Посвящается настоящей Фионе
…Кто знает, что означает в фильме та милая, бесхитростно обнажённая девушка в толчее сцены… Что эта совершенная обнажённость одевает всех нас, голых именно тогда, когда мы одеты в плотные одежды… Что эта обнажённость - цветок переживания, укрупнённый портрет радости.
Миклош Янчо, финал фильма "Бог пятится назад"
Она казалась гибридом ангела и насекомого.
Я не могла понять, кто из них страшнее.
Алина Витухновская
…Война приготовила пир для них,
Где можно жрать без помех.
Из всех беззащитных тварей земных
Мертвец беззащитней всех…
Редьярд Киплинг
Пыль стелется по земле, оседает на высохших стеблях ковыля, припорашивает листья диких яблонь, стоящих на вершине небольшого холма. Пока это - только ветер, дующий без малейшего вмешательства разумных существ, но скоро я прыгну в седло своего металлопластового монстра и по огибающему холм старому шоссе протянется ещё один пыльный шлейф. Здесь, на бывшем юге России, мотоциклист в куртке из натуральной кожи и драных джинсах - явление вполне обычное. А особенно - в наши весёлые деньки, когда с севера лезут так называемые "защитники человечества и веры", а по-простому - войска Российской Федерации. У них там полное безобразие, гибрид теократии с феодализмом… А на нас наезжают, потому как им нужен враг. А ещё им нужны территории. И они не переваривают наш образ жизни. А нам все эти попы да бандиты на хрен не сдались…
Выползаю из-под ветвей яблони. Тушу о подошву сапога бычок, седлаю свой мотоцикл… Когда-то это был "Урал", но с тех пор в конструкции вседорожной хреновины произошли некоторые изменения, так что от старых времён там разве что рама осталась. Гравигенератор вместо двигателя внутреннего сгорания, металлопластовые обтекатели вместо заводских крыльев и стекла, лучемёт над передним колесом (с перлоновыми шинами, понятное дело; обычная резина наших дорог просто не переживёт), всякие мелочи в присобаченных на внутреннюю сторону обтекателей бардачках… Ну и ещё кой-какие сюрпризы.
Потрескавшийся асфальт старой дороги районного значения летит под колёса. Включаю установленный под рулём МР3-плэйер, вгоняю в него диск… И по шоссе разносится голос доведённой "нормалами" до самоубийства девушки. Она умерла 9-го мая 1991-го года…
Из-за очередного холма доносится грохот и рёв дизельного мотора; через пару секунд из-за поворота вылетает древний колёсный БТР, увешанный федералами, как мадам Помпадур побрякушками; жестянка внаглую прёт по осевой, пытаясь перегородить дорогу; разворачиваюсь на заднем колесе, вбиваю боевой режим гравигенератора и активирую пусковую установку, заныканную под седлом моего мотоцикла; два самонаводящихся снаряда с антигравитационными движками идут по сложной траектории уклонения-поражения… перестраховка жуткая, откуда на БТРе противоторпедные системы?.. влипают в броню ископаемой военной техники, взрываются безрассудным и безжалостным огнём сверхгорячей плазмы; трое успевших спрыгнуть кретинов в драном хэбэшном камуфляже пытаются подстрелить меня из АК-74; ну, помечтайте перед смертью, мальчики… Снова разворачиваюсь и даю короткую очередь из лучемёта.
Дорога чиста… В смысле, противника на ней не наблюдается. Стопорю и спрыгиваю со своего байка, попутно выдернув из "бардачка" "ЗИГ-про" 40-го калибра. Вряд ли тут ещё какие-то уроды шляются, но бережёного металлопласт бережёт… Да и пластикатовая подкладка на одежде - тоже.
Обыскиваю относительно целые трупы. Тех, кто сидел на БТРе, осматривать бесполезно - после двух плазменных торпед поди разбери, где БТР, где федерал… А вот те шустрики, которых пришлось обрабатывать лазером, вполне доступны. Оружие их мне на хрен не нужно - этих "калашей" в своё время наклепали как дерьма нерезаного, а вот курево или алкоголь вполне могут пригодиться…
Действительно, могут - "Беломор" у меня закончился, а самокрутки - штука не очень удобная. Мало ли - вдруг захочется ганджи… или кого-нибудь из шаманов черти принесут? А трубку я грохнул два дня назад, когда пришлось очередной блокпост разносить по камешкам. Так и живём… Да и фляжка с перцовкой - не самое плохое, что может встретиться в пути.
А вот и самое плохое. Нет, библию я с собой не возьму - я же иммунен к маразму! На хрена мне этот сборник страшных сказок сдался? Я его прочитал когда-то раза три, пытаясь понять, что там такого хорошего нормалы находят. Обнаружил только редкостный козлизм, непроходимое мужланское хамство и пару сотен тонн лицемерия.
Так. К вопросу о мужланах… Вернее, о тех, кто страдает от их хамства. Из-за злополучного поворота выскочил совершенно такой же, как у меня, мотоцикл. А на мотоцикле - девушка. Красивая. Очень. Даже для нас, ушедших в отрыв - запредельно красивая. Волосы… как пламя летнего костра, когда он сложен из сухих, но не смолистых веток. Кожаный жилет - видимо, на голое тело. Кожаные же штаны. Лицо… Да не бывает таких лиц! Вот не бывает, и всё тут! Нежное, жёсткое, точёные черты, мягкие линии… Всё время получаются какие-то оксюмороны, когда пытаюсь описать. Всё то, что сказал - плюс ещё много-много всего. Я ведь видел её несколько дней назад - там, в лагере на развалинах Майкопа…
Девушка стопорит своего зверя и спрыгивает на асфальт отточенным движением прирождённой танцовщицы. Какая же она… Стройная, хрупкая, сильная, гибкая, гордая… Даже здесь, под безумным солнцем Свободных Территорий, таких мало… Её зовут Фиона - это я помню, но всё остальное, что мне говорили о ней, стёрлось из памяти начисто… Я ведь не слушал - я смотрел на неё из-за пределов создаваемого костром светового круга, а она танцевала… Вроде бы простые движения, самый обычный арсенал приёмов восточного танца - но это была Грань, тот уровень силы и красоты, выше которого - только опаляющее пламя, не щадящее ни тел, ни душ - и постоянно ими подпитываемое… Это была Грань, и выйти за неё - значит сгореть в пламени этой колдовской души, и до последнего движения обугливающихся костей тянуться - к ней… Танец Кали - той, чья рука бросает нас в, казалось бы, безнадёжный бой - и помогает выжить и победить… Феникс, смерть и возрождение…
Фиона подходит ко мне, подаёт руку… Вроде бы для рукопожатия, но я становлюсь на одно колено и целую её тонкие пальцы. Ни слова вслух - но мы успеваем обменяться вполне достаточным количеством мыслей и эмоций, чтобы этот сеанс ментального общения сошёл за долгую откровенную беседу. Твоя работа? - Да, нарвался же - Ерунда. А ты красивый… - Меньше, чем ты - А мне нравишься. Люблю таких тёмненьких… Куда направляешься? - Хотел к морю. А ты? - Туда же. Вместе? - Если хочешь… - Хочу. Прямо сейчас!
Из "бардачка" своего байка Фиона вытаскивает лёгкое одеяло, расстилаем его на асфальте, снаряга летит на дорогу… В плэйере моего байка включается старый добрый "The Game" КВИНОВ и музыка задаёт ритм нашим движениям… медленно, осторожно… нежно… лёгкие, ласковые касания, чуть горькие губы танцовщицы касаются моих губ… она рядом… принцесса, Фиона! Ведьма, прекрасная колдунья из глубин Тени… рука скользит по её плечам, спускается ниже… осторожно проходит по нежной груди, задерживается… губы движутся вслед за рукой, а Фиона притягивает меня к себе… такие сильные руки - и такие бережные!.. ещё ниже, пальцы переходят на спину, к основанию позвоночника, чувствую то же, что и Она… спасибо моей эмпатии, наработанной ещё до ухода на Свободные Территории… К счастью, я чувствую, что надо делать… и чего не надо… и снова меня сбрасывает на Грань, огонь впереди… погружаюсь в огонь, здесь нет места балансированию на Грани… уже не пытаюсь понять, где чьи ощущения… Я сгорю в тебе, принцесса… Так надо… Твой огонь должен гореть… Не бойся, не думай о моих ощущениях, Фиона, мне хорошо, когда хорошо тебе… Да, я уже за Гранью… Не бойся, принцесса, это просто танец Феникса… Мы разгоняемся вместе с музыкой… Это просто магия, любимая… Самая лучшая и самая старая… Да, я сгорю в тебе, принцесса… Да… Не останавливайся, не пытайся держать Грань, моя ведьма… Мы уже уходим в танец Феникса… Это не борьба… Я знаю, что ты сильнее, что в тебе больше огня… Да, я рад этому, колдунья… Да… Мне хорошо, принцесса… Я знаю… Я чувствую тебя… Я люблю тебя…
…Мы всё-таки собрали автоматы незадачливых федералов, погрузили их на байки… Фиона остановилась возле расплавленного БТРа:
- Ну ты даёшь! Ему бы одной торпеды по башню хватило.
- Хотел с гарантией, - улыбаюсь, обнимаю танцовщицу за плечи. - Не терплю гоняться за уродами по всей дороге.
- Сколько у тебя осталось? - Девушка слегка встревоженно косится на мой мотоцикл.
- Четыре штуки. Да ты не дёргайся, к вечеру пополним запасы. Я тут схрон поблизости знаю… Как раз по пути к морю.
- Тогда перекусим - и поехали.
Достаю из "бардачка" обычный дорожный паёк Свободных Территорий - высококалорийную смесь сушёных фруктов, две банки мясных консервов, одну - зелёного горошка и литровую бутыль с приморским лёгким вином. Фиона тем временем извлекает из своих загашников жестянку с растворимым кофе, две кружки и кастрюльку для воды. Ну, колдунья, у меня слов нет…
- Если нет слов, так и не рассыпайся в благодарностях, - Фиона смеётся, одновременно кладёт руку мне на плечо. - Расскажи лучше, почему у тебя своего кофе нет. Не любишь?
- Да нет, люблю. Просто… Просто не рассчитал малость. Вчера после Белоры с Динго-Джеком столкнулся, ну и посидели… - слегка смущаюсь. - Да фигня, в схроне так и так собирался новую банку взять.
Быстро съедаем сухпай, запивая вином. Затем решаем остаться на месте ещё на полчаса, чтобы спокойно попить кофе. Картинка, конечно, та ещё… Мои старые знакомые из нормалов обалдели бы, увидев Лёшу сидящим на обочине оплавленной дороги и пьющим кофе в компании очаровательной девушки, вооружённой АПС, двух мотоциклов, словно сбежавших из "Безумного Макса"… и трёх разорванных лазером трупов. А кобура "ЗИГ-про" у меня на поясе вообще повергла бы этих северных раздолбаев в шок.
Кофе Фиона умудрилась облагородить настоем каких-то неведомых трав. Нет, она точно ведьма! За этим самым кофе она и задала мне… довольно неприятный, хотя и закономерный вопрос.
- Слушай, чудо ты моё кожаное, - принцесса мягко улыбнулась. - Зачем ты этот ствол таскаешь? Патроны к нему - это же целая история!
- Понимаешь… - я слегка (на полсекунды, не больше) закусил губу. - Из этого пистолета убили моего хорошего друга. Вот я за пушкой и присматриваю… Хоть знаю, что он в нехороших руках не окажется…
- Извини…
- Не проси прощения, Фиона! - её боль толкнулась мне в висок холодом осознания вины… Чёрт, она тоже эмпатка! И она поймала мои чувства… - Ты же не знала…
…Я тогда был ещё совсем мальчишкой. Двадцать четыре года - возраст не самый юный, но когда ты всего лишь год назад открыл в себе странные и даже пугающие способности, выходящие за все разумные и неразумные рамки… Словом, я тогда только-только вырвался из контролируемой нормалами зоны (она в то время простиралась на пять десятков километров за Краснодар) и тыкался во все заморочки, как новорождённый волчонок. А Дарвин был на три года старше - и раз в десять опытней. Он оказался одним из первых изменённых - и смог самостоятельно научиться всем околомагическим фокусам, которые посчитал полезными. Он же по мере сил участвовал в создании и благоустройстве Свободных Территорий, он же поддерживал в работоспособном состоянии наши компьютерные сети… Очень талантливый был парень. Он стал для меня другом, наставником, возлюбленным - и помог разобраться в себе, вышибить из мозгов подцепленные у нормалов предрассудки. Он учил меня магии, стрельбе, езде, любви…
Вот только однажды он недоглядел. Тогда в России ещё водились хорошо подготовленные коммандос, способные пойти в рейд на Свободные Территории - и не засветиться в первые же полчаса. Именно на такое подленькое чудо - засаду возле родника в одном приморском ущелье - мы и нарвались.
Дарвин наклонился к воде, окунул в неё кружку… и его воротник из серого стал тёмно-красным, голова запрокинулась… на жёстком, обветренном лице закаменела странная, почти нежная улыбка… это сухощавое, поджарое тело волка пустошей медленно повалилось в мою сторону… то тело, которое я знал до самого тонкого шрамика, до легчайшего движения… второй выстрел засевшего в кустах коммандо ушёл в воздух… я уже перекатился по мокрым камням, ушёл за гребень скалы, прополз на брюхе по подножию врезавшегося в ущелье нагромождения камней… содрал кожу на животе, но плевать… вылечусь… а Дарвин?.. Может, он ещё жив?
С верхушки гребня противник был отлично виден. Коренастая фигура в костюме Гилли… вот почему мы его не засекли!.. медленно поворачивалась ко мне… отличная мишень… а в руке какой-то нестандартный пистолет… АПС в моей руке сухо грохнул, отправляя в полёт свинцовую дочку Абадонны… Коммандо согнулся, выронил ствол… зарезервированная для меня пуля ушла в небо, а я уже летел над камнями, вытянувшись в прыжке… обезвредить урода, мало ли… хруст стекла обессмыслил все мои действия…
Коммандо был мёртв. Отстреленные яйца плюс ампула цианида - такого не выдержит никто. Я подобрал пистолет… что-то западное… похож на "ЗИГ-зауэр", но конструкция явно моложе… и подбежал к Дарвину. Он всё-таки был мёртв…
…Мы с Фионой собрали патроны к "калашам" (мало ли… вдруг кому пригодятся) и рванули к морю, оставив за спиной поле очередной бездарной и бессмысленной стычки. Проклятье, ну почему эти нормалы не могут просто не лезть на наши земли?
Уроды потому что. Часть - спятившие на почве религии идиоты, часть - бандюги, которым не хватает места на родине, часть - беспринципные политиканы, желающие срубить репутацию и чины на захвате Свободных Территорий… И все они самонадеяны до ужаса.
Ну и… шли бы они! Противника поблизости нет, а есть… есть скорость, жёсткий сухой ветер Свободных Территорий, два волка южных дорог - бок о бок, колено к колену - и "Злобная планета" старого хардрокера Элиса Купера… Пыльные шлейфы за металлопластовыми зверюгами могут выдать нас кому угодно - но на это плевать, мы вдвоём танковую роту остановим, а приличных коммандос у нормалов уже лет восемь как не осталось…
Убежище мы нашли в десяти километрах южнее Горячего Ключа. Ничем не примечательный полуразвалившийся деревенский дом - вот только в полу бывшей кухни имеется неприметный люк, открывающийся после нажатия рукой на щербинку в стене, а под полом - три здоровенных комнаты, оборудованные всем необходимым для жилья, и одна комната поменьше, использующаяся как склад. В неё и перекочевали патроны к "калашам", а из неё в наши байки - две торпеды, недельный запас сухпая, кофе, вина и сигарет. Можно двигаться дальше… Да только не хочется. В конце концов, когда ещё придёт в голову светлая мысль спокойно просидеть ночку в напрочь заблокированном и мало кому известном схроне?
Раз уж такая мысль пришла, надо её думать. Долго и со вкусом. А лучше - конвертировать в "реальную" жизнь с максимально доступным понтом. Например, взять завалявшуюся в одной из комнат гитару и лабать. Музыкант из меня тот ещё, но мы ведь не на концерте, верно, принцесса?
- Да, мой мальчик, - мягко улыбается, включает комп, загружает какую-то книгу. - Ты играй, а я пока почитаю…
Эх, юность полосато-волосатая… И дёрнули же меня черти взять эту лабабайку в клешни! А отступать - глупо, да и некрасиво. Ну что ж… К вопросу о заученном в мрачной панково-гранжевой юности. Толик Крупнов, "Аве Цезарь"…
Почему-то толкнулась в висок память о грандиозной бестактности нормалов, когда повзрослевшую, потерявшую и голос, и свежесть взгляда девочку по имени Оля вытащили в какую-то дурацкую телепередачу и она там пела свою - ещё детскую, ещё честную - песню про сказочный мир… К чертям гитару. Беру резкий, грубый аккорд - и глушу струны раскрытой ладонью.
- Зачем? - Фиона отворачивается от компа. - Ты хорошо играешь…
- Нет настроения, принцесса, - не вижу смысла подробно объяснять… можно подумать, ей своей боли мало. - Моя леди, нам надо поговорить, - соскальзываю в слегка смягчённый вариант Протокола, придуманного ещё до начала изменений великой сказочницей Анастасией Парфеновой… ныне - координатором всех магических исследований в нашей части Свободных Территорий, - о многом.
- О чём именно? - рыжеволосая танцовщица включает на компе какой-то альбом "AC/DC".
- О том, во что мы влипли, - коротко усмехаюсь, раскуриваю сигарету, - вместе со всеми изменёнными. Эти стычки с нормалами меня порядком достали.
- Ничего лучше пока не придумано. Ты же не хочешь поднять лапки кверху, чёрно-серебряный? - холодный, жёсткий тон. Истинная дочь Кали - даже в обычном разговоре готова найти уязвимую точку оппонента… И ещё это обращение… А, к свиньям. - Сам знаешь, что они сделают с Территориями, если смогут прорваться.
- Знаю, моя леди, - именно для таких случаев Парфенова свой Протокол и создала. Идеальный инструмент для обмена острыми репликами… И гарантия, что не будет обмена выстрелами. - Я не говорил, что хочу сдаться.
- Тогда о чём ты говоришь, парень?
- Понимаешь… - слегка ослабляю броню этикета. - Вся эта ситуация мне напрочь не нравится. Очень уж на сражение при Мидуэе похоже… Вроде бы мы всё сделали очень аккуратно, как в шахматах: все варианты перекрыли, за исключением откровенно гибельного для противника… Вот только не оказаться бы тем самым мужиком, который поймал медведя.
- Думаешь, они смогут… числом? - тихо, очень тихо; по голосу ни черта не поймёшь, но эмоциональный фон… Что же ты пережила до изменения, принцесса?
- Хрен их знает, - тут надо быть искренним. Любая ложь - особенно "во спасение" - будет воспринята как намёк на слабость моей подруги… А это - вполне мерзкое оскорбление. - Данных маловато. В нынешнем режиме, понятно, не смогут даже попробовать, но если наберут побольше фанатиков да вооружат как следует… Тогда ведь и Украина в нас вцепится. Тимошенко - не дура, но она и сейчас своих придурков еле сдерживает, а если мы подставим спину… Они там с цепей сорвутся. На это ведь мозгов много не надо…
- И чего ты ждёшь от этого разговора? - Фиона резко развернула беседу… проскользнул энергообраз, услужливо преобразованный сознанием в ощущёния… натянувшиеся поводья, правая рука идёт назад, колени плотно прижаты к лошадиному боку… - Просто потрепаться захотелось?
- Знаешь, чем мы отличаемся от противника? - не только прекрасная принцесса может делать резкие повороты. - Не талантами и не технологиями, нет. Мы всегда думаем, прежде чем делать. Вот я и хочу обдумать ситуацию. Результаты, если сочтёшь нужным, в сетку вывесим.
- А может, ещё кого-нибудь подключим? - Фиона мягко улыбается, кладёт руку на моё плечо. - Наверняка поблизости есть наши…
- Закон инверсии интеллекта: ай-кью группы обратно пропорционален числу голов, - уже мягче, но злость всё равно приходится сдерживать… Нет, Парфенова со своим Протоколом - гений! - Я терпеть не могу бессмысленную говорильню. Когда будут какие-то тезисы, можно и широкое обсуждение устроить…
- Тогда излагай, - принцесса достаёт из кармана джинсов пачку "Вога". - Ты ведь уже думал над этим, да и в стратегии разбираешься.
- Ну, дело обстоит так…
…К данному моменту ситуация достигла состояния Тяни-Толкая - Свободные Территории и традиционно агрессивные российские нормалы друг друга уравновешивали. Зона, контролируемая изменёнными, куда больше, чем нам реально сейчас надо - и ещё лет сто никакого перенаселения не предвидится. О да, откусить мы могли бы хоть всё СНГ - но вот прожевать такой кусок не получится. А нормалы… Ну там всё вообще пошло по классическому сценарию. Сидя в столице, конечно, можно сколько угодно орать про "национальное достоинство", "веру предков", "защиту человеческого естества" и прочие фикции - но речами войну не выиграешь. А солдаты, вдоволь понюхавшие Границы, совсем не горят желанием ломиться по нашим землям - землям, где за каждым кустом может скрываться ядовитая змея, из-за холмов временами вырываются отлично оснащённые и нечеловечески - в самом прямом смысле слова - безжалостные команды изменённых, а по ночам злобное небо изрыгает самые разные прелести - от энергоинформационных вирусов (против которых есть лишь одно лекарство - не заражаться… ну, или быть одним из наших) до банального, но вполне смертоносного свинца; наши планеристы вместе с биоморфами очень даже неплохо научились проворачивать такие штучки. В результате - большинство федералов предпочитают блокировать границы, а в рейды по Свободным Территориям решаются уходить только самые глупые, самые жадные или самые фанатичные… По-настоящему же сильные - умные, дерзкие, опасные - солдаты федералов перебегают к нам. Уходят на Территории, несмотря на идиотические слухи, которые распространяет пропаганда нормалов, на отсутствие достоверной информации о нашей жизни, даже на вполне реальный шанс лечь в каменистую землю холмов, нарвавшись на кого-нибудь из наших, привыкшего сначала стрелять, а потом разбираться…
Это - со стороны нормалов. У нас же - свои заморочки.
Мы не готовы к полномасштабной войне. Не готовы в первую очередь психологически. Да, оружия у нас - хоть жопой ешь, да, наши технологии на порядок мощнее, чем у нормалов… А толку-то? Мы не хотим воевать! В конце концов, постоянной драки за жизнь нам на территории нормалов хватило по уши. Большинство наших хочет просто жить - а с таким настроением не больно-то повоюешь. Вдобавок многие наши уходят в Африку и Южную Америку, где на волну изменений наложился традиционный местный бардак - в результате Свободные Территории там достигают двух третей каждого континента, а не ушедшая в отрыв часть местного населения относится к изменённым вполне терпимо - сказывается достаточно мощное языческое наследие плюс каким-то чудом сохранившаяся близость к стихиям, а значит - и к духу планеты…
Всё это хорошо, но имеет не слишком приятные последствия. Разумеется, на самозащиту нас вполне хватает - любой из наших является "боевой единицей самой в себе", а при таких раскладах традиционная армия ни на что не годна - против хорошо оснащённых и дьявольски подготовленных партизан воевать практически невозможно. Но это, в свою очередь, подразумевает малую внешнюю активность - если боевые навыки используются лишь для самообороны, нанести упреждающий удар не удастся. Вариантов здесь два.
Можно, конечно, и дальше держать неустойчивое равновесие, рассчитывая на эволюционные изменения и увеличивающийся с каждым месяцем - буквально - технологический разрыв. Это не требует больших усилий, но чревато самыми разнообразными проблемами в случае нарушения равновесия. Кроме того, пассивная позиция - это потеря контроля над ситуацией. В конце концов, нормалы вполне могут раз в жизни пошевелить мозгами и выкинуть какой-нибудь финт…
А ещё можно резко активизироваться. Не начать экспансию - её бессмысленность понятна всем, кроме российского правительства - а попробовать стабилизировать ситуацию за счёт привлечения третьей силы. Требования к оной силе самоочевидны…
- Итак, Украина… - Фионе не требовались долгие и потрясающе нудные пояснения. - И под каким соусом ты собираешься обратиться к Железной Юлии?
- Во-первых, я сам не собираюсь к ней обращаться, - к счастью, мне ведомы пределы моих возможностей. - Тут нужен кто-то, кого госпожа Тимошенко способна воспринимать всерьёз…
- Ладно. Нашли такую фигуру. Дальше?
- Предложить договор. От нас - военная помощь, технологии… Не подразумевающие боевого использования, понятно. Продовольствие, медицина… Да мало ли что мы можем нормалам предложить?
- Много. А от неё что?
- Пакт о ненападении, возможность легального доступа к украинскому сегменту Интернета, право для украинских изменённых свободно переселяться на Свободные Территории.
- Слишком хорошее предложение, - принцесса задумчиво отхлебнула вино из стоящей возле клавиатуры кружки. - Боюсь, Тимошенко решит, что всё, кроме пакта о ненападении - лишь пространство для торга.
- Значит, надо придумать ещё парочку логичных для политика-нормала требований, которые и будут этим пространством. И драться за них до последнего… А потом с кислой миной отбросить.
- А если украинцы решат, что мы слишком слабы?
- Не решат, - гнусно улыбаюсь. - Президент Тимошенко - не дура. Она прекрасно понимает: если Украина атакует Свободные Территории, мы просто проведём хороший рейд по востоку "самостийной и нэзалежной", а потом отступим к себе. Последствия очевидны.
- Не для меня. Ты над всем этим уже думал…
- Ладно, разворачиваю картинку. Что такое восток Украины, ты помнишь?
- Донбасс, Севастополь, Крым…
- Вот именно. Земли, которые Россия без всякой логичной причины привыкла считать своими. Теперь представь: Украина завязла в войне с нами. После рейда военная инфраструктура восточной части этого замечательного государства находится в весьма хреновом состоянии. Как думаешь, что сделают любимые наши федералы?
- Могут ломануться на нас…
- И заполучить тяжелейшую партизанскую войну, в которой вдобавок будут использованы методы, характерные для глобальной. Плюс наступательная партизанская тактика, сиречь банальный терроризм… Только с таким оружием, которое никаким басаевым с бенладенами и не снилось. А под боком - соблазнительно беззащитные и весьма богатые земли, на которые Россия уже несколько десятков лет зубы точит. Смогут ли они эти земли удержать - вопрос второй… Для руководства России характерен акулий комплекс: сначала глотать, а потом думать, на хрена оно вообще надо. Вот и прикинь… И не думай, что в таком бардаке Западная Украина не попадётся на зубок каким-нибудь НАТОвцам.
- И Железная Юлия всё это понимает? - Фиона подаётся ко мне, лицо… слишком спокойно, чтобы скрыть внимание и тревогу. Вопрос-то действительно важный, даже ключевой…
- Пятьдесят к одному, что да, - посылаю танцовщице ещё одну кривую ухмылку. - Она - президент Украины. Она прошла через тот паскудный спектакль, который был в 2004-ом. Она не питает симпатий к России. Она прекрасно знает, что на её маленькую страну точат зубы все, кому не лень. Думаешь, Тимошенко сама не в состоянии увидеть все выгоды контакта с нами?
- И всё-таки не предлагает нам ничего…
- Во-первых, она не знает, кому предложить. Сама знаешь, наша социальная структура для нормалов - тёмный лес… А во-вторых, если она первой начнёт переговоры, собственные подданные её на части разорвут за "унижение маленького, но гордого народа". А вот если мы обратимся к ней, да ещё с выгодными - в том числе для населения Украины - предложениями… Это совсем другое дело.
- Понимаю. Я записала весь разговор, - улыбается Фиона. - Вывесим так или подредактируем?
- Да что тут редактировать? - тянусь за новой бутылкой. - Вывесим, дадим свои логины и на том прекратим париться. Дальше что-нибудь само придумается…
…Я видел кровь на твоей щеке,
Подставленной под удар -
Я никогда не поверю в перемену погоды…
Егор Летов
…Здесь совсем не жарко. Не знаю, какой придурок из моих бывших соотечественников заведует всей этой мудацкой пропагандой, но брешет он через слог. Солнце… Да, оно очень жаркое, но не обжигает кожу. Или это только для таких, как я? Чужих, выброшенных человечеством, ненормальных… По законам России мне была обеспечена лоботомия, но удалось всё скрыть, добраться до границ земли изменённых, и вот уже третий день я иду по пустым землям…
И ведь никого! Нет, я специально избегаю дорог, но это же Граница! Они что, не охраняют собственные рубежи? Или это я лучше, чем думала, умею прятаться?
Пора идти. Воды осталось на сутки, не больше, но ведь наверняка найдётся какая-нибудь речка, а спичек у меня ещё много, да и зажигалка пока работает… И, в конце концов, должен же кто-то из местных на меня наткнуться! Даже если то, что говорят в газетах и по телеку про их обряды посвящения, правда… Нет, я боюсь, но на той стороне Границы мне было не выжить.
Поднимаюсь, вешаю на плечо украденный с блокпоста российских войск АК-74, закидываю на другое плечо рюкзак… Чёрт, опять неправильно! Надо привыкнуть…
Бэг - за плечи. Уже поверх лямок - ремень автомата. Вот так. Теперь можно идти. Впереди должна быть старая дорога, а через пару километров по ней - деревня. Там и заночую…
Соскальзываю с холма на раскалённый потрескавшийся асфальт шоссе районного значения. Теперь пойду быстрее, да и солнце уже уходит на снижение… Нет, оно мне не очень мешает, но всё-таки… Или лучше идти ночами? Может, изменённые днём не двигаются?
Десять минут, два десятка поворотов - и впереди деревня. Покосившиеся халупы, пыль, запустение… Но ни единого бродячего пса, никаких следов грязи… Только чистая пыль места, которого давно не касался своими загребущими лапами Человек - хищная, сволочная, лживая безволосая обезьяна. Это - совершенно точно земли изменённых. Чужие здесь не ходят… Да? А как же я? Или я - не совсем чужая?..
Пустая, покинутая деревушка - идеальное убежище… Так, да не совсем. В уличной пыли чётко прослеживается цепочка странных следов - будто человек пробежался и взлетел. Они умеют летать?..
И ведь следы свежие! Ветра почти нет, но всё равно - их оставили часа три-четыре назад. Поверх - только отпечатки лап какой-то кошки…
Кстати… Если я так легко всё это читаю, летун, когда вернётся, точно так же прочитает мои следы… Бежать, скорее бежать отсюда!..
Нет. Я пришла сюда не для того, чтобы всю жизнь прятаться. Мне страшно… Да. Но я не буду скрываться от изменённых. И плевать, что там меня ждёт! Хуже, чем лоботомия… Не верю.
Забираюсь в местный магазин… То есть то, что им когда-то было. Конечно, нет никакой надежды на что-нибудь полезное - столько времени прошло, да и не одна я по этой дороге ходила…
Наверное, эти земли никогда не перестанут меня поражать. В магазине обнаружился приличный запас консервов, работающий рефрижератор с баклажками молодого вина… и надпись над развалившимся за ненадобностью кассовым аппаратом: "Бери сколько надо. Если есть лишнее - оставь здесь". Неужели это специально сделано для таких, как я - уставших, пропылённых странников, забредших сюда после прорыва через Границу?
Так. Не время плакать. То, что случилось на блокпосту, потребует принятия и осмысления… Но не сейчас. Не перед (вполне возможно) первой встречей с другими изменёнными. Они ведь не раз убивали, наверняка разучились испытывать какие-то чувства к своим жертвам… Или им даже нравится убивать. Но это всё - потом. А сейчас надо разобраться - что мне нужно, а что - нет. Что я возьму отсюда - а что достану из рюкзака и положу для кого-то другого. Для того, кому именно эта вещь будет позарез нужна.
Кладу в рюкзак две банки тушёнки, матерчатый мешок с макаронами и баклагу вина. У меня… Ага! Два пакетика приправ и пачка упёртого всё на том же злосчастном блокпосте "Парламента", который я терпеть не могу. Может, у следующего, кто придёт сюда, вообще не будет курева… Или он окажется фанатом приправ. Вот и пригодится… А! Ещё - заколка для волос. Мне она точно не требуется…
Чуть-чуть стыдно. Я ведь взяла больше… Да и оставила не самые важные в походной жизни вещи. А, ладно. Не верю, что эти еда, вино, сигареты и патроны здесь скопились стихийно. Наверняка кто-то за этим местом следит. Не люблю быть у кого-то в долгу, но с этим можно и потом разобраться. А сейчас - пора забуриться в какую-нибудь халупу и устроиться на отдых. В конце концов, две недели постоянного марша - сначала по территории России, потом по земле изменённых - это даже для меня слишком…
Даже для чудовища, нечеловека, мутанта, жестокой малолетней убийцы, развратницы, богохульницы… Наверное, это самое мягкое, что говорят обо мне сейчас бывшие земляки. Если вообще говорят… Скорее всего, меня уже отлучили от их церкви, заочно приговорили к лоботомии и пожизненным каторжным работам… Вот только ко мне это не имеет ни малейшего отношения. Я - уже не на их территории. И если меня найдут даже здесь… Живой я к ним не попаду. Три гранаты на поясе - хорошая гарантия. Когда останется одна - вырвать зубами чеку и зажать рубчатое тело "лимонки" между шеей и подбородком…
Ладно. Это - самый крайний вариант. И для него время пока не пришло.
Дом… Да, пожалуй, этот подойдёт. Не самый целый из всех (не стоит наглеть), но и не разваливающаяся под собственным весом халабуда. Довольно большой - на три комнаты, кухню, ванную и сени. Сортир, правда, на улице, но мне как-то глубоко начхать на такую ерунду. Зато в одной из комнат отыскался вполне целый диван, на окнах - стёкла (сохранились же как-то!), а на кухне - приличная газовая плита с исправным и отнюдь не пустым баллоном. Что ещё надо?
Понять, что творится. Всё, что я вижу в этой деревне, не укладывается ни в какие легенды, слухи и (особенно!) официальные сообщения. Ни смертоносных ловушек, ни злобных каннибалов и поклонников сатаны, насилующих, убивающих и съедающих неосторожного путника… Впрочем, их встретить я как раз не ожидала. Любому ясно (во всяком случае, любому разумному существу), что все официозные вопли - собачий бред на почве бессильной злобы. А вот всё остальное…
Ладно, никаких патрулей на Границе (с этой стороны) я не встретила, но это может объясняться вполне естественными причинами. Например, где-то поблизости заварилась большая каша и всех стянули туда… Или я просто не очень интересна местным. Опять же, вряд ли так уж много народу захочет жить возле Границы…
С этим кое-как разобрались (так, помешать макароны, засыпать соль…), можно думать о других странностях. И ведь есть о чём подумать! Взять хотя бы эти следы: никаких самолётов, машин, мотоциклов и прочих лошадей там точно не было - я бы заметила. Дельтапланерист с этой улочки явно не взлетит… Остаётся только самое невероятное - что мой непонятный предшественник умеет летать… Ну, или носит какой-нибудь антигравитационный пояс, что, в общем, не менее круто.
А сама деревушка - вообще глюк! То, что она сохранилась - это мелочи, а вот "магазин" - странная штука. Ну да ладно, это можно объяснить заботой изменённых о росте населения. Но уж больно крутая это забота - поддерживать в жилом состоянии не меньше трёх десятков домов, снабжать "магазин" припасами (вино совсем свежее… А консервы они что, сами производят? Непонятка…), подбрасывать баллоны с газом… Да и вообще, что-то тут неясное. Не пойму, что, но какой-то глючок тут есть… Или это мне - недавней подданной полубандитской, полутеократической страны - так кажется? Я ведь ни черта не знаю о том, какие у изменённых обычаи. Вся информация, которая ходит в России, за километр воняет официозным враньём…
Вот еда и готова. Надо бы поставить чайник…
Сытая и отдохнувшая, прихлёбываю довольно гадостный кофе из своих запасов и курю "LM", тоже притащенный ещё из России. Уже, наверное, часов шесть. Сегодня, видимо, наконец смогу выспаться… Если всё это не ловушка.
А вот сейчас и узнаем. Хлопки громадных крыльев, скользящая над двором тень - и за калиткой приземляется… Точно не человек. Полностью обнажённое существо мужского пола, вполне гуманоид, только с перепончатыми крыльями за спиной… Очень даже естественно сложившимися, дабы не мешать ходьбе… или другим занятиям, требующим пребывания на поверхности. Волосы длинные, тёмные, перетянутые чёрной кожаной лентой с какими-то металлическими накладками. Удлинённое породистое лицо, не слишком тонкие губы, большие глаза необычного разреза, крупный нос с чёткой горбинкой, высокий лоб… Красавчик - сил нет. Так бы и совратила… Только непонятно, кто кого совращать будет, и переживу ли я общение с этим сухощавым крылатым аристократом.
Парень слегка улыбается, стучит по калитке и громко, но вполне дружелюбно говорит:
- Хэй, в доме? Я не помешаю?
Ещё разрешения спрашивает, зараза! Ясно же, что здесь он - хозяин… Или хотя бы один из хозяев. А я - гостья, и, между прочим, незваная.
- Не помешаете, - вежливость проявить не помешает, да я и вправду смущена. - Простите за вторжение…
- Да забей, это гостевой дом, - крылатая эротическая фантазия спокойно перепрыгивает через пресловутую калитку. - Слушай, тебя мой вид не смущает?
- Да нет… - ну да, не смущает, только мысли путает. - Мне выйти во двор?
- Как хочешь, - парень спокойно стоит посередине между стеной дома и забором, держа руки на виду. - Могу и я в дом зайти…
- Тогда заходите, - судорожно вспоминаю, сколько минут назад я выключила чайник. - Кофе?..
- Давай я сам, - крылатый нудист совершенно естественно влетает в окно. - И, кстати… Почему "вы"? Я же один… Или ты стесняешься?
- Есть немного, - не стоит отрицать очевидное. - Я тут совсем чужая, вломилась в дом…
- Раз пришла на Территории, - он произносит это слово, как название страны или континента, - значит, не чужая. Ты же не собираешься убивать "богомерзких порождений дьявола"?
Очень ироничный тон… Но явно относится не ко мне. Похоже, он действительно не считает, что я сделала что-то неправильное…
- Тогда мне пришлось бы красиво застрелиться, - пытаюсь попасть в его интонацию. - А это я могла бы и на той стороне Границы сделать. Мне там лоботомия светила…
- Забей, девочка, - этот обитатель здешних мест, оказывается, может быть (или хотя бы казаться) заботливым. - Здесь она тебя не найдёт. Между прочим, меня зовут Фарджа. А тебя?
- Зверюга. Или надо паспортное? - ну вот, сейчас он меня засмеёт…
Фарджа усмехается… но как-то по-доброму. Похоже, прозвища здесь в порядке вещей.
- Да нет, Зверюга так Зверюга. Тебе, кстати, подходит… Особенно когда автомат на плече несёшь.
- Ты за мной следил? - в животе появляется холодный комок. Если он выслеживал меня… Всё-таки ловушка?
- На дороге заметил. Решил дать тебе передохнуть, а потом уж являться пред ясны очи, - парень щурится, издаёт добродушный смешок, достаёт из ящика кухонного стола пачку "Атташе". - Не хотел травмировать всем сразу. Ты ведь уже обдумала всю эту, - делает широкий жест левой рукой, - картинку?
- Да, - не хочу строить из себя дуру. - Но не всё поняла.
- Я расскажу. Спрашивай, - снова усмехается, - только давай я за вином сбегаю. А то ещё загрустим… Кстати, ты музыку любишь?
- Да, а на чём её тут слушать? - ни компьютера, ни магнитофона я не нашла… Да и не искала, решив, что здесь им неоткуда взяться.
- Сейчас…
Фарджа (странное имя… он совсем не похож на араба) исчезает в одной из комнат. До меня долетает длинная тирада на непонятном языке (но интонации откровенно матерные), затем какой-то треск… И крылатый красавчик появляется, держа в правой руке бумбокс, а в левой - пистолет.
- Вот, ставь на стол и не мучайся. Кассеты - вон в том шкафу. Если ничего знакомого не найдёшь - подожди меня, я скоро, - тут он замечает, что я смотрю на ствол. - Да не дёргайся, это я на всякий случай достал. Граница всё-таки…
Принципиально игнорируя дверь, летун забирается на подоконник, прыгает и с громкими хлопками улетает в направлении магазина. Я же остаюсь на месте, пытаясь собрать мозги в аккуратную кучку… Если, конечно, ещё осталось что собирать.
А, ну их всех! Убивать меня пока не собираются, насиловать - тоже. Что там этот плод сексуальных фантазий советовал? Правильно, в кассетах покопаться. Вот и займёмся делом, пока он не вернулся и не начал спаивать.
Предупреждение Фарджи оказалось полезным - знакомых названий не оказалось… Ну, или почти не оказалось. Кое о чём я раньше слышала… Вот и узнаем, так ли страшен Мэрилин Мэнсон, как его малюют.
Когда Фарджа вернулся, я в полном обалдении прыгала по кухне, не в силах справиться с нервным возбуждением. Эта сумасшедшая музыка… Этот жестокий ритм, звуковой шквал… Этот неподражаемый голос…
- Нравится? - одобрительно спросил крылатый юноша. - Ну, пусть будет Мэнсон… Потом ещё "Нирвану" поставим - вообще обалдеешь. Вот вайн, - он поставил на стол баклажку с рубиновым напитком, - вот сигареты, если разнообразия захочется… Только сам я пью мало, так что не пытайся подстроиться. Никто тебя не съест, если выпьешь больше, чем я…
- Слушай, а мне обязательно пить больше, чем тебе? - может, удастся вытащить из него информацию о том, что меня ждёт. - Я ведь уже месяц спиртного не пробовала…
- Да как хочешь, - совершенно спокойно отвечает эта летучая загадка. - Просто я подумал… Ну, вдруг у тебя приступ вежливости случится, - короткая, но такая ласковая ухмылка… Чёрт возьми, ему и насиловать меня не придётся! Сама напрошусь… - У нас тут всё просто. Есть, правда, всякие заморочки, но это для излишне одарённых и опытных, а нам с тобой пока не надо. Вот, держи… - Фарджа суёт мне в руку оловянную кружку с вином. - Короче, я буду тебе излагать самые основы, а если что непонятно - спрашивай, не стесняйся. Я понимаю, что о Свободных Территориях ты пока ни хрена не знаешь… - бутыль с глухим стуком утверждается на столе. - В общем, здесь жизнь простая до безобразия, но есть свои глюки. Называют друг друга… По-всякому. Основное правило - называй собеседника так, как он представился. В качестве имён используются самые разнообразные слова… Я вот своё из книги Уильяма Берроуза стырил. Спрашивать о "паспортном имени", - он произносит это словосочетание с видимым отвращением, - считается большой бестактностью. Фактически, такой вопрос - это намёк на то, что ты не видишь в собеседнике личность. По поводу взаимоотношений… Каждый свободен, пока не ущемляет своими действиями свободу другого. В случае конфликта интересов можно либо искать компромисс самим, либо обратиться к кому-то из общих друзей. Эмоциональный шантаж, ревность и прочие прелести ущербного эго, мягко говоря, не приветствуются. Так называемая общественная мораль не существует в принципе - хоть занимайся особо изощрённым зоофилическим сексом в поле зрения трёхлетних детей, никто и не пикнет. Единственное ограничение - всё должно происходить по взаимному добровольному информированному согласию. Тебе с такой свободой нравов, наверное, будет трудно, у вас ведь полное безобразие в этой области творится… Но, думаю, привыкнешь. Агрессия по отношению к своим недопустима в принципе. Если вдруг случайно получилось - извинись и посиди со своей жертвой. Ничего в этом страшного не будет, все мы когда-то были новичками… Кроме тех, понятно, кто здесь родился. Есть вопросы?
- Да, - лучше всё прояснить сразу. - Я должна буду проходить ритуалы посвящения? Если да, то в чём они заключаются?
- Это как сама захочешь, - Фарджа дарит мне слегка растерянную улыбку. - Если пойдёшь по каким-то магическим путям - придётся… А вот какие - не знаю. Думаешь, я помню все эти заморочки? Ну, ещё если захочешь тело подкорректировать… Но это не ритуал, а банальная биотрансформация. И не сейчас. Поживёшь, покрутишься, посмотришь, как мы живём, а там уж сама разберёшься… Или ты испугалась, что тебя будут клеймить, привязывать к алтарю Великого Злобного Телепузика и насиловать целой ордой? - Крылатая язва очень искренне смеётся. - Нет, если это тебе надо, чтобы почувствовать себя сильно крутой и значимой, то можно организовать…
- Да нет, - мне тоже становится смешно. - Извини, я, наверное, глупость сморозила?
- Забей, Зверюга! - и такая тёплая улыбка… Обаятельный, зараза! Хоть и язва… - Лучше спросить, чем мотать себе нервы. Итак, с моралью и страшными ритуалами всё ясно, переходим к экономике и социальному устройству. Я думаю, что тебя здорово удивил склад, который ты нашла в магазине.
Дождавшись моего кивка, этот невозможный тип продолжает:
- Кстати, приправы ты положила?
Ещё раз киваю.
- Вот и хорошо. Мало у кого из новичков находится что-нибудь лишнее… А я о специях всегда забываю. Вот когда Ронни с Тамикой припасы пополняют, всегда кладут какие-нибудь пряности, но они к морю умотали… Кстати, что так мало взяла? Боялась, что не унесёшь?
- Нет, - прямо и только прямо. С этим обаятельным нечеловеком надо именно так… Да и мне проще. - Неудобно как-то…
- Неудобно дракона трахать - хвост мешает, - ухмыляется язвительный летун; заметив моё смущение, делает какой-то виноватый взмах рукой. - Это из книги одной очень талантливой дамы, Оксаны Панкеевой… Так вот, к вопросу об экономике. У нас имеются такие полезные вещи… Синтезаторы материи называются. Как работают - не спрашивай, это магия пополам с парафизикой, а я ни в том, ни в другом ни уха, ни рыла… В общем, они есть. Со стороны процесс выглядит очень просто: суёшь кило опилок или любой другой ненужной ерунды, задаёшь программу и получаешь кило того, что надо. В результате традиционной экономики как таковой не наблюдается, зато в ходу обмен всякого рода предметами искусства, информацией и прочими штуками в том же духе. Кстати, об искусстве… Авторские права у нас принято соблюдать весьма своеобразно: копировать можешь сколько угодно, только не пытайся выдать за своё. Разумеется, коллажи тоже вполне допустимы, нужно только оговорить, что ты много откуда материал надёргала. Всё это для тебя должно звучать полной шизой, но со временем привыкнешь… Что касается социального устройства. Здесь мы имеем окрошку из анархии, цехового феодализма, вечевой демократии и чёрт знает чего ещё… - тут крылатый эротический глюк поднёс зажигалку к моей сигарете. - Прошу… Так вот, правительства просто не существует. Каких-то правил по поводу проживания - тоже. Зато имеется информационная сеть, через которую все и общаются, плюс всевозможные магические контакты, плюс возможность мотаться по Территориям, сколько душе угодно. Какие-то общие дела делаются теми, у кого до них руки доходят… Как ни странно, эта система работает. Видимо, причина в отсутствии принуждения. Все понимают, что проще сейчас потратить полчаса, чем потом полгода расхлёбывать последствия раздолбайства. Армии у нас тоже нет за полной ненужностью, - Фарджа усмехается, глядя на мою перекошенную удивлением физию. - Каждый изменённый - самостоятельная боевая единица, способная испортить нормалам до хренища крови. Да ты и сама это уже знаешь, на личном опыте… Понятно, на фронтире водится чёртова уйма более-менее постоянных боевых команд, которые и занимаются приграничными разборками. Ну там, пленника вытащить, особо наглых нормалов грохнуть… А в случае большой мордохряски народ со всех Территорий мигом собирается. Перспектива сдохнуть замечательно консолидирует даже таких оголтелых анархистов, как мы…
- Я тоже должна научиться воевать? - полный контроль, никаких срывов… Только расплакаться не хватало для полного счастья.
- Ничего ты не должна! - похоже, Фарджу что-то всерьёз разозлило. - Просто полезно было бы… В конце концов, злобных ослов на планете пока хватает, а созерцать твой труп лично мне не очень хочется. А, ещё будет время… На самом деле одиночек у нас не так чтобы очень много. Народ предпочитает кучковаться по интересам, отсюда и цеховая организация. Это по разному у всех называется - кланы, ложи, группы… И ещё чёртова уйма названий, которые я просто не помню. Какие-то общезначимые вопросы, буде такие появляются, выносятся на всеобщее обсуждение посредством завешивания информации в сети. Всевозможные мелкие мелочи ты потом сама узнаешь… Иерархии нет из принципа, за исключением чисто профессиональных вопросов. Да и там… Зависит от ситуации. Есть несколько личностей, которые обладают - за счёт личных качеств - офигенным влиянием, кое используют в основном для координации всевозможных исследований, дабы народ не изобретал велосипеды со спицей вместо седла. Вот, собственно, и всё. Какие вопросы?
- Что мне делать? - я действительно здорово растерялась. Слишком много возможностей - штука пугающая…
- Да что хочешь, - Фарджа беспечно махнул рукой. - Да, ты на мотоцикле ездить умеешь?
- Нет, только на велосипеде…
- Значит, научишься. У нас это - самое общепринятое средство передвижения. Завтра приедет Динго-Джек, отвезёт тебя в наш лагерь, там и освоишь байкерские премудрости. А потом - по обстакановке поглядишь. Кстати, насчёт стаканов… У тебя ещё есть?
- Нет, я уже… - на самом деле я уже десять минут как допила своё вино.
- Так сказала бы! Или приступ застенчивости напал?
- Нет, просто я…
Что-то давно забытое поднимается к горлу, жжёт глаза непрошеной солёной влагой, заставляет уронить голову… Нет, не на стол, а на оказавшееся вдруг совсем рядом горячее твёрдое плечо, почти повиснуть на этом сухопаром юноше, так нежно и так надёжно обнимающем за талию и плечи, прижимающем к себе, шепчущем что-то бессвязное, но жутко успокаивающее… И уже неважно, что мы всего два часа как знакомы, что он даже внешне не похож на человека, что у него наверняка пара сотен трупов за спиной… Он поймёт, ему можно выговориться, выкричаться, выплакаться, он не посчитает слабачкой, не станет доказывать своё превосходство…
Понимаешь, я там всегда была чужой, совсем чужой… Я не могла жить "как все"… Я влюблялась - по-настоящему - а там были либо благопристойные тормоза, либо хамы… Нет, я некоторых соблазняла, но они были такими… правильными… Они не могли почувствовать радость, не могли ничего… Как куклы, как роботы… Или думали только о себе, насиловали, издевались… Про меня весь город сплетничал, я была изгоем, дрянью, отбросом их общества… Там холодно, понимаешь, там жутко холодно, грязно, душно… Там не жизнь, а какой-то конвейер… Всё в правилах, ограничениях, запретах… Там нет ничего, кроме этих запретов и постоянной борьбы за выживание… А всем, кто может больше, чем положено - лоботомия… Я, когда начала чувствовать фон, просто рванула… На товарняках, воруя еду, питьё, курево, ночуя в канализации, в подвалах, в канавах… Потом две недели шла к Границе, по ночам, а днём пряталась… Всё равно поймали… Притащили на блокпост, там запихнули в какой-то ангар, и все по очереди… Я там умереть должна была, их же четыре десятка было… Не от боли, так от унижения должна была сдохнуть… Не знаю, как выдержала… На одной злости, наверное… А потом они пошли в свою походно-полевую церквуху… Праздник у них какой-то был, никогда не могла весь этот бред запомнить… Да и на хрен оно мне не надо… Напричащались, как свиньи, и отрубились… Перед ангаром часового поставили, но он тоже пьяный был, и ему показалось мало… Захотел, чтобы я ему отсосала… Ну я зубы и сжала… Он сразу рухнул, наверное, так и помер бы от болевого шока, а мне пиздец бы пришёл, когда утром нашли бы… Но у него нож вывалился, а меня связали халтурно… Смогла верёвку на руках перепилить, освободилась и тем же ножом глотку ему полоснула… Забрала автомат, нашла свои вещи, а по пути ещё троих порезала… Стрелять-то было стрёмно, ещё проснутся, козлы… Защитники человечества, цианид им в кровь… Гранаты взяла, курево, ещё какую-то ерунду, а потом ушла через Границу… Шла всю ночь, потом днём… Уходила по лесу, по холмам… Ни о чём думать не могла, только бежала… Лишь бы подальше от них, лишь бы не достали… Как машина, как зверь загнанный, не знаю как кто… Лишь бы живой к ним не попасть… снова… А если бы догнали - последнюю гранату себе… Чеку зубами - и под воротник, пусть потом по кускам собирают… Только сегодня на дорогу вышла, ноги у меня совсем уже никуда… А потом - ты… Я ведь правда всего боялась, просто хуже, чем там, ничего уже быть не могло… Там про эти земли столько чуши порют, ты не представляешь, такое нельзя представить, только вокруг себя слышать можно… Я не верила, конечно, а всё равно… А тут ты, такой естественный, такой добрый, такой бережный… Только жалеть меня не надо, Фарджа, я справлюсь, я сильная… Да понимаю я, что ты помочь хочешь! Понимаю… Нет, ничего, мне просто привыкнуть надо, что мне кто-то помогает, что я кому-то вообще нужна не только для кровати… Не извиняйся, не надо, ты же не знал! Да и больно мне не было, даже весело… С тобой легко, ты чистый, ты не видишь грязи в радости… Нет, оставь, мне хорошо… Я обниму тебя, можно? Крыльям не сделаю больно? Да, мне хорошо с тобой… Если я тебе не противна… Я не хочу одна спать, ты мне жутко нужен… Ты настоящий, с тобой тепло, ты умеешь понимать… Если тебе не трудно… Вылечи меня! От всей этой грязи, боли, от унижения, ярости… Вылечи, научи принимать и дарить радость… Дарить я раньше умела, а сейчас, после федералов этих… Я замёрзла, понимаешь… Убивать-то я умею, а что-то хорошее… Я заледенела вся, словно мёртвая, как зомби какой-нибудь дурацкий… Будто и не страстная девчонка, у которой чувства есть, а машина… Да, тот блокпост… Да не надо! Не ради меня, мне плевать, живые они там или нет, лишь бы не видеть их никогда, лишь бы в лапы к ним не попасть… Какой ты… Яростный… Если это тебе надо… Только осторожно, ладно? Только сам не гробанись там… Прости, за меня никогда никому не было больно… Но не сейчас, ладно? Я сейчас в ванную сбегаю, а потом пойдём спать… Да, мне хорошо, я очень хочу быть с тобой, просто мне слишком хорошо… Это я от счастья, Фарджа, крылатый, мой чародей…
…Ночь гасит свет, горизонт выпрямляет волны,
Чайки по небу разбросаны, как листовки.
Нашей Луне суждено догореть по полной,
Но вряд ли мы оба вернемся в одни истоки…
Константин Арбенин
…Сигнал сетевого вызова раздался в последний момент - мы с Фионой уже собирались стартовать. Я с матом пробрался к тачке и врубил приём. На дисплее нарисовалась исключительно знакомая аристократическая физиономия. Вот только её выражение… Обычно этот мой приятель весел и беззаботен, а тут имела место холодная злоба.
- Привет, Фарджа. Что-то случилось? - в принципе, и так всё понятно, но всё-таки…
- Да, Музыкант. Ты мне нужен.
Фарджа в десятке чётких малоцензурных фраз изложил мне историю Зверюги. По мере продвижения его рассказа моя рожа каменела весьма заметно. Закончил мой крылатый друг вполне предсказуемо:
- Они должны ответить за всё.
- Да. По полной программе, - мы с Фионой сказали это хором. - Сколько сейчас народу на блокпосте? - продолжил я уже соло.
- Около пяти десятков. Два Т-90, три БТРа, зенитная установка "Шилка", пулемёты какие-то… Я ещё слетаю на разведку. Ребята, если хотите участвовать - подтягивайтесь, - голос Фарджи ни черта не выражал. Значит, мой друг в полном озверении…
- Куда? - спросила Фиона. Я промолчал, пытаясь совладать с поселившимся в душе холодом. Последний раз я себя так чувствовал, когда три года назад федералы умудрились уничтожить целый лагерь наших…
- Я в Зелёном Круге, - сообщил Фарджа название своего места базирования.
- Хорошо, - быстро прикидываю, с какой скоростью мы можем добраться. - Ждите нас завтра вечером.
Фарджа сухо кивнул и погасил связь. Мы с принцессой молча отрубили всю аппаратуру и взлетели по лестнице, не утруждая себя ходьбой. Это в обычной жизни можно строить из себя более-менее нормальных изменённых, а перед операцией - не стоит…
На крыльце Фиона коротко обняла меня, поцеловала в щёку, я ответил тем же… И два совершенно уже безумных мотоциклиста рванулись по пыльному шоссе в сторону Границы. В динамиках хрипел ЧЁРНЫЙ ОБЕЛИСК, а в душах бились переданные Фарджей с помощью эмпатической связи рваные образы, которые он считал с поверхности сознания Зверюги, когда она плакала у него на плече… И ещё был холод. Тот самый холод, о котором уже ходили легенды среди эмпатов Территорий. Холодное боевое бешенство, не туманящее мозг, но заставляющее действовать за всеми пределами возможностей - и выигрывать бой за боем. Жаркое солнце Свободных Территорий не могло ничего сделать с этим холодом - он внутри, там, где у каждого из нас есть какие-то раны… Легендарное "ледяное безумие", которое и принесло живущим возле Границы изменённым мрачную славу абсолютно безжалостных и дьявольски удачливых убийц. То, что делает некоторых из нас не просто изменёнными, а Регуляторами - теми, кто наводит на федералов суеверный ужас… Не сказать, чтобы необоснованный. Впрочем, они сами напросились.
…Пыльный шлейф, протянувшийся за нашими байками, медленно оседает на улочку какой-то старой деревушки, где мы решили остановиться. Нет, при желании можно гнать всю ночь и попасть в Зелёный Круг утром, но зачем? После рассвета операцию всё равно не начнём, да и много бы мы навоевали в невыспанном виде, можно подумать… А так - нормально отдохнём и доберёмся до базы во второй половине дня.
Фиона вздёргивает свою двухколёсную зверюгу на дыбы в резком торможении, спрыгивает на каменистую обочину, открывает ворота и возвращается в седло. Я во время этих танцевальных па медленно еду к воротам и держу под наблюдением окружающую действительность. Оно, конечно, от Границы далеко, но мало ли… Вчерашний БТР ещё дальше в глубь Свободных Территорий забрался. Кстати, надо бы попросить ребят плотнее перекрыть этот район, уж больно нагло себя давешние покойнички вели. Может, умудрились что-то вроде базы устроить…
Заезжаем во двор, ставим байки в угол и ломимся в дом. Обустраиваться на ночь. Опять же, можно было на лоне природы заночевать, однако чего ради?
Дом оказался, как и следовало ожидать, вполне пригодным для ночёвки. Даже газовая плита имеется, не придётся с печкой возиться… К тому же в одной из кухонных стен имеется подозрительная выемка.
Лёгкое нажатие - и кусок стены откидывается, открывая клавиатуру, дисплей и прорези разнообразных дисководов, лазерных и не очень. Отлично… Быстро вхожу в сеть и завешиваю просьбу. На наши с Фионой геополитические изыскания пока поступил только один отклик, зато от самого что ни на есть подходящего человека - Оксаны Панкеевой, после изменения переквалифицировавшейся из великолепного автора фэнтэзи в, как она сама ехидно выразилась, "главного хранителя сетевой макулатуры". В переводе с панкеевского на общепринятый это означало, что Оксана приняла на себя жуткую груду обязанностей по распространению всякого рода культурных артефактов по Свободным Территориям и обеспечению свободного к оным артефактам доступа. Впрочем, практическую литературную деятельность она тоже, к счастью, не забросила.
Оксана сообщила, что готова принять участие в задуманной нами внешнеполитической авантюре в качестве "чрезвычайного, уполномоченного и до ушей вооружённого посла банды чокнутых анархистов", если кто-нибудь возьмёт на себя труд договориться с Железной Юлией о месте, времени и условиях встречи. На такой быстрый успех лично я даже не рассчитывал… Фиона, прочитавшая через моё плечо сей шедевр эпистолярного ехидства, отреагировала цитатой из Саймака (кою цитату Панкеева использовала в качестве эпиграфа к одной из глав своей второй книги):
- Но ведь это место для скандалов и создано: каждый час по расписанию завязываются кулачные бои, а в промежутках кто-нибудь влезает на стол и разражается речью!
- Ну, Оксана лёгкая, стол её должен выдержать… - задумчиво ответил я, пытаясь сообразить, с какого бодуна нам стало так везти. - Будет хуже, если она захочет сыграть в своего любимого шута Жака и начнёт отрывать особо уродливые головы. Кстати, о шутах…
Не знаю, какого ангела меня понесло декламировать собственные вирши. Видимо, просто вспомнился гнусный 2004-й и самый первый роман Панкеевой, который и вдохновил меня на написание данного сомнительного образчика рифмованного текста…
Я закончил читать, улыбнулся и поднял глаза на Фиону. Она ведь намного сильнее, ей не могли понравиться мои юношеские вирши, которые я когда-то по молодости и глупости опубликовал… Проклятье, лучше бы я со своими поэтическими загонами не выпендривался…
Принцесса сидела, наклонившись вперёд, опираясь на самый краешек стула, положив руки на колени… Классическая поза напряжённого восприятия. Может, она просто не хочет меня обижать…
Эмпатическая волна была совершенно однозначной. Но ей же не могло понравиться?..
- Это… чьё?
- Я когда-то баловался, - интересно, морда у меня сейчас только красная или от неё ещё и прикуривать можно? - Так, ничего особо хорошего…
- Та-ак… - танцовщица хищно кривит губы, одним плавным движением перемещается на стол передо мной, хватает меня за руку… - Слушай, как у тебя за столько лет жизни на Территориях ещё комплексы сохранились?
- Какие, к ангелам, комплексы, чума на оба их дома?! - Ни хрена не понимаю! Ну не могла она там что-то увидеть, потому что видеть нечего! - Фиона, тебе что, понравилось?
- А ты как думаешь, морда регуляторская стеснительная? - По-моему, она всерьёз разозлилась. - Слушай, ты ведь правда хорошо пишешь, чёрно-серебряный! И не хрен отбрыкиваться, зараза ты моя кожаная!..
…Утро началось с характерного свиста, которым защитные заклинания предупреждают об угрозе с воздуха. Причём угрозе серьёзной и вполне бесспорной.
Тонкое покрывало летит куда-то на стол, мы выпрыгиваем в окна (не забыв прихватить оружие, но не утруждая себя одеванием), в три прыжка добираемся до техники… Ворота летят в задницу, я долбанул из лучемёта по правым петлям, Фиона по левым, такого никакие двери не выдержат, а уж этот хлам… Вырываемся на оперативный простор, прицельные системы уже ухватили хрен знает откуда здесь взявшуюся "Чёрную Акулу", медленно заходящую на штурмовой курс… Ну, по нашим меркам медленно, не все же умеют ускорять метаболизм вшестеро против нормы… Вылетаем из деревушки навстречу долбаному вертолёту, проскакиваем у него под бело-зелёным пятнистым брюхом, резко беру вправо, Фиона уходит влево, а этот летучий долбоёб завис в полном офонарении, не понимая, за кем гнаться и что мы затеяли… Выбирает самый кретинский вариант и заходит почему-то на деревню… Видимо, решил, что мы прикрываем кого-то прячущегося, ослик презервативный… Ещё пара виражей на грани бессмысленного байкерского выпендрёжа - и мы оказываемся чётко "под шестёркой" у винтокрылого недотёпы, снова приходится поставить наших зверей на дыбы… это ещё что, дальше будет веселее… и в днище летучей железки входят два лазерных импульса, заставляя металл расплавиться и пролиться раскалённым дождиком на заросшие всяким ковылём огороды… Хорошо хоть не нам на головы, мать его драконьим хреном в переносицу! Придурковатый пилот заторможенно разворачивает свою бетономешалку, а мы уже провернулись на задних колёсах и одинаковым манёвром поставили свои байки на "рога"… То есть на передние колёса, понятно, руль почти земли касается, тело усиленно пытается рухнуть на прозрачный металлопласт переднего обтекателя, задница лично у меня уже выше головы задралась, холера ясна… Но на всё это начхать вирусно, потому что торпеды уже пошли… Целеуказание намертво забито в их маленькие компьютерные недомозги, теперь только бы не заполучить какой-нибудь гостинец в последнюю секунду, слишком это было бы глупо… А, блядство!.. После стояния на ушах мотоцикл слишком резко возвращается в нормальное положение, я едва успеваю сместиться так, чтобы уберечь свои яйца от удара… Громко смеётся ехидная рыжая танцовщица, выполнившая все эти гоночно-акробатические трюки раза в три изящнее… Швыряю байк из стороны в сторону, словно магистр Алория своё легендарное кресло на приёме у ди Шеноэ…II Пара снарядов из тридцатимиллиметровой автоматической пушки влипают в землю совсем рядом, а затем всё это резко отходит в прошлое, потому что железный летучий крокозавр разваливается на оплавленные куски, рушащиеся в какой-то древний котлован…
Возвращаемся. Можно сказать, триумфально, хоть и без зрителей. В принципе, можно было бы сразу стартовать, но на хрена? Проще спокойно позавтракать, тем более после такого образцово-показательного погрома сюда точно никто не сунется. У противника, понятно, до хрена фанатиков, но не совсем же они инстинкт самосохранения потеряли?
Ставим мотоциклы на место и ломимся хавать. По случаю наличия под рукой газовой плиты можно приготовить что-нибудь горячее, а то этот сухпай достал по самое не могу… Занимаю стратегически правильную позицию у плиты и начинаю варить какой-то непонятный гибрид из макарон с гречкой. Блюдо под названием "Завтрак раздолбаев". Ну что нам стоило вместе с боеприпасами каких-нибудь полуфабрикатов набрать?
Фиона тем временем забивает в сеть информацию об инциденте. Вообще, очень даже правильно, потому как до Границы около двух сотен километров по прямой. Телепортировался этот хренов вертолёт, что ли? Ну не могли его на всём этом маршруте не засечь, это статистически невозможно… Нет, ребята, где-то на нашей территории точно имеется клоповник… В смысле, база федералов. Иначе эту мистику никак не объяснишь. Физически невозможно. И химически, и биологически, и как угодно.
- Вот разберёмся с теми… насильниками во имя веры, поищем базу, - комментирует Фиона. Оказывается, я размышлял вслух.
- Как бы не опоздать… - С утра моя паранойя разыгрывается особенно буйно. - А, ну их всех к ангелам! Блокпост по любому вынести надо, это даже не обсуждается. Таких козлов надо мочить, пока не размножились, а лучше в раннем детстве… А потом действительно прочешем всю зону, с которой наш летучий оппонент мог незаметно добраться.
- Правильно, Музыкант, - Фиона перехватывает у меня поварёшку и сама раскладывает сомнительное блюдо по тарелкам. - Ну ты и наварил! А сейчас надо как-то так явиться в Зелёный Круг, чтобы эту Зверюгу не перепугать до потери пульса. Она, как я поняла, обладает какими-то способностями к эмпатии?
- Ну, если Фарджа сам в собственных яйцах не запутался… Да с нами никаких способностей не надо! Короче, давай больше друг о друге думать, чем о мясокрутках.
- Это понятно… Всё равно надо бы разобраться. Понимаешь, я успела перехватить кой-какие его переговоры…
- И что там было? - старательно борюсь с падающей челюстью. Ну принцесса, ну мастер! Я-то даже не подумал активировать на своём байке блок радиоперехвата… - Если мат опустить, понятно.
- Если опустить… - Усмехается. - Этот свежеупокоенный сообщил на свою базу, что объект обитаем, но особенной опасности нет, - тут мы хором смеёмся. - Ещё передал, что в деревне наверняка сидит какая-то наша шишка, разгильдяй иерархичный… Больше ничего интересного, сплошные бляди и ёбаные матери. Ругался он точно хуже, чем ты…
- Ясненько… Значит, они идут частым гребнем?
- Да не совсем… Не сбивай! - Фиона машет рукой, предупреждая мои вопросы. - Понимаешь, когда он о нас докладывал, было что-то типа "данные подтвердились", но мне не до того было, мы ведь как раз начали танец… Вот и думай теперь, что к чему.
- Знаешь, тут два варианта. Либо они каких-нибудь жучков по домам понапихали… Правда, тогда знали бы больше… Либо наконец-то склепали прибор, позволяющий засечь психоэнергетическую активность. Ну, могли ещё шпионов на дорогах посадить, но это мы бы засекли.
- Значит, научились волну ловить, - Фиона разжигает сигарету. - Как ты это себе представляешь на практике?
- Дерьмово я это представляю, - ну что делать, в теории магии, да и в физике всех сортов, я никогда не рубил. - Знаешь, самый простой вариант вообще никаких приборов не требует. Попробуй сложить такую картинку: какой-нибудь нафанатизированный предками хмырь принял свои способности за "божье благословение" или ещё какую хреновню в этом духе. Результат сама видишь или надо пояснять?
- Не надо… - Чёрт, у Фионы точно что-то в прошлом было… нехорошее. Тон, мгновенно опущенные эмпатические щиты… Всё один к одному. - Кажется, нам в этих местах придётся зависнуть.
- Это точно… Ладно, ну их пока к свиньям. Давай сейчас не будем на всей этой пакости циклиться, а просто по сторонам поглядывать. Чему там учил товарищ Сталин? Решать проблемы по мере их поступления?
- Это где он такое ляпнул? - Фиона нагло усмехается.
- Да нигде… Педагогика действия, чтоб ей…
Скоро здесь что-то начнётся. Либо массовая паника, либо массовое побоище, либо массовый перетрах.
Оксана Панкеева
…Здесь действительно совсем не жарко. И совсем не страшно. Я не думала, что когда-нибудь смогу так спокойно бродить по холмам и заброшенным полям, не дёргаясь при каждом шорохе… Вся боль прорыва через Границу растворилась в руках Фарджи, в его мягком, ласковом голосе, так очаровательно контрастирующем с внешностью аристократа-убийцы. Да и некогда впадать в депру, честно говоря.
В то утро Фарджа посадил меня на притормозивший возле калитки мотоцикл, сказал: "Это Динго-Джек. Ты его не бойся, он свой в доску. И не ждите меня, в Кругу свидимся. Я ещё в сетке посижу…", - и упорхнул в дом. Джек повернулся ко мне… Плотный рыжеволосый парень в кожанке и линялых чёрных джинсах. Ехидно прищуренные зелёные глаза, прямоугольное лицо - настоящий супермен из старых боевиков. Только ведёт себя совсем не по-суперменски - молчит и как-то очень мягко улыбается. Я растерялась, сижу и хлопаю глазами, как последняя ослица… А он вдруг достал из сныканного в обтекателе "бардачка" фляжку и предложил:
- Выпьем? И не бойся ты так, я не кусаюсь…
- Да всё нормально… Растерялась просто, - ага, так я в трусости и признаюсь! - А ты потом с мотика не ссыплешься?
- Не-а, - совершенно спокойно. Они что, все такие понимающие? - И тебя спаивать не собираюсь. Так, хлебнём для наглости и рванём в Зелёный Круг.
На вкус содержимое фляжки здорово напоминало водку пополам с кофе. Джек был абсолютно прав - я сразу обнаглела настолько, что обняла его…
Это, собственно, и стало сигналом для начала совершенно бешеной гонки. Из установленных на обтекателях динамиков орал какой-то английский рок… жутко красивые песни и очень драйвовые, надо будет название спросить… а этот сумасшедший гнал вовсю, ни хрена не обращая внимания на дорогу, только перекладывал руль, когда прямо по курсу вырастало какое-нибудь дерево. Ветер мне все волосы растрепал, джинсы из синих стали серыми, а я пыталась подпевать и на особенно безрассудных виражах орала от восторга, и Динго-Джек всё гнал, согнувшись над рулём, форсируя холмы и речушки, временами снижая скорость и оборачиваясь ко мне… Я никогда не ездила так быстро, по такой жуткой трассе, никогда не ощущала эту безумную скорость… И даже не сразу поняла, что чувствую под своими ладонями руль, что ощущаю не только своё тело, но и тело Джека, что с каждой секундой этой безумной гонки я получаю какие-то совершенно сумасшедшие навыки…
Когда мы затормозили в тенистой ложбинке между холмами, я уже умела управлять мотоциклом. Не так хорошо, как Динго - но вполне достаточно, чтобы ездить самой, а остальное наверстать можно…
Джек выпрыгнул из седла.
- Ну как? - в его голосе была такая… добродушная ирония пополам с ностальгией. Как будто он смотрит на меня - и видит себя на пару лет младше. - Возьмёшься повторить прогулочку?
- А что, надо? - Чёрт, я же на самом деле ни разу не ездила! Чужие навыки - это хорошо, но самой бы потренироваться…
- Да нет… - почему-то смущается рыжий байкер. - Погоняешь пару дней вокруг, всё по плечу будет. А пока… Давай возле костерка посидим. Там как раз Фея обретается… Она у нас лучший спец по всяким лесным, полевым и житейским мелочам.
Возле помянутого костра действительно сидит девушка… Уй-ё! Откуда такие красивые берутся? И как я с ней общаться буду, меня же комплексы затрахают в особо бездарной форме?!. Чёрные кудри до ягодиц, какая-то обтягивающая кожа… Блин, ну и фигура! Нет, бёдра и талия у меня такие же, но грудь… И ведь не провисает, и никакого лифчика там точно нет… А лицо - это вообще мечта! Она абсолютно… соразмерная, и живая при этом, глаза карие и большие-большие, пухлые губы, маленький прямой нос, щёки… Чёрт меня, это правда фея!..
- Динго, ты козёл! - а голос-то, голос… Таким только блюзы петь! Вот я и втрескалась в девчонку по самое не горюй… Стоп, а почему Динго козёл? - Ты что, нормальную одежду для неё найти не мог? Не должны девушки в этих мешках трофейных ходить!
- Фея… - физиономия Динго приобретает цвет коммунистического знамени. - Ну откуда нормальная одежда на перевалочном пункте? Ты же её не возишь, Тамика десять дней назад смылась, а мы с Фарджей в этом ни хрена не понимаем…
- Вот и доверяй вам встречать молодых красавиц! - Фея улыбается. - Пойди лучше для костра дров наломай. По жизни-то ты уже… А ты, малышка, садись, закуривай, если охота, и ни хрена не бойся. Ох я Фардже устрою…
- За что, Фея? - присаживаюсь на бревно рядом с этой разозлённой красоткой. - У меня ничего другого не было…
- Меня не мог позвать! - Фея достала из кармана своей кожанки пачку сигарет. - Я бы хоть что-нибудь привезла… Слушай, как тебя называть?
- Зверюга.
- В общем, Зверюга, слушай меня ушами. План действий такой, - Фея покосилась в сторону палатки. - Сейчас мы покурим, выпьем, этот распиздяй дров притащит и подберём для тебя нормальные тряпки. Удобные, красивые и по твоему размеру. А то эта хрень трофейная, - чёрт, откуда она знает, что одежду я правда у покойных федералов дёрнула? - Она ведь не только на тебе сидит, как хрен-те что, но ещё и мешает! И вообще, красивые девушки должны носить то, что им подходит, а не нормаловский ширпотреб…
Энергичная красотка достаёт из-под бревна облеплённую хвоёй бутыль с традиционным багряным напитком. Затем оттуда же являются деревянные кружки… Тоже мне кружки! В таких только воду таскать!
- Уже пьянствуем? - знакомый ироничный голос откуда-то с неба. Фарджа умудрился подлететь совершенно бесшумно и теперь заходит на посадку. - А меня не подождали? И, кстати, куда несчастного Джека дели?
- Я тебя вместе с твоим Джеком месяц буду гонять, как синих гоблинов! - низкий грудной голос Феи - это нечто! Даже когда она злится… - Встретили девочку, переодеть не додумались… А если бы она с байка рухнула из-за этих грёбаных мешков? И вообще, свинство это!
- Ну, Фея, не злись, - Фарджа говорит это каким-то непередаваемым тоном… Как будто здоровенную кошку по шёрстке гладит. - Я побоялся, что напорю что-нибудь. Ты же знаешь, какие из нас с Джеком модельеры.
- Меня надо было звать, а не этого лихача! - чувствуется, что Фея уже отходит. - Ума не хватило?
- Ты её сумела бы научить езде на мотоцикле? - А вот Фарджа всерьёз завёлся. - Не на том скутере, который сама мучаешь, а на боевом монстре Регуляторов? Или, думаешь, ей не понадобится? А обоих вас высвистывать… Сама же знаешь…
- Ладно, извинения принимаются, - Фея окончательно успокоилась. - Садись, бери кружку и не кипятись.
Фарджа следует мудрому совету и замолкает. Что-то тут не так…
- Ребят, а кто такие Регуляторы? - вопрос, наверное, глупый, но куда денешься…
- Такие ребята… - Происходит восьмое чудо света: Фея смущается. - Они, собственно, и охраняют Границу. Не армия, а просто… Понимаешь, они умеют преобразовывать свои психотравмы… А у них у всех этого добра хватает… В холодную злость. Умеют эту самую злость использовать в бою… Ну и чисто боевых умений куча. Снаряжение у них совершенно параноидальное… Не потому, что другим доступа к этой фигне нет, а просто на хрен оно большинству не надо. Ну вот на кой мне пусковая установка для плазменных торпед под седлом?
- А им на кой?
- Технику гробить. С гарантией. В общем, все они - очень хорошие ребята… И холодные, совершенно безжалостные убийцы. Тысяча трупов за спиной - это у Регуляторов нормальное явление…
- А за каким хреном мне учиться водить их технику? - Какая-то подстава тут, не иначе. - Почему мне таким скутером, как у тебя, не ограничиться?
- Чтоб, если что, не пришлось спешно переучиваться, - поднимает голову Фарджа. - Если учить - так качественно. Со скутером ты и так управишься, там ничего сложного нету. А боевой зверь - это серьёзно… Зато теперь любую двухколёсную хрень сможешь водить.
- Ясно… - отхлёбываю из своей кружки… Какое-то креплёное вино. Или портвейн, хрен его разберёт… - А что там насчёт психотравм было?
- Фея, ты раздолбайка! - Фарджа сегодня какой-то очень уж мрачный и нервный. - Какого хрена?
- А что, молчать надо было?!
- Да нет… Ладно, объясняю как могу, - крылатый красавец снова поворачивается ко мне. - Понимаешь, Регуляторами почти никто не хочет становиться. Проблема в том, что они все - жертвы каких-нибудь мерзостей нормалов. Отсюда и их нетривиальные даже для наших способности… Я сам всё это толком не понимаю. Факт в том, что эти ребята… В общем, они все в прошлом здорово влипали, причём каждый по-своему. Мне один из них пытался объяснить, но залез в какие-то жуткие дебри. Он говорил, что Регулятор - это любовник смерти, что в них есть "что-то настоящее. Что-то родственное смерти"… Вот на этом все их заморочки и основаны. Музыкант говорил, что самый лучший пример классического Регулятора - это Безумный Макс. Холодный, расчётливый, совершенно безжалостный убийца, сила которого - духовная, ясен пень - обусловлена постоянной болью. Он ещё что-то в том же духе излагал, только я в тот момент уже полностью потерял ориентировку… А, ну всё это в задницу! Завтра они с Фионой подгребут, сама и спросишь.
- А они меня не пошлют? - ну Фарджа даёт! Эти Регуляторы ведь - очень крутые ребята, куда уж мне… - Подходит какая-то новенькая и лезет в душу…
- С какого хрена? - удивляется Фея. - У нас же нет всех этих дебилизмов типа общественного положения… Если не захотят говорить - так и ответят, но я не верю в такие штучки. Тебя это, в конце концов… - девушка замолкает, краснеет, с преувеличенным старанием начинает разжигать сигарету.
- Меня это напрямую касается? - Ненавижу намёки и недомолвки. - Ты думаешь, я могу стать такой, как они?
- Ну… Да, - вместо Феи отвечает Фарджа. - И не бойся, это же не монастырь какой…
- Ладно, не будем делить шкуру неубитого дракона, - Фея наконец справляется со смущением. - Пора тебя одеть как следует… Или ты как Фарджа, предпочитаешь ходить без тряпок?
- Да нет…
Фея нарыла в своих запасах лёгкие синие джинсы, ковбойскую джинсовую рубашку и лёгкую кожанку. Она всё ворчала на тему неправильной одежды, пыталась нацепить на меня что-нибудь обтягивающее и до чёртиков сексуальное, но я сама выбрала жёсткий прикид, напоминающий костюмы старых рок-групп. В конце концов, мне в этом ходить…
А пьянка катилась своим чередом, и Фарджа, оттаяв, танцевал в небе, а у Феи в руках оказалась гитара и она пела старые, написанные ещё до волны изменений любовные песни…
А Джек улыбался, отстукивал ритм на маленьких барабанчиках и курил сигарету за сигаретой…
Фарджа улетел куда-то на юго-запад, Динго-Джек смылся в палатку, а мы с Феей всё сидели возле костра и пели песни странных девушек, которые не боялись любить друг друга, посвящали друг другу нежные и горькие песни, флиртовали с равнодушным небом и были свободны, как мы…
А потом Фея тихо плакала, рассказывая мне, что с ними случилось во время волны изменений, а я ловила спутанные картинки, целовала солёные щёки южной красавицы и добавляла новую и новую боль в тот уголок души, из которого в бою вырывается суровый ветер высоты, сметающий всё, кроме боли и крови… А выплакавшись, Фея обняла меня… уже совсем не по-дружески… предложение было однозначным, и не принять его я не могла, да и не хотела. Она нравится мне, эта прекрасная изменённая, такая нежная и такая… Израненная. Она могла бы стать одной из Регуляторов, но она не умеет ненавидеть - и не может убивать… Да не надо ей это, ведь она - Фея, нежный дух любви и красоты… И я отвечаю ей, но руки не привыкли чувствовать и ласкать женское тело, и всё получается как-то… неправильно… И Фея понимает, что я совсем неопытна… Нет, я тебя очень хочу, просто никогда не была с девушкой… Я правда очень хочу, чтобы тебе было хорошо… Фея, ты меня сразу очаровала… У меня просто башню сорвало, вот я и молчала всё время, только на тебя смотрела… Ну да, во мне есть это "родственное смерти", но, думаю, она ревновать не станет…
И Фея учила меня нежности, снова и снова подвешивая над пропастью наслаждения, и помогала самой дарить радость, и мы обе уже не понимали, где чьи ощущения, а руки и губы уже сами знали, что им делать…
…Утром я ушла бродить по окрестным дебрям. Фея не возражала, только улыбнулась… странно так, будто знает, что я часто буду исчезать из виду, а потом возвращаться - пропахшая дымом, усталая, на избитом пулями тяжёлом мотоцикле, и в лучах восходящего солнца мои руки будут казаться окровавленными… Джек что-то проворчал, явно считая одиночную прогулку слишком опасной, а Фарджа его резко оборвал откровенно ритуальным: "Она имеет право на риск". Впрочем, я не собиралась делать глупости и взяла с собой оружие… Оно словно стало частью моего тела, не мешая ни пробираться через густые заросли терновника, ни карабкаться по особенно крутым склонам. А то, что творилось вокруг, меня просто вышибло из седла. Я всю жизнь провела в городе, но даже мне показались странными звери, время от времени мелькающие поблизости. Я была уверена, что им неоткуда взяться здесь, разве что из зоопарков… Но от этих зверей исходил совершенно непонятный пси-фон, наводящий на какие-то сумрачные ассоциации, явно пришедшие откуда-то извне - ведь у меня не было ни одной возможности всерьёз заниматься тропическими и субтропическими экосистемами, а уж тем более - проблемами зарождения разума и контакта с новоразумными существами… А они бродят вокруг, и не нужно быть суперэмпатом, чтобы уловить исходящие от них волны - ещё не такие, как у нас, но на десяток порядков более сложно структурированные, чем у животных. Так вот чем здесь занимаются в промежутках между мясорубками…
Часа через три я вернулась в лагерь. Фарджа перехватил меня возле костра, сунул банку тушёнки и сказал:
- Перекуси, а потом, если хочешь, езжай с Джеком встречать гостей. Они тебе получше разъяснят… Насчёт Регуляторов.
- А ты?
- Слетаю на разведку. Вернусь ночью. И, Зверюга…
- Что "и"? - недомолвки Фарджи способны довести до ручки кого угодно.
- Не хотел я тебе объяснять всё это… - крылатый красавчик нахохлился, став поразительно похож на страдающую мигренью сову. - Понимаешь, в тебе есть музыка, ты способна… А Регуляторы - это убийцы. Я-то знаю, что с ними происходит…
- Фарджа, ты можешь говорить нормально?
- Не-а, - он нахохлился ещё сильнее. - Это видеть надо… Вон Музыкант уже лет пять стихов не пишет. А у него неплохо получалось… Это всё их заморочки насчёт "чего-то родственного смерти". Их боевые психотехники выжигают что-то в душе… Или они начинают их использовать, когда это "что-то" само по себе выгорает. Я только одно исключение знаю, но Фиона не в счёт, ты не сможешь этот финт проделать…
- Почему? - холодок где-то в желудке. Чёрт, что ещё за новости?
- Она абсолютно не в счёт. Фиона - дочь Кали… Не знаю, в каком именно смысле, но у неё действительно есть связь с чем-то запредельным. Она не скрывает это, но и не объясняет ни черта. То есть пытается, но хрен что из её объяснений поймёшь… У меня от них только крыша едет. Ты, может, и врубишься, а у меня никогда таких заморочек не было…
Я доела эту несчастную тушёнку и двинулась туда, где были привязаны мотоциклы. Изящный лёгкий механизм… его явно Фея водит… и три тяжёлых чёрных монстра с большими обтекателями и лучемётами на месте фар. Именно на таком меня привёз Динго-Джек. Это и есть боевые машины Регуляторов… Кстати, а зачем такая радость Джеку? В нём никаких мрачных чудес не чувствуется…
Чтобы отступить, надо прежде всего иметь достаточно мозгов для принятия сего эпохального (ну, для меня точно эпохального) решения. А вот с мозгами у меня, как выяснилось...
Анастасия Парфенова, "Танцующая с Ауте"
…Нас встретили в четырёх километрах от Зелёного Круга - это если по прямой. А по дороге - так и два десятка наберётся. Фарджа всегда был слегка параноидален, а Ронни - Регулятор, и этим всё сказано. В результате этот маленький, тихий и более-менее мирный лагерь по скрытности и удобству обороны не уступает любой базе коммандос. Если быть точным, найти его не легче, чем оторвать легендарную СовёнкаV от книги, а оборонять - чуть труднее, чем уничтожить БТР нормалов.
На столь ответственное и рискованное дело (вылавливать на нынешних неспокойных дорогах двух полусумасшедших Регуляторов) из Зелёного Круга решились двое. Ну, старый приятель, собутыльник и неисправимый лихач Динго-Джек не мог пропустить такую возможность повыпендриваться… А вот на втором байке сидела совершенно незнакомая светловолосая личность во всём джинсово-ковбойском. Упомянутая личность ехидно ухмылялась, разглядывая меня и Фиону…
Пси-восприятие с жёстким щелчком наложилось на обычную картину мира. Дисторсированные звуки гитары, начисто лишённые какой-либо структуры; острые лезвия ветра, вспарывающие кожу на лице; холодная сталь с пятнами застывшей крови поверх карих глаз…
От незнакомой девушки за десяток километров несло Силой и полным отсутствием контроля. Пыльные демоны, как она дожила до своих лет? Или… Как её соседство пережили окружающие?
Ответ пришёл сразу же. В ауре незнакомки не было и следа тех структур, которые обычно выстраивают мало-мальски одарённые маги. Она просто не могла пользоваться своими способностями… Ну, почти не могла. Эмпатия, возможно, смутные и почти бесполезные предчувствия… И - поверх всего этого - холод, боль и унижение, сияющей стеной ограждающие девушку. Так вот она, эта Зверюга… Тогда всё понятно. Недавнее изменение, полное отсутствие информации плюс совершенно жуткий прорыв на Территории надёжно заблокировали её Силу. Она и не подозревает, что может играть ветрами, как Динго своим мотоциклом…
Холод прорывается через все ментальные блоки, затопляет сознание, выплёскивается наружу волной астральных убийц, уносящихся к Границе. В ушах - дикий вой перегруженной электрогитары, которую тонкие пальцы Феи заставляют плакать по девушке, флиртовавшей когда-то с холодным небом…
Вдох. Выдох. Остановить байк. Закурить сигарету. Улыбнуться. Вернуть ментальные щиты на место. Отключить пси. Не думать о том, что прочувствовал за эти несколько секунд.
Фиона остановилась рядом со мной, спрыгнула на растрескавшийся асфальт, прижалась щекой к плечу… Ты в порядке?.. - Почти. Не обращай внимания - Легко сказать - Сделать тоже можно… - Ты считал Зверюгу? - Да. И не спрашивай, что в ней - Я тоже. Напугали бедную девочку, она же неопытная… - Хрен её напугаешь!..
Прекращаю ментальный обмен. Пора взглянуть на Зверюгу простыми глазами.
Её крайне сложно назвать красивой. Достаточно грубые черты лица, светлые волосы разбросаны по плечам в первозданном беспорядке, фигура - почти диспропорциональная, слишком маленькая грудь для плотного сложения прирождённой байкерши… Но всё это ничего не значит. Она притягивает, с высокомерием горной реки отказываясь прятать свою личность за бронёй самоконтроля, так привычной всем изменённым, раскрывшим свой магический дар… Она естественна, как стихия. Понятно, почему те ублюдки-федералы устроили эту жуткую оргию… Они не могли вынести неподвластной женщины в этом мире, а эту девушку по определению нельзя подчинить - даже её собственной воле. Она может развеять любого, кто осмелится заглянуть в эти слегка расфокусированные глаза, и единственный шанс не раствориться в её личности - раскрыться навстречу, принять эту Силу и встроить её в своё ощущение мира… "Ты не властен над стихией. Ты властен над собой, - чеканные формулировки Парфеновой всплыли в памяти. Так и должно быть, ведь именно леди Анастасия создала большую часть применяемых изменёнными психотехник, и её идеи впечатаны в подсознание любого из наших магов. - Стихийный маг - это тот, кто становится стихией"… Единственный шанс для меня - впустить в себя это безумие стали, боли и растерянности… и вернуть ей - уже трансформированным, структурированным энергообразом, совмещающим в себе холод боевого транса и жаркий ветер Свободных Территорий…
- Ребята, что с вами?! - в голосе Джека звенел совершенно неуправляемый ужас.
Контакт прервался - как нельзя более вовремя. Ещё нескольких секунд такого развлечения я бы не выдержал. Я… А Зверюга? Что с ней?
Эта невозможная девушка вяло пыталась разжечь сигарету. Ошарашило её, похоже, капитально. Хорошо хоть никаких негативных последствий вроде не наблюдается…
Н-да. Называется, хотели поберечь девчонку… Просто прелесть, как уберегли. Красота. Спятить можно!
Привычный стиль мышления, вышибленный куда-то в ебеня, вернулся на своё законное место. Мягкая ирония, постоянный самоконтроль… Хоть картину пиши. Кровушкой по содранной с противника коже.
- Музыкант, ты как? - Джек всё не может успокоиться. - Крыша не едет?
- Куда ж ей ехать? - кривая ухмылка. - Ты лучше о своей подруге побеспокойся. Зверюга, ты в норме?
- Нет, - подтверждение самоочевидного факта. - Что это было?!
- Контакт, - Фиона, похоже, умудрилась сохранить нечто похожее на разум. - Ребят, вы бы хоть предупреждали…
- Ты… тоже? - резко поворачиваюсь к танцовщице, встречаю спокойный взгляд серо-зелёных глаз. - Фиона, тебя не?..
- Я в порядке. А ты - идиот! - Принцесса скрещивает руки на груди. - Ты же потерял Грань, кретин несчастный! Очень хочется уйти в бесконтрольное изменение?
- Вы о чём? - Зверюга ошалело переводит взгляд с меня на Фиону.
- Грань - это такая хренотень… - Проклятье, не терплю говорить об интуитивно понятных вещах. - Короче, это сохранение своей личностной структуры при магическом оперировании. Основано на интуитивном ощущении окружающих энергоинформационных структур и отстранённости от них. Если потерять Грань… Знаешь, предсказать результат вообще-то невозможно. Может случиться абсолютно любая ерунда, но чаще всего - создаются постоянные эмпатические каналы… Вплоть до общности восприятия, причём в буквальном смысле. А может просто пойти неконтролируемый выброс Силы, и тогда… Кто не спрятался, пусть сам выкручивается. Или ещё какая гадость получается. Самое противное, что заранее узнать результат ещё ни у кого не вышло. Да и постфактум… Например, сейчас я ни хрена не понимаю.
- А что такое контакт? - Зверюга небезуспешно скопировала усталое шипение Фионы. - Это просто совмещение аур или?..
- В том-то и фокус, что "или", - Фиона обречённо вздыхает, достаёт курево и кладёт свободную руку мне на плечо. - Вот сейчас - что ты почувствовала?
- Холод… и ветер, и ещё боль в пальцах, и сожаление… О чём-то совершенно мне непонятном. И… Незавершённость.
- Понимаешь, Музыкант впитал твою энергоинформационную матрицу. Зачем - хрен его знает…
- Не зачем, а почему, - надо внести ясность, пока Зверюга себе не напридумывала всяких ужасов. - Волна по полной программе, никаких шансов закрыться. Совершенно кривой резонанс, все щиты снесло в момент…
- А, тогда понятно, - Фиона чуть плотнее прижимается ко мне, её рука как бы случайно скользит по богатым нервными окончаниями участкам шеи. - В общем, он эту матрицу воспринял, встроил в свою личностную структуру… Как тебе удалось, кстати?
- Сам не знаю…
- Ладно, потом… И отзеркалил тебе уже в преобразованном виде, а за ней его матрица потянулась. Такой… Обмен личностями получился. У тебя как, не наблюдается конфликтов в голове?
- Вроде нет… - Зверюга слабо ухмыляется. - Если не считать желания как следует приласкать Фею, но оно и так было… Просто ощущения обострились… И я чувствую эти… энергопотоки, так?
- Да, - умудряюсь прокаркать подтверждение. Проклятье, эта девчонка теперь на меня завязана… Только таких штучек для полного счастья мне и не хватало! - Надеюсь, ничего совсем убойного мы не натворили. Ладно, докуриваем и стартуем. Фарджа в Круге?
- На разведку улетел, - хмуро отвечает Динго. - Не сидится ему… Ночью не мог?
- Ночью его бы ждали, - лёгким усилием воли затыкаю раздражение. Динго - скорее гонщик, чем солдат. Откуда ему знать все эти штучки? - А так он засядет в каих-нибудь кустах, набросит на блокпост пси-сканер и выяснит всё, что надо. Ты же не думаешь, что он собрался над федералами фигуры высшего пилотажа исполнять?
- Кто вас, Регуляторов, знает…
…Фарджа вернулся только в сумерках. Он по своей приграничной привычке приземлился где-то за деревьями, прошёлся по периметру лагеря и только потом вынырнул из сгущающихся теней. Параноик хренов…
Фея вытащила из своей палатки комп и сунула в зубы нашему крылатому приятелю. Вернее, попыталась, потому что Фарджа перехватил хрупкий кусок электроники как раз вовремя. Открыл карту местности, несколькими ударами по клавишам задал нужный масштаб и взмахом руки пригласил к экрану всю команду.
К вопросу о команде: ох, не нравится мне вся эта ситуация… Мы с Фионой - ладно, тут без вопросов; Фарджа и Джек - тоже нормально… Но четвёртым номером в нашей мотоциклетной банде идёт Зверюга, что совсем не радует. Проклятье, новички в команде - не самый лучший вариант!
С летунами - того веселее. Тамика с её вампирскими замашками и страстью к эффектным фокусам - это не может не настораживать. А для комплекта - Хантер, мрачный и на редкость сумасшедший Регулятор из Южной Америки. В принципе, дело он знает как бы не лучше меня, но склонен к сложным многокомпонентным заклинаниям в стиле героев Билла Берроуза, а это - готовый генератор неприятностей. Чёрт возьми, у нас тут не война на истребление, а всего лишь карательная операция! Только игр с вероятностными структурами нам здесь и не хватает, чтобы поставить на уши всё и вся…
Впрочем, особо выбирать не приходится. Ждать, пока ещё кто-нибудь подойдёт, мы не можем. Все эти рейды нормалов поблизости от Академии - штука, которую нельзя игнорировать. Если они ударят по нашим магам…
Спокойно, парень. Не изобретай новых проблем, не разобравшись со старыми. В конце концов, все, кроме Зверюги - опытные волки приграничья, а помянутое исключение… Ну, тут ещё неизвестно, кто опасней - ты или она.
На экране высветился чёткий план блокпоста федералов: десяток палаток, три пулемётных гнезда, два мини-котлована с установленными в них АГС-17 "Пламя"VI, зенитная установка "Шилка" на базе АСУ-150, два танка Т-90 и четыре БТРа. Не нравится мне это скопление бронетехники… Ну что ж, убьём одним выстрелом двух оленей.
- Фарджа, в ангаре есть кто-нибудь? - Зверюга задала как раз тот вопрос, который мы как-то упустили.
- Три часа назад не было, - крылатый аристократ бережно обнимает новенькую. - Надеюсь, что никого до рассвета не поймают…
- Мы атакуем на рассвете. Двумя группами, как обычно, - я решил взять всю эту радость в свои руки. - Первый удар с воздуха - по гранатомётам, одновременно наземная группа давит зенитчиков и танки. Летунов очень прошу сделать всё качественно. Если один из этих агрегатов уцелеет, от нас останется только фарш пополам со сталью. Затем - манёвр уклонения… На всякий случай, - быстро прикидываю, стоит ли разжёвывать. - Хрен его, что у них там в заначке есть, а дохлые герои нам не требуются… Потом - давим пулемётчиков и БТРы, после чего начинаем свободную охоту. Уйти не должен никто. Вопросы есть?
- Музыкант, ты уверен? - прищуривается Тамика. - Может, стоит кого-нибудь особо трусливого отпустить?
- Не стоит, - невольно подпускаю в голос холода. - Панику пусть нагнетают те, кто обнаружит погром. Кстати, Тамика, в свободной охоте можешь сбросить контроль к свиньям. Нам нужен ужас.
- Нет проблем, - смуглая крылатая девушка с раскосыми жёлто-зелёными глазами улыбается, показывая маленькие, аккуратные, но достаточно острые клыки. - Карательная акция, значит?
- Да, - в голосе Фионы нет и намёка на любые эмоции. Только холод боевого транса.
- Ну что ж, обеспечим.
Давлю инстинктивную вспышку страха. Если Тамика решила обеспечить карательную акцию… Чёрт, опять получится какое-нибудь дерьмо с распятыми на стенках походно-полевой церквухи священниками. Да ещё и кастрированными… Методом отгрызания гениталий. А, к демонам! Сами напросились…
…Атака началась в предрассветных сумерках. Наша крылатая троица поднялась над деревьями и выдала по гранатомётным гнёздам хороший лучевой залп. На позициях противника начался галдёж, даже до нас донеслись какие-то визги боли… Это, видимо, те, кого осколками зацепило. Вот и хорошо, нам и нужна была паника…
Вырываемся из-за холма, одновременно вбиваем боевой режим и рвём к уже пощипанному блокпосту. Компьютер моего байка скорректировал данные и сухим свистом проинформировал об установке целеуказания. Разворот на заднем колесе, резкое торможение… хрена с два я бы так стопанул без гравигенератора… что за чушь в голову лезет? А, плевать… Торпеды пошли, и не только у меня, теперь завершаем круг на месте… снова ускорение, группа расходится веером, траектория движения напоминает художества пьяной обезьяны… кто-то из федералов успел среагировать, в нашу сторону ударила длинная очередь из тяжёлого пулемёта… Реакция хороша, а вот точность - никуда; весь ручеёк свинца проходит над головами, да ещё и непоправимо далеко от любого из нас… Зверюга отвечает лучевым огнём; ну что с новенькой взять? Она должна была выдать противнику вторую порцию торпед… А, неважно, главное, что стрелок заткнулся, и можно добивать бронетехнику…
Торпеды влипли в броню БТРов, а мы - в неприятности. Крупные. Из ангара, в котором и держали когда-то Зверюгу, вылетели четыре мотоцикла с коляской. Манёвренность у них, конечно, хуже чем у нас, но зато на каждом смонтирован ПКТ, а взаимное ускорение не даёт толком прицелиться… Двое навалились на Фиону, один на меня, последний - на Джека… Девочка, где же ты? Танцовщица одна не справится, они заходят с разных сторон… Чисто случайно ухитряюсь срезать своего оппонента и резко сворачиваю влево, сажусь на хвост одному из тех, кто пытается достать принцессу… Операция превратилась в форменный бардак, потому что Зверюга и летуны разбираются с очухавшимися защитничками, а у нас творится что-то безумное, эти хреновы мотоциклисты слишком неуклюжи и делают откровенные глупости… Хрен предскажешь… Взятый наконец мною на мушку трёхколёсный урод взлетает на какой-то кочке и эффектно взрывается в воздухе… орёт горящий заживо стрелок, а водителю уже наплевать, его разнесло на ошмётки взрывом бензобака… Объезжаю горящие обломки, едва не сталкиваюсь с разделавшейся со своим противником Фионой… Блядский дым!.. Заходим на блокпост, где творится какой-то мутный кошмар, потому что Тамика в ударе… хватает вопящего федерала за руки, поднимает метров на шесть, прокусывает шею и пьёт кровь прямо в воздухе, мистическим образом умудряясь и дальше набирать высоту… сбрасывает бледное тело с трёх десятков метров, обеспечивая какому-то неудачнику перелом шеи, а Хантер неподвижно висит над геометрическим центром заставы и по его рукам струится гнилостно-зелёного цвета пламя, срывается отдельными сгустками, разъедает тела…
Парень, не загорайся, не отдавайся ярости боя! "Истинный воин должен быть льдом, чтобы не сгореть в собственом гневе"… Слова Мастера Стали вспыхнули в мозгу, загоняя в боевой транс… А то ведь и вправду сгорю. Буквально. Как тот стрелок, который только что отвыл своё… сбрасываю скорость и отстреливаю федералов поштучно, чтобы не задеть своих… Три минуты - и всё кончено, только Тамика ещё добивает командира этой своры блохастых шавок. Препаскудное зрелище, но ведь сам попросил…
От блокпоста ничего интересного не осталось. Месиво металла, растерзанной плоти и недогоревшей ткани. Можно смело уходить…
Размечтался! Уходить, понимаешь… Зверюга стоит возле обломков ангара, лицо совершенно застывшее, пальцы вцепились в плечи, аура… Серая. Как пепел, как лицо умершего от рака, как выгоревшая земля… Именно что выгоревшая. Вот дерьмо! Девочка ведь не умеет контролировать себя…
Так. Говорить бесполезно: она сейчас ни хрена не услышит. Прямая подпитка? Того глупее. Ей не силы сейчас нужны, а равновесие… Где его только взять, а? Я и сам сейчас еле-еле удерживаюсь на Грани… Вот!
Изменить себя, уже войдя в контакт. Вытянуть за собой измученную девочку, прошедшую несколько дней назад через маленькую личную преисподнюю. Классическая техника координатора… Ну что ж, парень. Вперёд. Помощи ждать неоткуда - именно ты в этой команде лучше всех умеешь трансформировать себя. Значит… Надо сделать всё без ошибок. Покажи, что координатор не зря тащила тебя одиннадцать лет назад через лабиринты моральных пыток… Покажи, что ты умеешь держать Грань.
Кожу обожгло энергетическими следами недавних мучительных смертей, жадным пламенем ненависти… к врагам, к себе, ко всем, кто знает… и не нужно никуда идти, смотреть в глаза, слышать голос… они добры, да, но я не имею права на их доброту!.. Я не смогла себя защитить, я недостойна быть здесь, меня приняли из жалости… Этот черноволосый парень знает обо мне всё, он не может не жалеть меня… И он не уходит, стоит рядом и даже не позволяет себе скривиться в презрительной гримасе… Лучше бы меня здесь убили, чтобы никто меня не жалел…
Сбрасываю свои щиты - резко, без всяких предосторожностей. Она должна почувствовать всплеск… и никакое презрение к себе не сможет помешать ей войти в контакт…
Сухой, почти неподвижный воздух оборачивается вокруг тела, постоянно меняет структуру… Это броня, защитная одежда для потерянной души, принявшей злобную ухмылку суки-судьбы за собственную слабость…
Не слышит. Слишком сильна. Она сильнее меня - и сейчас вся её Сила брошена в пламя ненависти - к себе. Не пробиться…
Значит, надо разозлить. Ударить. Заставить Силу снова загореться. "Чтобы стать сильным, надо не бояться дракона в своей душе…". Снова. Во второй раз за двое суток! Я не могу…
Должен.
…Она услышала. Усмехнулась левой половиной лица - страшно, болезненно. Как раненый зверь. "Дракон должен быть в душе, иначе ты станешь мясом для суки-судьбы"… Зверюга срывает с пояса древний "макаров", вытягивает руку с пистолетом… И первым же выстрелом сносит с крыши походно-полевой церквушки чудом уцелевший крест. Зло - за зло. Добро - за добро. А тот, кто смирился, должен умереть… Девочка, как же тебя достали…
Протягиваю руку, кладу её на плечо этой безумной девочке. Она, против ожиданий, не пытается меня за это придушить; наоборот, придвигается вплотную и обнимает в ответ. Жарко… Чёрт, это ведь она раскалила воздух! Огонь слишком далеко, а свои пирокинетические возможности я неплохо контролирую, так что других кандидатур нет. Ну ты даёшь, маленькая колдунья…
- Ты… считал меня? - хриплый, почти сорванный голос. - Или я всё наглючила?
- Не наглючила, - стыдно до чёртиков… Надо выдать ритуальную фразу, а там пусть сама решает. - Я знаю, что такие вещи простить нельзя. Если хочешь… Я уйду и никогда не появлюсь рядом.
- Не надо… - она кладёт руку мне на талию. - Я… умирала?
- Выгорала, - не вижу смысла скрывать. - В бою нельзя давать волю ненависти, если ты имеешь магические способности. Слишком легко потерять Грань и сгореть в собственной бесконтрольной Силе. А вообще… Для первого боя ты хорошо держалась.
- Второго, - её лицо на секунду перекашивается. - Когда я убегала…
- Это не бой, - только терминологических споров мне не хватает до полного улёта крыши! - Там было… была борьба за жизнь. Это другое… Понимаешь, в экстремальной ситуации любой изменённый способен наколбасить до фига и больше. А вот сознательно, когда никто не заставляет атаковать - на такие штучки способны в основном Регуляторы. И это к лучшему, кстати. Другим остаются время и силы на созидание…
- Я же не Регулятор…
- По подготовке - нет. А вот по образу действий… Ты ведь полностью понимала, что делаешь, когда вызвалась в группу атаки?
- Ну…
- Вот и "ну". Ты решила драться, чтобы то, что случилось с тобой, больше не повторилось. Правильно?
- Да, - Зверюга закуривает. - Я как представила, что Фея может в такое влипнуть…
- Про что тебе и говорю. Ты приняла на себя ответственность по защите своей возлюбленной. Совершенно наш образ действий. Короче, добро пожаловать в клуб. Эх, хотел же на побережье рвануть…
- Так рви, кто мешает?
- А тебя кто учить будет? Фея? Или, может быть, Джек с Фарджей? Так они в магии ни уха ни рыла. А такие таланты, как у тебя, нельзя оставлять без присмотра. Ещё устроишь в следующий раз локальный такой армагеддец а-ля Леек…
- Кто такой Леек? - Зверюга аж сигарету на камни отложила.
- Такой парень из книги Анастасии Парфеновой… Ты ещё полное собрание её сочинений осилишь, гарантирую… Ну, на данный момент полное. Как раз по твоим способностям работёнка. Понимаешь, Парфенова - из самых первых изменённых… И точно первый среди наших маг. Если бы не она со своими психотехниками, мы бы уже давно друг друга по недомыслию магией перехреначили. Сейчас она - координатор всей магико-исследовательской хрени, которая на Территориях творится… А, ладно. Потом расскажу. Сейчас нам пора драпать. Светает. То есть можем и остаться… Но тебе надо ещё раз лезть в мясокрутку?
- Нет, - она отбросила сигарету, подошла к своему мотоциклу, оглянулась…
Опять наша связь помешала спокойно жить. Я считал эмоции Зверюги… где-то за полсекунды до того, как она подбежала ко мне и обняла. Не то чтобы я был против…
Вынос блокпоста решили отметить грандиозной пьянкой. То есть не просто пить вино ради вкуса, периодически прочищая организм, а именно набраться. Естественно, поставили до черта сторожевых заклятий, завесили защиту от всего, что только возможно, вплоть до вторжения из космоса пресловутых "маленьких зелёных агрессивных телепатов", созданных когда-то ПарфеновойVIII… В конце концов, без определённой дозы паранойи нам здесь не выжить. Но стресс снимать всё равно надо…
Давно не устраивал хорошую, классическую жеребятину. Это ж надо было: отобрать у Феи гитару и петь когда-то любимые, а сейчас - болезненно, неправдоподобно, невозможно актуальные песни! Такое впечатление, что все мои психологические блоки черти побрали…
Ага, "черти", как же! Скорее уж демонессы. Две штуки. Ну совсем не похожие друг на друга. То есть абсолютно. Только пол совпадает. Ну что (помимо регуляторской психики) общего у Фионы и Зверюги?
Сила. И магическая, и личностная. И ещё - полное презрение к Грани. И - полнейшая невозможность удерживаться рядом с ними в рамках "роли". И, что самое любопытное, - полное отсутствие сожалений по этому поводу…
Вот уж действительно - актуально. Только ещё и мучительно, между прочим. Я ведь когда-то хотел идти по рок-н-ролльной дорожке… А потом Дарвин погиб, и всё потеряло смысл, и я начал метаться по границе… Злобный псих с суицидальными наклонностями, эмоциональной сферой подростка и навыками матёрого убийцы. И никакой возможности его остановить. Пока сам не повзрослеет. Ты понимаешь, что я сейчас показала тебе - лишь то, что вижу? Не пыталась оскорбить, не навязывала оценку, а просто поднесла к лицу зеркало?
Понимаю, наставница. Теперь понимаю. И ничего не собираюсь с этим делать. Парнишка, писавший Вам нежные стихи и ласкавший пальцами струны гитары, давно и безвозвратно мёртв. А нынешний безжалостный Музыкант почти не играет - и уж тем более не пишет стихи. Никогда. Никогда. Потому что он уже давно мёртв, а мертвецы не умеют писать стихи - только убивать. Качественно и без всяких эмоций. Тем более - мертвецы, не успевшие толком повзрослеть…
Проклятье! Чума на мою голову! Зверюга ведь тоже собирается…
Умереть. Слово звенит в сознании лопнувшей струной, напрочь вышибая и слова песни, и аккорды. Вот, парень, полюбуйся на себя в зеркало. Ты хочешь, чтоы та, что не дала тебе спятить, смотрела на тебя с холодным равнодушием исследователя? Продолжай, парень, убивай эту новенькую, не давай ей выстроить личность! Учи её носиться на мотоцикле, расстреливать всех чужаков и при этом ни черта не чувствовать! Ты ведь так гордишься этими своими умениями - так почему бы не передать их юной девочке, только что прошедшей через личный ад? Что же ты колеблешься, Регулятор? Не отговаривайся "ответственностью" и "защитой" - ты убиваешь безо всяких эмоций… и хочешь научить этому других. Ты сам - калека, и ты хочешь искалечить - другую. Знаешь, как это называется?..
Загоняю несущий полную чушь голос в глубину подсознания. Надо поговорить со Зверюгой…
Сквозь шум пьянки доносится тихий, совершенно безжизненный голос Фионы, вылезшей несколько минут назад в сеть: "Летуны засекли несколько танков и самоходок. Движутся от Горячего Ключа в сторону Академии…"
Холод снова заковывает сознание в несокрушимые цепи боевого транса. Полное осознание собственной вины - это мы растревожили нормалов - и чёткое знание: сейчас нет времени на рефлексию. Надо действовать. Левитирую через окно - и к хренам все правила поведения! - оставляя где-то за спиной всё, кроме карты дорог и боевых умений… Правила осыпаются стеклянным дождём где-то за спиной, в мозгу - только расчёт. Всех перебить точно не смогу… терминал на байке послушно выдаёт тактическую раскладку… много, слишком много, и данные не точны, но всё это не имеет значения… Ты же погибнешь, Корвин! Это самоубийство! Оставляю слова Фионы без ответа - к чему подтверждать очевидное? Я и так мёртв и могу только стянуть силы противника на себя… Это нужно сделать. Координатор сейчас в Академии, вместе со своими учениками - и я не могу отсижываться здесь. Её книги когда-то дарили мне часы счастья и горькое понимание, разработанные ею психотехники дали мне возможность жить и использовать Силу - и теперь ничто не имеет значения. Только холод - и знание, что ударная группировка противника идёт к Академии, а я не могу дать нормалам втянуть в войну тех, кто ещё жив… О да, они отобьются - но нужно взять на себя столько крови, сколько получится… чтобы координатору не пришлось рвать глотки, как приходится нам… В конце концов, я Регулятор. Значит, я должен драться - и взять на себя столько трупов, сколько сумею. Испугать нормалов, заставить их отступить…
Сворачиваю все свои осознания в один изящный иероглиф, выплёскиваю немного Силы, структурирую её этим несчастным иероглифом и отправляю - точнее, швыряю - получившийся энергообраз Фионе. Вот и все объяснения… И - поверх - немного тепла. Я люблю тебя, принцесса. Хотя и не должен бы…
Из-за спины - сдавленный крик. Она приняла послание - и не может справиться с болью… Хорошо. Значит, Фиона ещё не превратилась во что-то, похожее на меня… Теперь прыгнуть на байк…
Тёплая энергетическая волна заставляет тело замереть. Мозг старого писаки послушно преобразовывает модулированную эмоциями энергию в слова…
Не швыряй свою жизнь псу под хвост, ученик. У меня есть защита. Ты поможешь, если начнёшь заниматься собой…
Не может быть. Нет, то, что координатор смогла вывести Регулятора из боевого транса - это нормально, именно такие небольшие нарушения всех законов природы всё время сопровождают легендарную Парфенову. А вот то, что она меня помнит… Бред. Если бы не слетевший боевой транс, никогда бы не поверил. Мы ведь почти не знакомы - поверхностная сетевая переписка ещё до изменения и несколько недель, проведённых мною в Академии после гибели Дарвина… Таких сотни, если не тысячи, - так почему координатор меня помнит? Зачем ей вообще вспоминать злого, не воспринимающего ничего, кроме собственной ненависти, мальчишку? Или одного из десятков фэнов, писавших ей?
Я помню всех вас, ученик, - на сей раз сознательно облечённое в слова послание. - И я не позволю вам гибнуть за меня… Тем более что я и сама справлюсь. Запрещаю тебе играть в камикадзе, ученик. Оно того не стоит.
Дела-а… Но преступить прямой запрет наставницы - это уж слишком. Я, конечно, могу… Вот только после этого у меня уже не будет никаких шансов. Ни на что.
Погасить комп. Вернуться в помещение - через дверь, разглядывая мельчайшие детали обстановки. Светлое дерево косяка, обтянутые чёрной тканью стены, три свечи на столах… Почти темно, и Фиона танцует…
Существо, спокойно и отстраненно взирающее на мир из этих сияющих светлых глаз, было способно на все, просто потому, что существовало в какой-то иной системе координат: в нем не было ничего человеческого, и в первую очередь - человеческих слабостей.
Максим Фрай
…Всё как в хреновом фильме. Сорвавшийся во двор Музыкант, закусившая губу Фиона, Фарджа, обхвативший руками свои плечи… Полный бред. Только Фея ведёт себя так, будто не происходит ничего интересного, а Динго вообще закурил и наливает во все бокалы новые порции. Ничего не понимаю. Совсем ничего.
Со двора доносятся какие-то непонятные звуки… Дёргаюсь к окну. Надо же хотя бы понять, что творится с Музыкантом!
Не надо. Во всяком случае, Фея явно так считает. Она улыбается мне и говорит:
- Не дёргайся, девочка. Всё правильно, - берёт меня за руку. - Ему сейчас надо получить последний урок…
- Какой, к хренам, урок?! - не выдерживает Фиона. - Ты что, хочешь, чтобы он рванул в мясорубку?! Так Музыкант - тоже не абсолютное оружие! Он же…
- Никуда он не рванёт, - холодно обрывает её Джек. - Координатор ему не позволит. А ты сможешь только вляпаться вместе с ним. Ты хоть знаешь, что только координатор может вывести этого разгильдяя из транса?
- Но… - Фиона пару секунд пристально смотрит на Фею и Джека. - Ребята, вы хотите сказать, что он в трансе теряет Грань?
- Напрочь, - Фея закуривает. - Ты знаешь, что Музыкант… то есть его тогда по-другому звали, но это неважно… Короче, он был девятым из тех, кто смог использовать психотехники Регуляторов. И он тогда… Совершенно было неживое создание. Как у координатора Виктория после тренировкиX. Если бы он оставался нормальным изменённым, спятил бы в одночасье. И Парфенова выкинула совершенно безумный финт. Психотехники были ещё ни хрена не отработаны… Короче, провела она его через несколько этических ловушек, но это чисто для прикрытия. Реально Музыкант тогда прошёл через вторую волну изменения без всяких ограничителей. Результат… Ну, все знают. С эмоциями у него сейчас совершенно невероятная картина, энергоинформационные структуры на уровне эль-инXII, а психология - почти как у шефангоXII Игнатовой. То есть это холодный убийца, очень хорошо знающий, что жизнь имеет вполне конкретную цену. Это было необходимо, потому что Музыканта очень ударила гибель Дарвина… Ну, мальчишка он был совсем. И сильнейший маг вдобавок. Сжёг бы себя на хрен, если бы продолжил самобичеванием развлекаться… И от детских иллюзий у него осталось только стремление во что бы о ни стало оградить координатора от крови и войны. Влюблён он в неё по уши, причём началось это ещё до изменения… И сейчас не может продолжать развиваться, потому как чувство долга к Границе привязывает. А координатор… Она, собственно, совсем не напрягается, если надо каких-нибудь агрессоров вынести. Просто Музыкант жутко заботливый… Она ему сейчас мозги прочистит окончательно и пошлёт наконец на побережье, от останков человечности избавляться. И… Знаешь, Фиона, подождала бы ты с недельку. Потом найдёшь этого разгильдяя и всё будет нормально. А сейчас только собьёшь ему всю настройку…
- Ну вы… - Фиона обхватывает руками плечи. - Сволочи вы, ребята! Корвин же выгорает!
- Правильно, - внезапно включается в разговор Фарджа. - Для того всё и было затеяно, чтобы он выгорел, а не сгорел за пару лет. На побережье его научат вовремя дрова подкидывать… Очень эффективная техника, кстати, получилась. Сволочная, конечно… Для нас с тобой. А вот для тех, кто уже пошёл на второй виток - вполне нормально.
Забиваю на принявший узкоспециальное направление разговор и пытаюсь понять, что на самом деле происходит с Музыкантом. Тёплый возух… Покой… Никаких дёрганий… Мягкое гитарное соло… Странная многоуровневая схема перестраивается на глазах… В ощущении… Уверенная женская рука на плече… Горячая… Жарко… Вспыхивает одна из нитей, стягивающих энергоинформационный паттерн под названием "Музыкант"… Сеть расправляется по всем осям координат…
Снова включаются зрение, слух и прочие телесные чувства. В комнате темно. Фиона…
Это огонь, это безумие… Какая там Грань, какой контроль? Бёдра идут по сложной связке спиралей, руки вплетают в это безумие организующие оси координат, лицо… Не буду про лицо. Я не могу его видеть. Не бывает таких лиц. Даже у изменённых - не бывает. Плоть - ерунда, душа не выдержит таких эмоций. Неудивительно, что Музыкант застыл в дверном проёме, до того сдавил косяк, что пальцы побелели, зрачки расширил во всю радужку, сканирующие контуры запустил на всю железку и впитывает… Кали, танцовщица разрушения и обновления, не позволь нам остаться прежними… Фиона движется очень быстро, обычный человек просто не уследит за движениями, а обычный изменённый собьётся на второй секунде… но она - не обычная, она танцевала для старого доктора Смерть ещё в те времена, когда не было слов… Не было логики, не было ничего, что определяет структуру восприятия почти всех нынешних обитателей этого долбаного шарика… Оборвались небеса с потолка… Да не так, как в замечательной старой песне… Просто всё летит в ебеня, и никто из опалённых этим безумным танцем никогда не вернётся на Грань… Кали, весёлая рок-н-ролльная танцовщица вспышек НОВА… Кали, феникс и Кэрри-поджигательница…
…Фиона замерла в совершенно уже невозможной позе: руки заведены за спину и подняты над головой, торс изогнут практически под прямым углом, ноги - в позиции "всадника"XIII… Телекинетическая волна - и загорелся свет.
Алекс Воронцов,
5107 год Калиюги
IСтихи Алекса Воронцова.
IIСм. Анастасия Парфенова: "Город и Ветер".
IIIГруппа "Ночные Снайперы".
IVГруппа "Ночные Снайперы".
VСм. Анастасия Парфенова: "Совёнок", "Город и ветер".
VIАвтоматический гранатомёт, используется в основном для гарантированного уничтожения живой силы.
VIIСтихи Алекса Воронцова.
VIIIСм. Анастасия Парфенова: "Посланник".
IXГруппа "Зимовье Зверей".
XСм. Анастасия Парфенова: "Посланник".
XIСм. Анастасия Псрфенова: "эльфийская трилогия".
XIIСм. Наталья Игнатова: цикл "Эльрик де Фокс".
XIIIОдна из базовых стоек в у-шу.
Людей Кали не убивают
Родственное смерти
Регуляторы, в седло!
Наш товар - свинец
Я убиваю сердцем
Страница сгорела