монстров. - Слушай, Маньяк, колись быстрее, а?

- Некто Джей-Джей, - Тедди отбросил шуточки. - Во всяком случае, в "Партизан Ревью" именно такая подпись.

- Твою мать!

До меня кое-что начало доходить. Нет, я и так в курсе, что наша местная тусовка - классический "террариум единомышленников", но такой подляны всё же не ожидал. Н-да, вот и "ещё поговорим"…

- Чем ещё порадуешь, Тедди?

- Новости от Эльхен, через Терру. Короче, это чудо неестественной эволюции умудрилось зацепить Город на терранские заморочки, не допустив в зону совмещения никаких контролёрских глюков. Так что скоро будет весело… И ещё из той же корзинки инфа, - тут Тедди коротко, лающе засмеялся. - Через неделю в "Пульсаре" начнётся трёхдневная серия менестрельников. Всё хипьё на ушах стоит, но игнорировать никто не собирается.

- На ушах, говоришь? - Обдумываю ситуацию. - Ну, я их ещё за пятки подёргаю, чтоб не заскучали… Ладно, ты у меня проявишься?

- Завтра-послезавтра, - Тедди успокаивается. Приступ веселья, кажется, прошёл. - У меня есть ещё пара идей… Ну, живи!

Выслушивать ответ он, понятно, не стал. Да и с какого бодуна? Всё равно ничего, кроме задолбавшей ритуальной фразы, не скажу…

Рикки тихо посмеивается. Слух у неё… Короче, пересказывать новости не придётся, и то хлеб. Да и реакция радует. Только эмоциональных траблов нам сейчас и не хватает…

- Да не будет их, - эта крылатая зараза мысли читает, не иначе. - Думаешь, после наших терранских развлечений мне интересны местные заморочки? Всё равно Дарвин своё возьмёт, так, милый?

Вместо ответа обнимаю Рикки, провожу пальцами по внутренней стороне её крыльев… Однако же дальше не идём. Хочется подумать, можно даже вслух. Обсудить то, что вокруг творится. А раз хочется - надо зажечь сигареты, разлить по кружкам портвейн и приступить к софоложеской беседе.

- Знаешь, местные заморочки - это вообще… По идее, наш бардак - своего рода перевалочный пункт для терранцев. Проблема в том, что эти разгильдяи-хиппари умудрились превратить средство в самоцель…

- И только в этом? - Лёгкая усмешка на тонких, изящно очерченных губах тёмной эльфийки. - Не вешай мне на уши рваных струн, милый. Лучше переходи к делу…

Усмехаюсь.

- Ладно, лови. Фокус в том, что девяносто пять процентов наших героев андеграунда не желают двигаться дальше. Они застряли на стадии "неформальной культуры" и не понимают ничего другого. И не желают понимать. К магии они относятся… Ну, хоть как-то относятся только потому, что в исходниках хипового движения были заморочки битников. А уж о том, что надо развиваться, выходить за рамки homo… Короче, не будем о грустном. И о несуществующем тоже.

- И как во всё это вписываешься ты? - Рикки на секнду захватывает горячими влажными губами сосок на моей левой груди.

- Хреново я вписываюсь… - слегка выгибаю спину; хорошо-то как… - Милая, ты понимаешь, откуда весь этот шорох?

- Вокруг твоей повести? - я киваю. - Не совсем. Что Джен тут играет роль, понятно и ослице, но всё остальное…

- Джен, честно говоря, пятая спица в колеснице, - усмехаюсь. - Дело в том, что я вытащил на всеобщее обозрение некоторые заморочки, завязанные на переходный период между нестандартным человеком и нелюдем. И продемонстрировал, что без такого перехода все андеграундные дела - не больше чем бег на месте. Именно этого все не могут простить. Разумеется, там ещё до хрена всяких зацепок, но они второстепенны. Кстати… - Достаю сигареты, закуриваю сам и раскуриваю Рикки. - Надо бы самому посмотреть, что наши великие хипы пишут. Тедди - надёжный парень, но слишком уж лаконично говорит. И ещё один вопрос: если Тедди здесь, то куда делся Серый Мастер?

- А это кто? - Рикки удивлённо глядит на меня сквозь сигаретный дым.

- Рейдер высокого класса, из тех ребят, которые уже давно вырвались из человечьих структур… Впрочем, это мы сейчас у Тедди спросим.

Заставляю свою звонилку вызвать Тедди.

- Уёбок слушает! - задорный голос нашего Маньяка.

- Привет, это Карлос. Слушай, я это вот подумал: а где твоего напарничка ангелы носят?

- Смеяться будешь, но в Академии, - Тедди отвечает быстро, словно я поймал его уже на выходе из обиталища.

- Ёшкин хрен! И ещё такой вопрос: кого, кроме меня, критиканы гнобят последнее время?

- Ты снова будешь смеяться, старик…

- Что, всех, кто не вписывается в обычную картинку терранской нефорни?

- Ну да… Ты же знаешь, это пруд с крокодилами…

- Знаю. А вот крокодилы пока не знают, что пруд превратился в океан с кархарадонами.

- Эт точно, старик… Ладно, я полетел в "Саунд". Кстати, единственная приличная рецензия была от некоей Хэллис…

- И её тут же начали гвоздить. Можешь не давать подтверждений… Короче, если встретишь её в "Саунде", сбрось все мои координаты, ОК? Я бы и сам, но нужно разобраться в местных раскладах…

- Без балды, Карлос. Ещё что?..

- Не-а. Живи!

Пришла моя очередь бросать трубку.

- Милая… - Собираюсь с мыслями; ситуация всё больше напоминает мне менуэт на минном поле. - У меня к тебе большая просьба: сбегай к Джеффри и закупи побольше прессы за всё время наших эскапад. Я бы и сам, но…

- Но ты сейчас будешь насиловать телефон и подрывать союзников, - юная демоница улыбается. - Я поняла. Сбегаю, конечно… Тело менять?

- На фиг? - Ухмыляюсь левой стороной лица. - И одежду тоже можешь сбросить… Ну, кроме боевого костюма. У меня тут мысль возникла… Короче, не фиг притворяться людьми, если уже пошёл дальше.

Рикки на секунду прижимается ко мне своим демоническим телом, груди соприкасаются, вожделение обжигает нервную систему… Девушка улыбается, проводит заострённым язычком по губам и растворяется в уличных сумерках.

Вызваниваю Ларри. Он, против обыкновения, вполне благодушен.

- Слушай, дружище, - беру козерога за рога. - У тебя ведь валяются мои эссе о кризисе неформальной культуры?

- Ещё бы! - Ларри посмеивается. - Даже не знаю, в какой сборник их засунуть…

- Короче, у меня есть идея. Какой журнал у наших монстров хиппизма более-менее популярен?

- "Вудсток Саммер", а что?

- Давай проведём пробный маркетинг. Ты суёшь парочку моих опусов в ближайший номер, а потом регистрируем реакцию. Сможешь?

- Карлос, ты понимаешь?..

- Прекрасно понимаю, старик. Это будет небольшая война. Ну так давно пора, а то совсем эти детишки охренели… И ещё: у тебя есть контакты с ребятами, у которых мыслишки вертятся в том же направлении…

- В смысле, твоих собратьев по разуму? Штук пять найду сразу, а что?

- Спецвыпуск чего-нибудь типа "Литературного обозрения" сделать общими усилиями сможем?

- Да хоть два, - Ларри, похоже, завёлся не хуже меня. - Завтра будет готово… Если ты подкинешь теории.

- Без базара. К вечеру сойдёт?

- Дык…

Ухмыльнувшись, докапываюсь до джезв. Варю сразу две чашки - Рикки, думаю, не откажется…

Она и не отказалась. За кофе и сигаретами сжато пересказываю беседу с Ларри.

- Слушай, но это же междоусобица…

- Она самая, - скалюсь. - Так для того всё и затеяно. Понимаешь, эти разгильдяи способны как-то эволюционировать только под давлением, причём достаточно серьёзным. Здесь для них слишком комфортно… Ну так придётся обеспечить достаточно серьёзное противостояние, раз уж идея санатория для "нестандартных хомо" провалилась с треском. Кроме того, есть ещё одна падла…

Замолкаю и сосредоточенно курю. Как бы объяснить Рикки эту заморочку стратегического характера…

- Так что там за хрень?

- Именно что хрень, - криво усмехаюсь. - Понимаешь, есть такая корреляция… Смотри, что получается: в начале своей истории каждое неформальное движение действует эффективно и непредсказуемо. Потом всё становится упорядоченным… И кэпэдэ уходит чуть ли не в минус. А вот такая идея есть: запустить структуру, в которой хаос заложен по умолчанию. Но не так, как у панков, а на уровне непредсказуемой творческой активности…

- Блин… - Рикки пытается уложить в голове всю эту заморочку. - Что-то типа магической традиции?

- Ну да, только в извращённой форме. А тот бардак, который мы имеем сейчас, потерял всякую динамику развития. Хуже, он превратился в элемент терранской системы взаимоотношений… Ладно, милая, всё это интересно, однако я сейчал буду ваять статью. Ты тоже… Прикинь, что имеешь сказать по литературным темам. Было бы весьма приятно… Да и полезно.

…Самое сложное - не понять, о чём пишешь, а преобразовать понимание в слова. Здесь нет общих рецептов… Как и везде. Многим помогает логика. Мне, однако, нужен эмоциональный стержень текста. Именно поэтому я так люблю эпиграфы.

И сейчас у меня проблема, потому что обычно я пользуюсь рок-н-ролльными текстами. Обычно? Пользуюсь?! Пользовался, конечно. И теперь надо придумать ещё что-то…

Это подойдёт. Песня терранского менестреля, яростной женщины, которой до боли нужны море и небо…

Холодная ярость. Да, это подойдёт… Как ключ к построению текста - лучше не придумаешь…

Какая тишина: застыли звуки
И стрелки осыпаются с часов
На сцене умирают - выше кубки
Да, Шут сегодня выпьет и уснет.

Как всегда, волна публикаций вызвала большой шорох. Даже слишком большой, потому как все заинтересованные лица уже второй день мотаются по всевозможным дискуссионным клубам, пытаясь как-то набрать очки на общей взбудораженности. Вот и сейчас…

Аудитория… Нет, скорее амфитеатр. Круглая площадка, и ряды кресел уходят вверх метров на двадцать. Как в Колизее, только масштабы поменьше… Ну что ж, гладиаторские бои сегодня обеспечены.

С нашей стороны - я, Рикки и совершенно замотанный Тедди, который, оказывается, и тянет на себе менестрельский марш-бросок в "Пульсаре". Среди оппонентов - Горец и какие-то девчонки из умеренных хиповых кругов. Честно говоря, вся эта заморочка исключительно напоминает мне избиение младенцев. Сколько-нибудь серьёзных оппонентов не предвидится, а имеющиеся… Ну что они могут? Впрочем, поглядим по ситуации.

Кажись, начинается шоу. Во всяком случае, Эрик - сегодняшний ведущий - стоит по центру арены и постукивает пальцами по микрофону. Зрители вроде как затыкаются (ну, по большей части), Эрик несёт какие-то стандартные благоглупости о том, что в спорах рождается истина…

Честь начать шоу выпала Горцу. И он разошёлся вовсю. Много шороху вокруг той простой мысли, что лично он, как и другие хиппи, насилия не приемлет и не считает возможным работать в одной упряжке с массовыми убийцами. Микрофон переходит ко мне…

- Да никто и не просит тебя со мной работать, Горец, - холдно усмехаюсь. Тон - ровный, ни следа эмоций в голосе. Потом можно подпустить скуки… - Если ты очень хочешь играть по гуманистическим правилам - флаг в руки, барабан на шею. Только не стоит навязывать эти правила другим. Пусть каждый сам роет себе могилу…

Амфитеатр бесится. Много воплей, но ни единой осмысленной фразы даже с моим демоническим слухом уловить не удаётся. Эрик пару минут успокаивает зрителей, мы же, не сговариваясь, сохраняем на лицах вялые, скучающие улыбки. Собственно, никаких разумных контраргументов и не ожидается, поскольку наш образ действий на Терре - лишь предлог. Реальные претензии лежать в области направления развития…

А вот и настоящий оппонент - одна из хипушек. Некто Рия. Художница, и неплохая. Публицист - и тоже не из худших. Кажется, будет интересно…

- …Не могу не согласиться с Карлосом, - Рия на секунду опускает глаза. - Действительно, выбор образа действий - личное дело каждого… Пока не затрагивается свобода других. Но вы, ребята, ставите своей целью преодоление человеческого… На мой взгляд, это неверно. Практичнее и этичнее помогать людям проявить их лучшие черты.

- Вам никто не мешает этим заняться, - Рикки сегодня - сама вежливость. - А мы займёмся своим делом, и всем будет хорошо. А то складывать все яйца в одну корзину - чревато.

- Кроме того, гуманистический образ действий - это игра по правилам оппонента, - перехватываю инициативу. - И попытки развить человеческие черты - тоже. А значит, практичность подобных мер сомнительна.

- Да, КОНТРОЛЬ действительно…

- Да при чём тут КОНТРОЛЬ?! - позволяю злости прорваться в голос. - В конце концов, и КОНТРОЛЬ, и терранские похождения, и этот наш город - это всего лишь частные случаи. Игра идёт на уровне "изменение-неизменность", и ставить на сохранение старых традиций - значит провалить всё, потому что мы просто не приспособлены для этого. И с "человечностью" - та же байда, потому что средний хомо сапиенс просто не приспособлен ксуществованию в условиях Иномирья. Да и в терранской структуре он - одно из самых слабых разумных существ…

Снова начинается галдёж, но уже заинтересованный. А Рия прикусила пухлую губку и сосредоточенно изучает пол. Понятно, пытается обсчитать картинку и вывести дискуссию на тактические моменты… Что ж, пусть пробует. Интересно, она правда думает, что мы не найдём адекватного ответа?

- Ребят, вы, конечно, классные философы и стратеги, - вторая хипушка, Клара, - но как-то это… Короче, не могу я это принять, и не просите. Вы рассуждаете о выходе за пределы Терры - и это правильно, но те пиплы, которых вы в своих рейдах гробите - они ведь тоже живые!..

- Клара, не вешай нам гуманизм на уши, - это проснулся Тедди. - Ты не хуже нас знаешь, что эволюция мирной не бывает. По определению. Всякое развитие - это и аутсайдеры, и невписавшиеся, и вымершие… Тут можно только о цене конкретных направлений эволюции. И по мне уход от человеческого не так дорог, как попытки реанимировать шансы хомо.

- …Ты думаешь, удастся реанимировать хиповый дух? - Тедди даже не скрывает скепсиса.

Мы сидим тесной компанией "анфан терриблей" - я, Рикки, Хэллис и Тедди. До менестрельского марафона - два дня. Всё уже готово, участники созваны и можно слегка расслабиться, обрубив все контакты с окружающей реальностью.

- Никоим образом, - достаю из холодильника дешёвый красный портвейн. - Идея куда как проще: активизировать жизнеспособные элементы этой культуры, а на остальные наплевать. Слюной. Потому как возиться с социоинженерией мне глубоко влом, а полноценная реанимация "системы" - дело мало того что долгое, так ещё и дохлое. Не люблю, знаешь ли, по сто раз наступать на одни и те же грабли…

- А, понял, - Тедди поднимает кружку. - Ну, за полный пиздец!.. А я вот что хочу узнать: Хэллис, ты-то как во всё это вляпалась?

- А я на Терре филологом была. Недомученным, - Хэллис отвечает слегка рассеянно, словно прокручивая в голове что-то весьма далёкое от темы беседы. - Ну и понесло меня рецензировать "Звёздную Кровь"… Карлос, между прочим, ты мудак.

- Это почему? - Кажется, я что-то пропустил.

- Потому что мой альбом не заметил ни хрена.

- Давай запись, отреценжу… - Слава богам, это просто решается. - А всё-таки, Хэллка, за каким иксом тебе понадобилось лезть в эту мордохряску?

- Угадай с одного раза, - девушка мрачно хлещет порт из горла. - Я ещё на Терре этого тусучего дерьма насмотрелась до хуя и выше. Ты, конечно, тоже редкий ублюдок, но чистеньких в нашем болоте нет и не бывает. А играть в "детей цветов" - ну его на хрен…

Хэллис берёт гитару и пытается её настроить, совершенно не обращая внимания на мой пристальный взгляд. Да, такая - слегка взвинченная и ни хрена не корректная - Хэллка мне нравится куда как больше, чем та восторженная хипушка, которую она пыталась играть в "Пульсаре"…

Она вскидывает голову, откидывая назад длинные волосы цвета очень тёмной меди:

- Это из Умки… "Песенка травести"…

Тихо так… Почти неслышно, едва касаясь струн:

Внезапно срываясь на крик, заполняя голосом комнату, с бешеной агрессией вечно чужой среди таких же чужих, вечно ищущёй среди тех, кто не хочет ничего искать:

Хэллис поёт с полуприкрытыми глазами, гордо подняв голову… и избегая смотреть на нас, слушателей, словно боясь увидеть скуку… или отвращение? Или отсутствие желания понять?

Наверное, всё сразу. Терра - это большой генератор комплексов, а тамошняя неформалия - ещё более тяжёлый случай, чем наш долбаный "андеграунд"…

Хэллис прижимает струны ладонью, глуша звук. Закуривает, отхлёбывает порт - и только после этого поворачивается к нам.

- Ни хрена себе… - ошарашенно тянет Тедди.

- Ну ты даёшь, подруга! - Это уже я. - Знаешь, если бы я тебя услышал до того долбанутого вечера в "Пульсаре", хрен бы стал выдрючиваться. Ты действительно… В общем, ты настоящая. И к хренам все заморочки, а?

И шепот зала: "Он и вправду хочет
Уметь, как мы, сегодня умереть..."
Вот это шутка... Боги, зал хохочет
Вот это Шут! Ну, Бес!
Маэстро-Смерть!

Низкие серебристые облака надёжно блокируют небо от любопытных взглядов. Если забить на цвет, можно подумать, что ты на Терре… Вот только на хрена? Мне, во всяком случае, этого не надо.

Быстро, но без излишней торопливости иду между разукрашенными многоэтажками Города. До "Пульсара" ещё квартал…

И на пути - Джен. Одна. За ней уже видны тусующиеся перед входом в клуб наши героические хипы. Однако на них мне ну совсем плевать. А вот с Дженис сейчас придётся говорить…

- Что ты с собой сделал, Карлос?! - В голосе рыжеволосой королевы блюза - откровенный ужас. - Ты стал…

- Да, Джен, - не вижу причин скрывать очевидное. - Я уже ни хрена не человек. А ты думал, что я смогу что-то сделать, не уходя в сторону от старых структур?

- Но это же… Это же Зло! Карлос, я и подумать не могла, что ты…

- Что я стану демоном, так? - Злюсь. Бессмысленно, знаю… Но гнев уже прошёлся по мозгу холодной волной, срубая все установки. - А я стал. Да я всегда им был, просто теперь форма приведена в соответствие с содержанием. И давай прекратим этот разговор - в нём всё равно нет никакого смысла.

Улыбаюсь, обнажая острые треугольные зубы; разворачиваю крылья… Взлетаю, успев краем глаза заметить ужас и отвращение на лице Джен. Мимолётное удивление по поводу того, что мне её эмоции уже абсолютно по фиг… Пролетаю над тусовкой, совершенно не пытаясь продемонстрировать какой-нибудь интерес. Не хрен актёрствовать…

Приземляюсь возле входа в "Пульсар". До начала концерта - минут сорок. Сейчас народ начнёт заполнять зал…

Я выступаю только завтра. Значит, сегодня ещё могу нормально расслышать наших героев… А открывает всю эту радость Хэллис. Программу она тщательно скрыла, пообещав большой сюрприз. Даже стрёмно как-то… Мало ли на что у неё чувства юмора хватит?

До самого начала торчу возле стены "Пульсара". Народ оглядывается, но подходить никто не спешит. Полное впечатление, что боятся… Ну, сами себе злобные долбодятлы.

Тедди выползает на сцену и проводит номер под названием "Я буду долго гнать". То бишь излагает, что за мероприятие мы затеяли, кто всё организовывал и какого хрена пообще происходит. Ничего нового из его речи лично я не узнаю.

Наконец мой маниакальный друг выдыхается и приглашает Хэллис на сцену. Как и следовало ожидать, эта наглая девушка является всё в том же облачении - перехваченная узлом под грудью клетчатая рубашка и чёрно-красные клеша. Однако… Она красива, чтоб мне на Терру вернуться! Прекратила играть в закомплексованную хиповую герлу - и сразу стала… цельной, да. Резкой, не вписывающейся ни в какие нормы - и притягательной. Действительно, зал, до того сдержанно гудевший, разом затыкается. Шкуркой чувствую смесь из множества сильных и на редкость противоречивых эмоций… Сволочи, собьёте ведь весь настрой! Ловлю взгляд Хэллис - и меня накрывает резонансом. Не так, как было с Джен - холоднее, резче, отчаяннее…

- Пипл, меня зовут Хэллис. Я с Терры недавно вырвалась… - девушка уже знакомым жестом отбрасывает за спину тяжёлые волосы. - Может быть, мои песни покажутся кому-то слишком злыми. Так вот, дверь - точно напротив меня. Силком никто вас не держит.

Ухмыляюсь во весь свой демонический рот. Так их, подруга!

Хэллис берёт резкий, тревожно звучащий аккорд:

- Моя первая песня называется "Враньё".

Драйв - страшный, тяжёлый, сметающий все эмоциональные щиты. Она совершенно сознательно рубит прямо по самым чувствительным местам, потому что когда-то юная восторженная девочка-хиппи была жестоко обманута - и теперь она доносит до нас свои знания о достаточно противном мирке под названием "неформальная тусовка"…

От зала идёт волна возмущения… Перекрываю поток. Небольшой фокус - и агрессия слушателей снова достигает сцены, только в несколько изменённом виде…

Пусть жрут. В конце концов, Хэллка поёт чистую правду…

Она чувствует мои фокусы - и, не прерывая песни, улыбается мне.

Алекс Воронцов
04.2005 - 11.2005

Дети рок-н-ролла

Траблшутинг
Глянцевый цветок
Лгать до рассвета
Я не играю
Darkside blues
Танец марионеток
Terror Zone
Dance Macabre
Игроки в бисер
Aliens

Примечания